Boliqueso

Sound and Vision

2012-02-25T00:46:00.001-06:00

* Don't you wonder sometimes 'bout sound and vision?
No me explico por qué me está costando tanto escribir.

* Blue, blue, electric blue (That's the colour of my room where I will live). Blue blue
Quiero ir al mar. A la mejor el domingo, depende de a qué horas está la marea baja.

* Pale blinds drawn all day, nothing to do, nothing to say
Puede que sea por eso que no se me ocurre cómo plantear lo que voy a decir: porque no tengo nada qué decir.

* I will sit right down waiting for the gift of sound and vision
"@Psico995 The best songs are open to interpretation... Mine is it's about depression & getting over writer's block. ("I will sit right down, waiting for the gift of sound & vision".)
djtahoe hace 8 meses"

Sos SABIO, DJtahoe. SABIO.

* And I will sing waiting for the gift of sound and vision
... a medianoche. Un viernes. Porque esto es vivir al extremo.

* Drifting into my solitude, over my head
Definitivamente tengo que tatuarme algo de Bowie.

*Don't you wonder sometiiiiiiiihiiiiiiiiiiiiiiiiihiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiimes 'bout sound and vision?
Tantos años han pasado desde la primera vez que escuché Low y siempre se me olvida cómo me cambió la vida. Siempre se me olvida, soy una malagradecida. Qué bien que Bowie perdona y siempre te recibe en su santo seno.

Por qué escribimos

2012-02-20T01:20:00.001-06:00

Una está sentado en su casa en San Salvador, con el ventilador detrás, con fresco de mora, con una cajetilla de Marlboro rojos recién abierta y quebrándose la cabeza para encontrar una manera cómo explicar lo enfermizo del ciclo electoral salvadoreño para que un público extranjero entienda que el electorado es imbécil porque así le conviene al poder central; que la izquierda local no es tal, que no gobierna, que nunca gobernó. Una trata porque es terca, porque le toca, porque quiere, pero sobre todo, porque lo necesita.

Horas antes, una escribía con alguién más sobre cosas similares, pero para otro público: el invisible, el que querríamos que existiese, pero que está demasiado ocupado viendo el estrato más vulgar del "humor" en la televisión abierta. Escribía para tratar de volver menos imbécil al electorado, como si tal cosa fuese posible desde la pequeñez del teclado de la computadora de mi hermana. Escribía como ejercicio mental de dejar de llamar imbécil a la gente solo porque sí, como ejercicio de comprensión que -de nuevo- no todo mundo tuvo mi crianza, que sería nefasto que todo mundo tuviese mi crianza y que así como yo desconozco los fascinantes entrampados del perreo, hay gente que desconoce que el poder están en ellos, no en un alcalde, un diputado o un presidente. Tratando, pues.

Entre tanto rabiar y enojarme y frustarme y no ver las noticias y sentirme insultada por casi todo lo que los periódicos publican; dentro de la entrampada ideológica irresuelta que me dice que anule el voto de la alcaldía pero sí haga válido el de las diputaciones; entre la frustración que nace de saber cómo deberían funcionar las cosas, abro Facebook y veo rostros que están a casi seiscientos kilómetros de donde yo estoy, pero que son la misma gente, el mismo dolor, la misma sangre, la misma miasma. La misma cosa por la que unos "pelearon" y que a mí me obliga a dejar de llamar "imbécil" al analfabeta político y reanudar la marcha por donde se debe: enseñando. La misma cosa: la gente.

Foto de Ariel Sosa. El Aguán, Honduras.

Mucha alharaca viene con meterse al desmadre de decir que una tiene ideología; te cuestionan absolutamente todo: el tomar Coca Cola, los "vicios pequeñoburgueses", la clasemediez. El marxismo, el maoísmo, que si Funes como fuese es mejor que Ávila... un mar de masturbación mental que no lleva a nada y no sirve de nada. Una se harta, avienta sus maletas y dice "basta, que otro maje venga a darse verga con este atajo de pendejos, porque yo no doy más". En eso, una lee un texto que dice que alguien "conservaba los rasgos rurales, pues siente la necesidad de compartir lo poco que tiene"; una tiene ganas de gritarle "grandísimo cerote, eso no es ruralidad, eso es ser gente", se lo guarda y ve que uno de sus amiguines que también andan en esto, pero en otras tierras, toma una foto que te hace olvidarte de tanta mierda y acordarte, de una vez y para siempre, para qué estás en lo que estás. Y para eso se escribe. Para recordarse constante y contundentemente por qué estás en lo que estás.

Ya no entiendo nada

2012-02-19T00:49:00.000-06:00

Es la primera vez en cinco años que me pregunto por qué tengo un blog sin que esté deprimida. Digo, estas cosas ya están en el olvido, así que no tiene sentido si es que uno escribe por "fama" (jiji, qué pueril). Tendría sentido, eso sí, si uno quiere sentirse hipster. A saber ¿Para qué escribe uno? ¿Para sentirse querido? ¿Aceptado? ¿Para que alguien en algún lugar lejano guglee algo, le aparezcan tus aberraciones y se sienta acompañado en el mundo? ¿Por ego? ¿Para qué diantres tengo yo un blog? ¿Por qué un blog y no un diario? Tanta pregunta, tan pocas respuestas.

Alguien con tanto ruido en la cabeza debería escribir ficción. Yo no puedo, no tengo idea de cómo construirle universos a la gente en dos, tres, cuatro páginas. Tampoco sé si quiera. Queda la duda, entonces, de dónde ir a zampar el ruido de la cabeza cuando debe depurar lo que va a poner en otro lado; de la razón de la terquedad que lleva a hacerlo público, del afán de tener un vertedero a cielo abierto adónde dejar reposar el ruido. Ruido ruido ruido.

Otra cosa

2012-02-19T00:37:00.000-06:00

Me pregunto qué porcentaje de todo el material de Blogger incluye la palabra "antes", en cualquier idioma. Tal parece que es la herramienta de la nostalgia, esto de tener un blog.

Cosas que una piensa después de seis horas estancada en el párrafo uno

2012-02-19T00:21:00.000-06:00

Recuerdo cuando me indignaba. Escuchaba una estupidez, veía una injusticia o atropello y sentía un frío en la columna vertebral, se me calentaban los cachetes y una ola de palabras (harto adjetivo incluido) se me acumulaba en la lengua o los dedos. Era como tener un volcán en erupción. Las teclas, la saliva no me alcanzaban para decirle a quien se dejase que _______ era increíble por ____________ y que qué barbaridad, la cantidad de miopes que tienen ______________ pasando justo bajo sus narices y miralos ahí, tan campantes. Yo hervía y la gente, naturalmente, me ignoraba. Eran otros tiempos.

Recuerdo la indignación que daba pie a algo: a escribir, a leer, a investigar, a salir a la calle a gritarle a ________ que era un ____________ y demandar que _________ hiciese algo al respecto. Más que nada, recuerdo el fuego; la incendiaria necesidad de hacer ALGO, lo que fuese, pero ALGO. Pensándolo bien, creo que lo que más recuerdo es la inocente certeza que hacer ALGO iba a servir, que iba a marcar una diferencia, a contribuir, a lo que fuese. Ahora ya no me indigno, nada más me emputo y digo que la gente es pendeja; me pinto las uñas y en cinco horas solo puedo escribir ochenta y tres palabras sobre lo escandaloso que resulta que en Guatemala se gestione un proyecto minero que hará trizas los riñones de más de dos millones de salvadoreños. No me indigna porque me estoy volviendo cínica; sé que mis quinientas palabras las leerán -a la mejor- quince personas que dirán "qué fea situación" y luego seguirán viviendo.

Extraño indignarme. Estoy demasiado joven como para volverme cínica. Alguien regáleme un poquito de indignación.

"Soy perro viejo. Guau"

2012-02-14T00:56:00.001-06:00

Es en serio: Hora de Aventura debe ser uno de los dibujos animados más estupendos de la vida entera. Espero que todos tengan hermanos preadolescentes que les obliguen a ver Cartoon Network cuando ~~Grey's Anatomy~~ Mirador Mundial está en comerciales, para que puedan ver esta JOYA. Puesiesque una siempre acongojada y abrumada por el acontencer del salvataje de la economía de Grecia, corría hacia la tele para ver ~~a quién eliminaba Tyra esta semana~~ las noticias y mi hermano, amo y señor del control remoto desde que tuvo a bien quebrarse tres huesos de la pierna y lucir en ella un yeso tan alto que parece bota de Lady Gaga, se negó a dejarme ver tele porque había iniciado Hora de Aventura. Como mi opción era ver eso o salir a vivir, decidí -por supuesto- quedarme a ver tele. Ah, qué gran elección. Corran todos a ver Hora de Aventura tan pronto puedan.

¿Politicosidad y cosas emo que ya no aplican?

2012-02-09T13:26:00.001-06:00

Este blog necesita cosas light:

1. Me duele en putas la espalda.
2. Tengo hambre.
3. Hoy es día de comer en el cubículo porque es día de ErgoSum, a las 3PM hora de Centroamérica. Escúchelos. Son lacras. Los adoro.
4. Me sigue doliendo en putas la espalda.
5. Víctor podría o no llevarme a comer pupusas hoy en la noche y disertar sobre la influencia iluminatti en la inclusión de cebolla en los botes de curtido.
6. Hay tipos guapetones que cogen horrible. Son la mayoría. Qué desperdicio.
7. TENGO que escribir sobre política aunque no lo publique nunca, aunque creo que eso le mata el vacil completamente al hecho de escribir o pueda que no y que eso solo compruebe que escribo por vanidad y pues mñe.
8. Necesito ir a la playa, pero no puedo, por el tatuaje.
9. Quiero tatuarme de nuevo.
10. Tengo demasiada hambre y demasiado trabajo y ya mejor me regreso a trabajar.

Ya les dejé cosas light. Adiós.

Cosas que no entiendo

2012-02-06T13:38:00.000-06:00

Una tiene un plan. Digo, si una puede ver más allá de su propia nariz, una tiene un plan. Dentro del plan hay miniplanes a corto y mediano plazo. Su complejidad depende de cada quien, se me figura. Mi plan es grande, muy muy grande y estoy consciente de ello. Por ende, sé que eventualmente tendré que conformarme con algo más pequeño. El problema es que no entiendo por qué me resulta tan difícil de alcanzar. Todo lo que pido es algo mínimo, unilateral, lícito y legal. No debería yo trastabillar tanto para tenerlo, pero a la vida le resulta imposible dejarme estudiar en paz. Es todo lo que quiero y sin embargo, parece prácticamente imposible de hacer sin con ello comprometer a mis hermanos o a mi mamá. A la mejor si mi interés primario fuese aniquilar a la comunidad palestina las cosas me resultarían más fáciles, pero no: todo lo que la Virginia quiere es dedicarse por completo a la puerca universidad sin sentirse culpable y no puede. Trabaja para pagarse la universidad y no puede, porque hay cosas más urgentes, como garantizar la supervivencia de tu núcleo familiar, los quinimil materiales del bachillerato de tu hermana, etc. El freelance cubre la universidad, pero no la existencia y así no se puede. Encima, por trabajar uno no logra completar el freelance y henos acá, sin universidad. De nuevo.

Quisiera, de verdad quisiera, ser una auténtica hijeputa y decir "basta. Yo tengo potencial para hacer más de mi vida que ganar para pagar la cuenta del teléfono, así que vean cómo se costean sus cosas y déjenme aprender en paz", pero no puedo. No puedo porque sé que en parte esto me lo adjudiqué yo solita, que pendejeé y pendejeé y a la mejor esta es la manera que la vida tiene de cobrarme el tiempo que perdí. Claro, esto se me olvida cuando pienso que de no haber optado por lo que opté, habría quedado con la u a la mitad, porque mi papá no es una persona confiable y llevo casi siete años de no hablar con él. La vida acaba a uno llevándolo por los mismos rumbos, al fin y al cabo. Es la misma vaina de siempre. No estoy poniéndome en plan de víctima, solo me pregunto por qué le resulta tan cabrón a la vida dejarme estudiar en paz.

No es que me pese pagar por esas cosas. Mi hermana hace cosas bien vergonas. Mi mamá honestamente ya no puede con más. La parte que me toca es la de cualquier adulto responsable, así que esto no es nada del otro mundo. Sucede que soy una pendeja con aspiraciones mal puestas, aspiraciones que no debería tener y que se frustra -y mucho- cuando la única cosa que quiere en la vida parece estar tan lejos. No creo que sea tan astral pedir estudiar, pero ya no es mi tiempo. Toca, nada más, redefinir para dónde va esto. Sobre todo, cómo voy a convencerme de que es la mejor opción. Mientras tanto, no sé qué voy a hacer.

Injerencia extranjera

2012-02-06T00:31:00.001-06:00

Verá, estoy harta. Poco a poco voy sintiendo cómo los círculos se van cerrando alrededor y hay poco que pueda hacer como para ignorarlo. Ayer en la mañana, las autoridades panameñas levantaron violentamente la toma de la Carretera Panamericana que tenían nativos de la tribu Ngäbe-Buglé para impedir que sus tierras fuesen arrebatadas para explotación minera. El saldo: más de cuarenta heridos y detenidos, un estudiante muerto. Esto no puede seguir así. Estaré cansada de lidiar con la gente y su rampante estupidez, podré tener miedo de lo que se nos viene encima, pero callarme no es opción, no lo ha sido y no lo va a ser. De una de las organizaciones antiminería de Costa R(h)ica (, mae) me llega esto, sírvase reproducir, copiar, pegar, lo que quiera, pero corra la voz:

Lunes 6 de febrero del 2012
Cuidad de San José, Costa Rica

Sr.Ricardo Martinelli
Presidente de la República de Panamá

Sr. Demetrio Papadimitriu
Ministro de la presidencia

José Raúl Mulino
Ministro de Seguridad Pública

Sr. Jorge Ricardo Fábrega
Ministro de Gobierno

Sra. Lucía Chandeck
Administrador general de la Autoridad Nacional del Ambiente

MANIFIESTO

Desde diferentes puntos de América Latina estamos siguiendo paso a paso la digna lucha por la vida que esta dando la comarca Ngäbe-Buglé quienes como debe de ser, están poniendo la vida antes que cualquier proyecto minero o hidroeléctrico. Aunque intenten callarles sus voces de la manera tan represiva como lo han venido haciendo durante estos días cortándoles los suministros de comunicación telefónica, luz eléctrica, servicio de internet, agua potable, alimentos y demás medidas inaceptables, sus voces también son las nuestras por lo tanto, no nos podrán callar.

Repudiamos la manera en que su Gobierno esta manejando esta situación motivo que nos lleva a unirnos en una sola voz con los representantes de la Comarca Ngäbe-Buglé que defienden la vida y dicen no a la minería y a los proyectos hidroeléctricos sumándonos a EXIGIR que:

1. Se detengan inmediatamente las medidas de represión hacia los manifestantes y se liberen a los detenidos.

2. Se respete la VIDA, no queremos más sangre derramada ni muertes en nuestras tierras americanas por exigir los derechos que nos corresponden, como ya sucedió en febrero del 2010 en esta misma lucha. Al día de hoy, ya lamentamos el fallecimiento de Jerónimo Montezuma (estudiante de la UNACHI y vicepresidente de la Asociación de estudiantes Ngäbe ) así como también una cantidad importante de heridos, esto debe detenerse ya, es una vergüenza y es el acto mas inhumano que puede su Gobierno mostrar.

3. Se vuelva a incluir en el Código Minero el artículo 5, en el cual se incluía hasta el pasado mes de enero, una excepción a la aprobación de inversiones mineras e hidroeléctricas en la Comarca Ngäbe- Buglé.

4. Se restituyan las comunicaciones, porque no se ha declarado estado de sitio ni guerra y porque esa intención de ocultamiento habla claramente de su consideración de seguir violando LOS DERECHOS HUMANOS DE LOS MANIFESTANTES. Dense cuenta que no se trata de un enemigo extranjero que ponga en peligro la seguridad nacional, si no DEL MISMO PUEBLO SOBERANO QUE RECLAMA Y EXIGE SU MANDATO SOBRE LAS DECISIONES DEL ESTADO. La actitud de su Gobierno ante esta digna manifestación, lo que presupone es que estamos ante la presencia del comienzo de una ola de actos de injusticia por parte del estado de PANAMÁ hacia sus contrarios...¿Deberá entonces la opinión internacional creer que para los gobernantes de PANAMÁ, ACASO SON MAS IMPORTANTES LOS INTERESES ECONOMICÓS QUE EL PROPIO PUEBLO?

5. Se respeten los sitios donde los representantes de la Comarca están dispuestos a dialogar con el Gobierno y entes responsables de manera pacifica.

6. No se criminalice la protesta mediante información falsa hacia el resto del mundo sobre los acontecimientos de la lucha por parte de los manifestantes. Los abajo firmantes seguiremos atentos, vigilantes y en total solidaridad ante la situación de nuestros compañeros de lucha de la comarca Ngäbe-Buglé hasta que se les respeten sus derechos nacionales e internacionales, seguiremos defendiendo la vida antes que cualquier proyecto de este modelo extractivo y de muerte que nos quieren imponer en nuestra América Latina, ¡SÍ A LA VIDA!

Las direcciones de correo electrónico adonde el comunicado puede enviarse son prensa@presidencia.gob.pa y admin.general@anam.gob.pa.

El cerco se nos está cerrando encima a todos los que hemos metido las manos en alguna actividad "de oposición" alguna vez. No voy a hartarme de decirlo: MIREN HACIA ARRIBA DE CHALATENANGO. Por piedad, miren a Honduras. Miren hacia Honduras para que luego no digan que no tienen idea del rumbo que va a tomar la Seguridad Pública. Quisiera, créame que quisiera estar exagerando, pero no. Lo único que nos queda son dos cosas: por complicado que sea, no dejar que nos gane la apatía. Esa es una. La otra: no se calle. Lo que sea que pase en la región, que sus amiguines infoactivistas o revoltosos le comuniquen, distribúyalo. Ahorita tenemos cierta certeza de "libertades" individuales, pero quién sabe cuánto nos van a dudar. Pase la voz y espere en -inserte ente mitológico acá- que yo esté exagerando.

2012-02-02T01:45:00.001-06:00

Uno gana certezas para perderlas.
Es bien bonito.

Cosas que deben quitarse de en medio antes de sentarme a escribir lo que se supone debería estar escribiendo

2012-01-29T00:51:00.000-06:00

Si algo sé sobre mí es esto: nací para pelear. Pelear a secas, porque al fin y al cabo lo último que importa es el contrincante. En mi vida he peleado contra todo y contra todos, principalmente conmigo misma. Si creyese yo en tal cosa, diría que es mi destino, que está escrito y que no puedo escapar de él. Tocaría aceptar que eso soy, no lo elegí y todo lo que queda es saber lidiar con ello, agarrar armadura y hacerle frente.

Pelear es mi vida. Por alguna broma cósmica, resulta que las cosas que definen qué soy me alienan y me segregan; ergo, me toca defender hasta con los dientes todo lo que creo, lo que considero correcto, lo que pienso y lo que estimo. Me vanaglorio de ello, las más de las veces; siento orgullo de cargar estandartes que nadie ve, que a nadie le importan, pero que me obligan a mantener las -figurativas- espadas listas todo el tiempo. Me tocó pelear por lo que estudio, por cómo vivo, por lo que quiero y lo que dejo de querer. Pelear con mi madre, con el patriarcado, con quien sea, pero pelear. Lo que tengo, lo que sé, lo que quiero me ha costado perder oportunidades, allegados y quién sabe qué más, pero es un precio que estoy, estuve y estaré dispuesta a pagar. Esto '-ni yo sé a qué me refiero con ello- es mío porque me costó y peleé por ello porque vale la pena. Eso suelo creer.

Uno porta su armadura con altivez porque se enorgullece de lo que defiende. Está dispuesto a darse verga. Estudia para saber darse verga. Lee para saber darse verga. Se une a otra gente, dispuesta también a darse verga. Se prepara, entrena. Está usted listo y quien le observa, lo sabe; incluso acude a usted si necesita enterarse más sobre algún tema de los que usted domina. Esto le enorgullece, mas la armadura pesa y uno se cansa. Quisiera tener un momento, solo un momento de paz; un momento para cerrar los ojos, bajar la guardia, acostarse en la grama bajo el sol y sentir que todo está bien y funciona como se debe. Lo desea, lo anhela, lo saborea, porque sabe que nunca lo va a tener.

La gente es imbécil. Años de años peleé conmigo misma y contra las personas que consideré pensantes alrededor mío y dije que no es que la gente sea imbécil, sino que no está informada. Que no está educada. Que uno no puede culpar a la masa (manipulable por definición) de no pensar, de no saber, cuando es "el sistema" (epíteto que de sobresaturado ya suena vacío) el que instiga a que así se mantenga. No sé de cuántas reuniones me fui, cuántas veces me indigné furibundamente, a cuanta gente insulté con sorna por atreverse a afirmar algo tan vacío, mas hoy no tengo otra opción que coincidir: la gente es imbécil. Les gusta ser imbéciles. Están felices siendo imbéciles y no voy a ser yo quien los saque de ahí. Dirá el doctor Valdés que sí, son imbéciles, que es su opción de vida, que es cómoda y establecida por defecto y que la alienada soy yo por no acomplarme. No es que no lo haga por rebelde ni por hipster ni por prepotente: es que simplemente no puedo. Ya quisiera yo no saber qué está pasando, qué tan cabrón se va a poner; quisiera por piedad no tener que estar pensando para dónde voy a irme el día que la olla de mierda explote, pero no puedo. Por la gran puta, no puedo. Y es tan frustrante... ¿Saben por qué? Porque la gente imbécil es feliz.

No le tomó a Funes ni dos semanas el entregar al país de culo de nuevo a las manos de Saca (¿Alguna vez dejó el ano nacional de pertenecerle al expresidente?). Ni dos semanas. Veo veo veo los parelelismos con la política de seguridad pública militarizada de Honduras, veo en Saca a un mini-Facussé con maneras más "sutiles" de hacerse omnipresente. Lo veo y no puedo dejar de verlo. Oigo la radio y escucho a Saca celebrando la asamblea constituyente que bajo mandato de Venustiano Carranza redactó al Carta Magna mexicana. Le escucho alabándole, recomendando al electorado local que tenga en mente votar por diputados que garanticen un rediseño de la Constitución. El mismo día, veo al FMLN urgiendo sobre la necesidad de hacer justo eso. Sé que no es coincidencia. Sé que se quitaron el velo ya, que esto es la misma vaina, solo que corregida y aumentada y disfrazada de martiriato, de causa, de justicia. Sé que cualquier constitucionalista decente estaría de acuerdo: la Constitución necesita profundas reformas. Los más serios dirán que necesitamos Constitución nueva. El problema no es que coincidamos, el problema es que nuestros propósitos son distintos. Quién sabe qué quiere Saca, prefiero no saber, opto por no averiguar. Me gana la desesperación y no tengo a nadie que se angustie conmigo. Estoy siendo injusta, sí tengo, pero no a una distancia lo suficientemente corta como para ir y llorar en compañía. Nos toca llorar por mensajería instantánea porque junto al dolor del mundo, camina nuestro ya no tan pequeño dolor.

Me siento extranjera. Es mentira, me siento despatriada. A nadie le importa, a nadie: la gente desmemoriada e imbécil celebra los "cambios" en la PNC, en la Seguridad Pública, en la rotación militar por al menos dos órganos del Estado. Me importa a mí y a un par más, pero no damos contra semejante frente. Son demasiados. Usualmente no tendría empacho de pelear contra todos, de sentarme y explicarles a cucharaditas qué es una fase de liberalización y qué es una fase de mera democratización, explicarles que nunca supimos concretar ni la primera; explicar con dibujitos cómo lo que nos pasa como país es que tenemos a una sociedad con una visión errada de su propio poder, que el individuo enfoca mal y desperdicia su dosis de poder, demandando con violencia del conciudadano, mas no del regente. De la dignidad, que debe ser horizontal y hacia abajo. Pelearía, quisiera, pero no puedo. Estoy cansada. Estoy harta. Estoy cansada.

Esta mierda va a explotar. Lo supe siempre. Es lógico: los procesos no se concluyeron, vamos, ni se iniciaron. El poder sigue estando donde siempre, solo que ahora opera con proxy. Lo supe más concretamente después del golpe de Zelaya; lo sentí cercano cuando ganó Pérez Molina. Ahora está acá, en mi cara, forzándome a decidir qué hacer. Yo nací para pelear, es cierto. Estudié para saber pelear. Leí para saber cómo y por dónde. En el proceso, dejé de tener catorce años y hoy resulta que tengo casi veinticinco y sería yo una imbécil si siguiera pensando las mismas calenturas que entonces. Una parte crítica de quien pelea es escoger sus batallas. Ahora no sé si esto vale la pena. Eso. "Resistir es existir", escribía yo por todos lados cuando tenía dieciséis años. Ahora ya no sé. Estoy tan, pero tan cansada...

Autobombo

2012-01-25T21:54:00.000-06:00

Me publicaron en Eme Equis por un fino patrocinio de Distintas Latitudes. Vaya a leerme. Si le caigo mal, vaya a ver las fotitos. Están lindas. Si usted dice "Semejante bicha cerota, ni que escribiera tan vergón", le invito a escribir, pues. Rajémonos la trompa.

Trrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

2012-01-22T22:20:00.000-06:00

Como siempre, tengo demasiado ruido en la cabeza. Ruido que no me deja trabajar, ruido que no dice nada, como estática. Simple y llano estorbo. Por lo que hace días no tenía nada qué decir, ahora parece que tengo las palabras en anabólicos, son demasiadas y no me dejan concentrarme. Me urge dejar de ser tan dispersa o encontrar una manera de apagarme el cerebro. Mejor me voy a seguir escuchando a Portishead, es cautivante.

Pues ya me tatué y todavía no soy cul

2012-01-22T00:18:00.000-06:00

...supongo que eso viene con un poco de retraso, a la menor inclusive por correo tradicional. En dado caso, deberían advertirle a una que en realidad no duele tanto (es virtualmente indoloro) ni es tan terrible como dicen la gran mayoría de foros en internet o todos los integrantes de los anteriormente mencionados son un atajo de maricas. También deberían advertirle a una que existen otras maneras de ser cul, como patear traseros en Apalabrados, pintarme las uñas de azul bandera o saber preparar leche en polvo de tal manera que no sepa a plástico.

Ahora ya soy sujeto de persecución bajo la Ley Antipandillas (No la han derogado, ¿verdad?). Creo que eso es lo verdaderamente cul, saberme una forajida.

Agradecimientos de ocasión:

A Ligia, por hacerme barra en la fase de planificación, consulta y licitación.
A la Anita y demás, por decirme marica.
A la Nohemí, por hacerme barra materialmente.
Al maje que me preguntó si me iba a tatuar a Pikáchu.
A la Carito, por llamarme a ver qué ondas.
A Tales de Mileto, por paloma.
Y a ustedes, por chambrosos metidos morbosos.

Kissinger, Nixon, Mao, Clinton

2012-01-20T19:10:00.002-06:00

1. Anteayer tuvieron el tino de compartirme un fragmento de la crónica que hizo Kissinger sobre la visita de Nixon a Mao en 1972. Sí, Nixon. A Mao. Y fue fructífera. No les voy a decir más porque debe leerla todo mundo que afirme tener una ideología o conozca maoístas cerrados como empaque al vacío. Es increíble, verdaderamente increíble, que gente que representa extremos tan marcados haya logrado separar su identidad ideológica de la esencia de su ser y haya mostrado tal flexibilidad. No puedo decir si me sorprende más Mao o Nixon, no faltará quien me diga que estoy leyendo el punto de vista de Kissinger ante los hechos, pero la verdad es que no puedo esperar a ponerle las manos encima a ese libro. Sobre todo porque...

2. ... he estado leyendo la autobiografía de Hillary Clinton. La misma mujer que apoya SOPA y que decidió quedarse con su marido después de semejante infidelidad, la que trabajó con el Partido Republicano hasta Watergate, la que admiraba profundamente a Nixon. Y yo la admiro a ella. No me causa cortocircuito ahora que leo la impactante visión que éste tenía sobre la China recontracomunista de aquellos ayeres. Ahora comprendo a Hillary; presentada ante semejante persona, a la mejor yo también le habría admirado. Acto seguido, claro, pienso en Nixon en su representación Futurama y me salgo un poquito del sendero del neoliberalismo por el cual me he visto caminar mientras leía el texto de Kissinger.

3. Kissinger:

4. Respecto a lo de Megaupload, ayer cometí el vicio degrandante de mi carrera: interpreté una ley según las intenciones del legislador. Eso de por sí no es un error, de hecho es lo que toca hacer, pero el fallo consistió en hacerlo frente a alguien no-estudiante-de y me dijeron neoliberal. SNIF.

4. Hablando de neoliberalismo, mañana vuelvo a FUSADES. JOJOJOJOJOJOJOJOJOJOJO.

5. Hablando de cómo el consumismo crea en uno necesidades que antes no tenía: ya mañana me tatúo en serio. Miedo.

6. Ya son las 7. Ya me puedo ir.

7. Siete son...

Barney dice

2012-01-15T22:40:00.000-06:00

Kant, Immanuel (1795) "Sobre la paz perpetua"

Tanto el celebrar los "acuerdos de paz" como la "independencia" me parecen una muestra tremenda de holgazanería intelectual, así que yo remito al infrascrito para exponer mi de por sí inútil punto de vista.

Gastos onerosos

2012-01-14T11:51:00.003-06:00

Al final no me tatué. $140 es un montón de pisto y tengo que comprarle los útiles a mis hermanos (estúpida y sensual conciencia, creí que me había librado de vos). Ya, dígame que soy cobarde o lo que sea. Mñe.

Mañana me tatúo y tengo miedo

2012-01-13T22:02:00.000-06:00

Eso nomá'.

Post-à-la-2007

2012-01-08T23:49:00.000-06:00

1. En navidad, mi tía me regaló dos gatos negros, tenían apenas un par de semanas de nacidos. Mi vecina, una señora de esas que fueron esposas maltratadas y madres de hijas putas hasta que renacieron en Cristo y ahora son esposas maltratadas y con hijas putas, pero con un lugar en el cielo, dejó ayer su puerta abierta, permitiendo que una mumuja negra que cabía en mi mano entrase a su casa. En un acto muy maduro y consecuente, ella decidió envenenar a los gatitos. Ahora desperté y los vi muertos en mi puerta. Los enterré a la tarde. Luego, lloré.

Hay muchas cosas que no entiendo del mundo. No entiendo, por ejemplo, cómo Benedicto XVI puede decir que La Inquisición nos trajo el progreso. Tampoco comprendo cómo es posible que esté de acuerdo con la aproximación a la naturaleza humana que hace Hume y que esto no me haga cortocircuito mental. No comprendo cómo alguien puede tener la sangre fría de asesinar a gatitos que no tienen ni dos meses de nacidos. No entiendo qué te otorga ese derecho. No comprendo, en verdad.

Posterior al entierro (sigo con mentalidad judeocristiana: restos son restos, pero me dio no-sé-qué aventar a los gatos a la basura, entonces los enterré) decidí anestesiarme jugando. No quise pasar horas en silencio pensando en cómo esto es una nueva manifestación de mi incapacidad de entablar relaciones duraderas o hacer que algo, lo que sea, me dure. El mejor método que encontré para hacerlo fue infiltrarme en el fuerte de Sylvanas en Guilneas -está guapo- y pelear contra los worgen; parece haber funcionado. Creo que en algo he progresado en este tiempo y ya no vuelvo todo un drama relacionado a las cosas de mi vida que no funcionan.

2. Tuve la intención de iniciar este apartado diciendo "Me invade la incertidumbre", pero esto no es cierto. Mi vida le pertenece más a la incertidumbre de lo que alguna vez me ha pertenecido a mí. Es más preciso decir que siento un profundo hastío, quizá algo de desesperanza y agobio. Hubo un tiempo en el que las ideas revoloteaban como papalotas en mi cerebro y jodían tanto que no cesaban hasta forzarme a escribirlas. No estoy diciendo que fuesen cosas que valiese la pena leer, estoy hablando de plenos ejercicios catárticos. Ahora tengo una idea y se desvanece. Siento que quiero escribir, pero no sé de qué. Estamos en precampaña, por dios santo, y no me dan ganas de escribir. Es que simplemente no sirve de nada. Al menos eso creo.

Alberto era uno de los jefes de mi primer trabajo y algún día me confesó que no veía los noticiarios ni leía los periódicos. Me escandalicé de la manera inocua que solo se puede escandalizar uno cuando tiene dieciocho años; me era imposible entender cómo alguien podía hacer la decisión conciente de ignorar qué pasa alrededor. Ahora salgo de trabajar, llego a casa y escucho las noticias como quien escucha la lluvia o los pajaritos. Antes solía creer que importaba y a la mejor lo sigo creyendo de alguna manera, pero si ahora alguien se me cruza y me dice "es que yo no veo las noticias", a la mejor no le lanzo una mirada furibunda y hasta le digo "yo tampoco".

Lo que quiero decir es que no le veo motivo a nada. Debo dos artículos y no siento el menor deseo de escribirlos. No se me ocurre un motivo que pudiese hacerlos interesantes ante el lector. Quizá el de Alemania sí, porque es sobre minería y esas cosas me importan, porque pienso en la Anita-bióloga (a no confundirse con Anita-demógrafa) y en los ecologistas de Costa Rica, pero no tengo en mí la voluntad de sentarme y explicar que en Guatemala está por aprobarse un proyecto minero que va a contaminar -más- el agua de 65% de El Salvador. Es relevante, es urgente, pero no veo en mí el empuje para hacerlo. Debería ser alguien más. El problema no son las causas, el problema parezco ser yo.

No sé escribir. Sé hilar palabras, que es distinto.
No le veo el objetivo a escribir.

Voy a tardarme el doble de lo que ya me tardé en la u, por motivos de mi clasemediezbaja con ínfulas de capacidad intelectual. Esto me frustra mucho, aunque probablemente me frustre más el hecho de detener en seco las jornadas enteras en la biblioteca, leyendo porque sí, porque no tengo problemas estando sola y los libros suelen ser mejor compañía que la gente. Me frustra mucho. Quizá esté muy enojada porque mi vida sigue dependiendo de cosas ajenas a mi voluntad y no lo quiero admitir.

3. Me tatúo el sábado. Es una lástima que la Anita-demógrafa se vaya el miércoles, creo que ella y la Ligia serían las únicas personas a quienes tendría el coraje de decirles que me aterra el sonido de la aguja y que por favor me acompañen, pero ni modo. Creo que hay algo bien emotivo con los tatuajes, incluso cuando uno tome la decisión conciente de no atarlos a vivencias dolorosas. A la mejor me signifique el por fin trazar la linea entre lo estoico y lo pendejo, que por fin tengo la comodidad de pedirle ayuda a alguien y que por distancias físicas no puedan estar o que poco a poco voy convirtiéndome en quien quiero ser, pero al menos no es la liberación tajante de las cadenas de antes o el divorcio de mi maridito golpeador o mi tatuaje de puta en el tobillo, aunque cada quién. A la mejor solo voy a cerrar los ojos y pensar que estoy en el dentista, que eso no me da miedo.

4. Hace unos días discutía con Caro-psicóloga (a no confundirse con Caro-mimejoramigalamásantigua) sobre cómo los blogs son una magnífica fuente de revisar tu pasado. Yo sigo sin poder importar el xml de mi antigua bitácora de vida, que era una rampante idiotez, pero era mía y tuvo sus momentos divertidos. La cosa es que me he dado cuenta que este post ha quedado bien como de antes. Qué miedo ¿Tendré diecinueve años de repente? ¿Iré a tropezar de nuevo y con la misma gente? Vade retro, Satanás.

Cristiano, la iglesia eres tú pandereta

2012-01-07T17:53:00.000-06:00

¡Hola, amiguines activistas de sofá!

Mañana a las 8AM (hora maldita de satán EN DOMINGO) frente a Catedral Metropolitana habrá una "concentración en repudio" (las comillas son mías. Qué dirá el obispo si cuestiono los lugares comunes de la izquierda) a la rutilante estupidez de la iglesia y su más reciente éxito "nos vale mil libras de verga el concepto de patrimonio cultural". Como es un día de fe, los antisistema convocantes dicen hay que ir de blanco.

Nos vemos allá, pues.

La paz sea con vosotrxs.

#EditorialMonday XXV

2012-01-02T18:35:00.001-06:00

Un total de veinticinco lunes desperdiciados, cocinándome lentamente un cáncer hepático. Veinticinco lunes que se instauran el día que mi blog cumple cinco años, el año que yo cumplo veinticinco. Malditos New Age y su clavazón cabalística con los múltiplos de cinco, que nos hacen suponer que esta alineación tiene algo de especial, forzándome a sucumbir a los deseos de Víctor y la Lore y venir a escribir cosas semiserias. Hola, ¿Cómo les va?

El 2012 es un año preelectoral, se imagina usted la profundidad de debate, la diversidad de conceptos, la riqueza de las disertaciones que nos encontraremos en los artículos de opinión ¿Verdad? Mis huevos:

1. Rodolfo Chang Peña: Buscando comida china en China

Título alterno: Estoy de goma ¿qué mierda escribo?

Idea central: El arroz cantonés nunca lleva salchicha

Comentario: A ver. Si mi apellido estuviese en náhuat y viviese yo en Corea, si saliese yo a la calle y me compro un joto (forma de pupusa, masa de arroz, pero rellenas de miel) y me lo hacen pasar por pupusa, obviamente que recorrería yo toda Pyongyang (¿Cómo para qué iría yo a Corea del Sur, existiendo el canal 12 y Dollar City?) para asesinar con lujo de barbarie al presidente eterno y su linaje, pero nunca jamás de los jamases lo consideraría material de un artículo de opinión: primero, porque a Corea qué diantres le importamos nosotros y segundo y más importante, porque a nadie le importa.

Yo entiendo la importancia que para el doctor Chang -repudiado en el ISSS, por cierto- debe tener que el China Wok incorpore salchichas en el arroz cantonés, pero si la esencia de la sección de opinión es decir cosas medianamente relevantes, él no ha logrado reivindicar a la santidad de la comida china, sino que me ha dado antojo de ir al Diamante de ídem a comprar un combinado de res de manos de la china que escucha a Radiohead (tiene una camisa. Depresiva ella. La china, la camisa es bien equis.) y de paso, bendecir que acá el concepto se asocie con abundancia. Que viva el mancillar la tradición así (?).

_________________________

Acto seguido, me dio migraña y fracasé. Lo siento.

Fünf

2012-01-02T16:48:00.001-06:00

En la madrugada del dos de enero de 2007 andaba yo buscando Hora de la Ceniza, de Roque Dalton. Google me llevó al blog de mi flamante esposa y por esto le estaré plenamente agradecida. No sabía quién era Ana Escoto, solo sabía que le gustaban las hormigas, que estudiaba economía y que teníamos un pasado paralelo. Mucho de lo por ella escrito se parecía a cosas que yo pensaba y me dije "hey, esto se ve chivo". Acto seguido, creé un blog.

Desde entonces, esta cosa me trajo oportunidades, publicaciones y me hizo darme cuenta de cuánto me gusta escribir, a pesar que la mayoría del tiempo no digo nada. Sobre todo, me trajo amigos. Con ellos vinieron la música, los libros, las puertas abiertas, los gatos, los perros, las risas y el asco compartido. Eso basta para agradecer de por vida el dichoso día que di con el blog de la Anita.

Es increíble cuánto puede llegar uno a conocer de otra persona simplemente por lo que escribe, la empatía que puede despertar. Quizá por eso está usted acá, intentando ver si de verdad esa bichita emo de hace cinco años que ahora fuma, ya usa faldas, vestidos, se tatúa y se hizo atea, feminista y estudió política, tendrá los huevos de bajarle el novio a alguien, si algún día me graduaré, si algún día me digno a contestarle a usted, si de verdad soy tan tonta o lista como usted cree que soy. No entiendo por qué me lee, no sé qué pretende o si solo está echándose el chambre, pero bienvenido sea. Y gracias, o algo así.

En el 2011:

2012-01-01T12:14:00.000-06:00

Fui a presentaciones de tesis doctorales. Fui a un conversatorio de FUSADES. Tomé un curso en FUSADES. Renuncié a un trabajo. Y a otro. Borré un blog y deshice mi pasado con el botón "delete". Luego vine a dar acá. Aprendí náhuat (rupestremente). Regresé a la universidad. Me fue mejor que nunca, como siempre debió haberme ido. Fui a conversatorios. Sonia Sotomayor me enseñó que uno debe hacer lo que ama, incluso dentro del derecho. Marta Harnecker me enseñó la izquierda que no soy ni quiero ser. Beatrice de Carrillo me hizo entender el iusnaturalismo. Patricia Olimendi me confirmó que no ando tan perdida. La Sala de lo Constitucional me confirmó el camino. Hice uso del derecho a la manifestación. Me invitaron a un programa de radio. Hablé. Bonito. Me metí a una colectiva feminista. Ahí sigo. Vi cine clásico. Me gustó. Escuché música nueva. Me gustó. Cargué a un bebé en la celebración de un cumpleaños que habría de traer a dos estupendas mujeres a mi vida. Tomé el vuelo más idiota en la historia de la aeronáutica comercial. El sitio al que llegué me trajo una avalancha de gente hermosa y comprometida. Que baila. Que escribe. Que piensa y no huye. Que bebe cual cosaco y mientras lo hace, te cuenta la historia de su casa y vos le contás las tuyas propias y te das cuenta que el pasado puede no serles común, pero el dolor es el mismo. Leí. Escribí. Me leyeron. Me escribieron. Abracé, me abrazaron. Conocí a quien yo quiero ser en unos años. Conocí a un profesor que me devolvió mi vida. (La filosofía no salva, uno se salva a través de la filosofía) Después de casi seis años, volví a ser yo (aunque esto es imposible, no hay manera alguna de volver). Aprendí profundamente, tanto que derrumbé mi vida y estoy construyendo desde cero. Abandoné. Quise profundamente. Me quisieron profundamente. Tomé fotos, compré vestidos, pagué un tatuaje para que la vida de la contemplación sostenga mi columna vertebral hasta que muera. Me regalaron libros. Me abrazaron. Regalé libros. Me abrieron puertas. Me regalaron gatos. Conocí la sensación de ser bienvenido en casa ajena y poder llegar sin anunciar. Conocí, en breve, la bondad del mundo. Tengo amigos increíbles. Por fin me siento en casa.

Cosas de mi vida interesantes e intrigantes

2011-12-29T19:01:00.001-06:00

Tengo trabajo nuevo. No puedo decir qué es. Empero, sí puedo decir algo sobre mis compañerillos:

Solamente, gracias.

Encuesta

2011-12-29T00:06:00.002-06:00

¿Sabe usted qué es una política pública? Solo diga sí o no.

Diálogos internos:

2011-12-27T14:25:00.001-06:00

— Necesito escribir.
— Escribí, pues.
— No hay tiempo.
— Claro que hay, dejá de perderlo y escribí.
— Peruesque necesito lentes nuevos.
— No, lo que necesitás es dejar de ver fijo a la pantalla todo el día
— Peruesque para escribir hay que leer.
— Podés leer en físico.
—Sí, pero...

—

2011-12-24T19:21:00.000-06:00

Esto de sentir la necesidad de hablar cuando no se tiene nada qué decir es una cuestión molesta. Bastante molesta. Al hacerse presente, lo más recomendable es salir corriendo a agarrar un libro; muy probablemente la necesidad de decir algo, lo que sea, se irá al carajo al ver que hay otra gente que hace de eso una carrera.

2011-12-21T18:27:00.000-06:00

(Este vergo de dulce de atado que hay acá regado es culpa del post anterior. Procedo a limpiar con queroseno.)

A falta de un mejor adjetivo, he de decir que me siento querida

2011-12-21T18:23:00.001-06:00

La gente que me quiere es poca, siempre ha sido poca.
La gente que me quiere me quiere mucho y me quiere bonito.
Eso es todo lo que necesito en la vida.

Golpe avisa

2011-12-21T12:12:00.003-06:00

Maje,

Tengo toda la sucia y malsana intención de bajarte el novio. Es demasiado inteligente y guapo para vos. Algo debés tener, a la mejor cogés desmesuradamente bien, pero no: voy a usar los treinta y siete centavos de autoestima que tengo (con el resto me compré un yogur) para pararme, ser digna y por primera vez en la vida decir: él es demasiado para vos, yo sí la soco, shu shu.

(Me intriga saber si me va a durar la seudofortaleza y determinación, mas sin importar el resultado, tu novio me gusta. Un vergo. Y somos bien afines. Y está guapo. Y yo... em... soy una persona inteligente. Así que, al menos hoy, estoy brutalmente determinada a proceder.)

PD: ¿Ustedes le han bajado el con qué a alguien? Detallen su experiencia. Dígame cómo hizo.

(Acá iba una entrada sobre la belleza en el mundo

2011-12-18T18:13:00.001-06:00

y de lo apabullante que es, de lo simple que es, de lo poderosa que es, de cómo te rompe el corazón al estar frente a ella aunque una esté perfectamente conciente de la existencia del sistema límbico y que el músculo cardiaco no posee ninguna de las cualidades altamente maricas que usualmente se le adjudican (principalmente, no tiene forma de culo), de cómo todo lo que toma es una voz, nada más que una voz, para replantearte la vida la muerte el amor la belleza y ese concepto tan absurdamente prostituido: el arte; de cómo lo único que puede hacer ante ese escenario es encerrarse en sí mismo y empezar a llorar a pesar de no saber bien por qué, del impacto profundo, del encierro en uno mismo que ocasiona la presencia de la belleza, encierro que no es ni en una misma sino en esa voz, nada más la voz, mientras todo afuera vale verga. Sobre la existencia del alma, esa cosa con la que una tanto debate pero que no tiene más remedio que aceptar cuando uno escucha a ese hombre desgarrarse la vida en cuestión de segundos y sin saber bien qué tenía en mente al hacerlo, se te traslapa inmediatamente y no hacés más que llorar pendejamente ante la universalidad del alma y la belleza y a música y la voz de este tipo. Eso iba acá. Eso y la canción. Pero no vale la pena. Sería como intentar explicarle un orgasmo a un virgen.)

Qué buen año, carajo

2011-12-18T16:57:00.001-06:00

Poesía vespertina de núcleo obrero

2011-12-18T15:44:00.001-06:00

Vivo enamorado y loco. Ando buscando una chica 3D 'pa llevármela para un perreo 3D u-o u-o, que lo sepa mover. Algo de mí, algo de mí te hará extrañarme. Era su vida la del pobre payaso que reía con ganas de llorar. Pero tú ¿Qué me has dado? ¡Todo lo perdí por ti! Ni un adiós tú me dijiste cuando de aquí tú te marchabas. Si te vuelves a enamorar, corazón, no quiero verte llorar. Modeláme así, dame ya tu mejor pose pose pose, pose pose pose. A-i-a-i-ai.

2011-12-13T20:41:00.003-06:00

Hace como seis meses andaba yo en clases y resolviendo las crisis de mi vida. Ahora enfrento otra y no es sencilla. Vamos a ver si en serio aprendí cómo manejar estas cosas. Problemáticas antropológicas, se llaman. Dicen lo griegos que el sufrimiento viene cuando uno se desviaba de su telos. A la mejor mi telos no es el que siempre creí.

Víctor:

2011-12-06T23:16:00.001-06:00

La gente cambia. Algunos crecen. Presenciarlo es hermoso.

Incidentalidades de fin de ciclo

2011-12-05T10:41:00.001-06:00

O hai desde el inicio de la semana de parciales acumulativos, debates y disertaciones que ha tenido a bien agarrarme en gangbang academicoso. El bendito debate del iusnaturalismo triunfó, en parte por mi potencial para ser una Paris Geller cuando quiero, en parte porque el resto de mi equipo (sí, los mismos de este post) en realidad dejó el todo por el todo en el engramillado jurídico y en parte porque nuestros oponentes pretendían hablar de iuspositivismo namás con Kelsen y pues eso es como pretender hablar bien de los genes de tu familia poniendo de ejemplo a la tía loca y jorobada que nadie quiere pero por quien todos sienten penita. Equis.

(El inicio del siguiente párrafo va dedicado a Víctor. Sos un solecito, beibe.)

En el marco del anteriormente mencionado gangbang, heme apoltronada en la biblioteca desde hace una semana. Una esperaría que este sitio de silencio y estudio fuese eso, pero nooooooooo. Uno comprende que en las mesas grupales haya bulla porque pues, los catedráticos instan a la formación de asociaciones con fines de lucro académico entre el ganado, pero uno viene a las salas de estudio individual es a estudiar ~~y no a postear en Blogger para canalizar la ira~~ y no espera toparse con ninguno de los siguientes:

1. Gente comiendo churritos. Viera qué bonito es estar cognitivamente dándose verga con el RIAL *pone el enlace pensando en sus lectores no-abogadiles, como si de verdad le fuesen a dar click* e intenta no llorar con el Artículo 16, cuestionando qué mierda significa pueblo en toda la legislación actual, sufriendo como Tomás de Aquino, asquéandose a sí misma por estar pensando en Tomás de Aquino e intentar hacer todo esto mientras el ruido ambiente es un crunch-crunch-crunch-crunch-crunch. La vieja con la mara, men.

2. Gente que no conoce la opción "silencio" o "vibrar" de los Blackberry. Está bien, señora (sí, SEÑORA) tecnoevangelizada que comparte tomacorriente conmigo, entiendo que para usted su Mac Air y su Blackberry son símbolo de estatus, me da risa pero lo entiendo. Comprendo que es usted el alma del BBM, pero ¿por qué putas debe enterarse todo el tercer piso de la biblioteca de cada mensajito que le llega? Aprenda de mí: yo estaré bailoteando con Bomba Estéreo, pero nadie lo sabe porque tengo audífonos, así que guardo mi dicha para mí. Aprenda también usted, maitra "tecnoevangelizada": aprenda a callar esa su mierda.

3. Un pokémon a dos mesas está viendo Friends. Friends, les digo. Aparte de tener atrofiado el sentido de la comedia y de no tener idea de para qué sirve una biblioteca, el maldito está viendo su serie en streaming. Usar el ancho de banda de la universidad para hacer catarsis y no detonar bombas hechas con Palmolive es una cosa, pero ver Friends y encima carcajearse al hacerlo en una sala de estudios individual es poco menos que retrasado. Si quiere un tomacorriente, que vaya al ICAS o al edificio D. O a su casa.

4. Me gusta el tercer piso porque se ve la ciudad en pleno y es bien bonita. Sívar tiene buen lejos.

5. El anterior era un apartado para que vean que aparte de odio y profunda misantropía, mi ser también aloja amor, solo que frecuentemente lo dirijo hacia ciudades, gatos y demás organismos bonitos y que me tratan feo, ergo causando más odio y un círculo vicioso del cual no puedo salir a menos que vuelva la alineación original de las Nenas de Caña.

6. ¿Adónde está el bibliotecario de esta zona?, preguntará el conmovido lector. Le contestaré yo que está seduciendo a una chiquilla.

Yo todo lo que pido es que me dejen estudiar en paz y el mundo no se deja. La moraleja del día de hoy es: respeten a sus bibliotecas, educandos. Habemos quienes nos refugiamos en ellas porque hasta los libros malos son mejores que la mayoría del ganado que merodea las universidades y porque, pues, tenemos exámenes acumulativos qué aprobar.

Ante los hechos, no queda más que decir...

2011-12-05T08:37:00.001-06:00

Muerta la democracia ¡Viva la democracia!

2011-12-02T15:50:00.001-06:00

Hoy es un día muy delicado para El Salvador. Conmemoramos (todos, no se haga el maje) como país algo bien particular. Mire la fotito:

El pokémon con la banda presidencial era Arturo Araujo y estaba siendo proclamado presidente constitucional en marzo de 1931. Un día como hoy, hace ochenta años, el militar de uniforme en la foto, el General Maximiliano Hernández Martínez, apoyado por la oligarquía cafetalera, le da Golpe de Estado. Con él iniciaron cincuenta y un años de presidentes militares y eso, hijos lindos, se llama dictadura. Terminó con otro presidente constituyente, Álvaro Magaña, en 1982, mas eso de "terminó" es nada más un decir. Hubo militares en más de algún ministerio civil (es decir, que no fuese Defensa Nacional) hasta el gobierno de Cristiani (1989-1994), pero su salida de los mandos medios y los organismos de inteligencia y coerción no se concretó sino hasta los Acuerdos de Paz. Es decir que, desde la independencia, El Salvador solo ha tenido diecinueve años sin militares como presidentes o ministros en esferas estrictamente civiles. Esos diecinueve años terminaron cuando Funes nombró a Munguía Payés como Ministro de Seguridad Pública y Justicia. Aplausos, somos el puro retroceso.

Mis argumentos respecto al nombramiento de Munguía Payés están en otro post y no tengo ni tiempo ni ganas de detenerme a hablar de cómo en fechas posteriores a su designación en el cargo se ha destinado a aplicar la Norman Quijano: andar de demagogo dando manos enfundado en una chumpa de cuero que lo hace ver como viejito cascarita. Tampoco voy a hablar de su irreal "promesa" de reducir en un 30% la cantidad de homicidios en un año. Voy a centrarme en una cosa extraña que pasó el lunes: anda de manita agarrada con quien no debería. Y eso es para asustarse.

Lunes 28 de noviembre en la mañana, el Ministro de Defensa y Seguridad Civil de Honduras tuvo a bien venir a decirle "ooooooooy, primo" a Munguía Payés. No salieron de Comalapa, se quedaron ahí en el aeropuerto, reunidos solemnemente. Al finalizar, con la prudencia del catracho de no tomar parte de la conferencia de prensa, Munguía Payés dijo que "estamos uniendo esfuerzos y tomando medidas que nos ayuden a unificar nuestras leyes en pos de un mejor combate del crímen y prevención del delito, así como del crímen organizado". Los periodistas grabaron y cualquier persona cuerda diría "huevos, Tula" ¿Por qué, pregunta usted? Por esto:

(Hago una pausa para que vaya usted a ver a mis amiguines catrachos, tan adorados y adorables.)

El martes, es decir, al día siguiente del mini-tour de su Ministro de Defensa y Seguridad Pública (qué atrocidad unir las dos cosas), en Honduras se aprueba el otorgamiento de facultades policiales al Ejército. Podrán éstos catear, requisar, allanar, pero no me crea, vaya a leer al enlace de arribita. Es un asunto demasiado, demasiado peligroso para un país que hace dos años tuvo un Golpe de Estado y donde la persecusión sigue siendo tema de todos los días. Dirá usted, viva El Salvador, tan en paz y soberano, ¿Veá? MIS OVARIOS.

Ayer Funes se echó la maldita y dijo no solo que la situación de violencia es un asunto de Defensa Nacional (no lo es, señor, lea su Constitución, por piedad), sino que se atrevió a redimensionarla:

"Funes explicó a la población que en la actualidad se hace necesario ver que “nuestro enemigo” ya no puede definirse más por “razones ideológicas o políticas, y menos religiosas”. “No se define por conflictos con otros países”, detalló.

Funes señaló, ante el alto mando del Estado Mayor Conjunto de la FAES, que el nuevo “enemigo” de la nación salvadoreña son las “bandas criminales fuertemente armadas, organizaciones económicamente poderosas que operan en nuestro territorio y en toda la región centroamericana."

La nota entera es una contenedor de horror en nuestro contexto y muchísimo peor entendiéndolo en el de "región centroamericana". Ese mismo martes fue nominada una nueva embajadora gringa para Nicaragua, una "experta en narcotráfico". Para cualquiera que haya visto películas de guerra fría y vea que en tres países de la misma región se habla de la misma cosa y los gringos están involucrados, eso grita una sola cosa: eufemismo. De por sí ya es grave hablar de soberanía y enemigo cuando se saca del contexto de protección del territorio ante la amenaza foránea, pero se pone ya pendejo cuando se usa en El Salvador. Funes, parece, no gobierna el mismo país que criticó cuando ejercía el periodismo de opinión.

Llama la atención que redefina "enemigo" y se apronte a aclarar que la nueva concepción no obedece a "“razones ideológicas o políticas". ¿Que no se supone que con su llegada a la presidencia era el histórico enemigo el que gobernaba? El enemigo, en tono jipi, sigue siendo el compatriota ¿Se ha detenido a observar qué tan paralelo es el manejo mediático del guerrillero y el marero? ¿No? Se lo dejo de tarea. El asunto es que la camiseta del enemigo, del indeseable, solo cambia de portador, pero no la manera en que se le trata, que sigue teniendo la añoranza del aniquilamiento propia de quiénes: de los militares. Es serio, demasiado serio. Si no me cree, lea esto, de la misma nota de LPG:

...y, además, ablanda el terreno con miras a una posible reforma para el otorgamiento de nuevas funciones al Ejército para combatir el crimen organizado, el narcotráfico, las pandillas y la corrupción estatal. “Para vencer en esta batalla debemos abrir un proceso destinado a diseñar unidades flexibles e ingeniosas para librar estas guerras modernas”, dijo.

¿Sí o no es la misma vaina? Ahora veamos lo más serio de las declaraciones de Funes: ¿Nota usted esa palabra tan familiar pero tan dicha a murmullos en el transcurso de nuestra historia? Ahí está nuestro democrático presidente, hablando el muy imbécil de guerra. El Salvador está en guerra, dice. Lo afirma la misma semana que se hace pública la intención de unir métodos de "prevención del delito" con Honduras, un país claramente represor, la misma semana que se conmemora el inicio de nuestro brutal medio siglo de militarismo; la misma semana que Schafik Handal hijo lleva a un militar como candidato al Concejo Municipal de San Salvador. La democracia nos duró diecinueve años y nunca salió de fase de transición. Que viva El Salvador.

También tengo otras cosas por escribir, o sea

2011-12-01T03:32:00.001-06:00

Debo escribir:

1. Algo serio sobre Munguía Payés y el Ministro de Defensa y Seguridad Pública de Honduras. Mis amiguines del otro lado del Sumpul han escrito algo para que se haga a la idea de lo serio que es este volado. Yo haré mi parte... cuando haya terminado mi cosa horrenda.

2. Un articulillo en inglés sobre Cerro Blanco, el proyecto minero chapín que podría poner a Sivar entero a morir de insuficiencia renal dentro de los años venideros. Ese es trabajo.

3. Hablando de minería, podría hablarles del magnífico día que ayer tuvo Costa Rica: revocaron la concesión a Infinito, es decir, salú Mina Crucitas. Entes queridísimos y guapotes de Tiquicia tuvieron a bien hacérmelo saber y pues, felicidades, Costa Rica.

4. Una crónica grandota, dos mil quinientas palabras. Para el sábado. Solo sé que debo incluir una línea que ya pensé, pero por lo demás estoy chiflando en la loma.

5. Un correo a la Ligia, ya basta de abandono y negligencia.

6. Otra cosa que se me ha olvidado.

Y ya. Debo dejar de contarles mi interesante vida e ir a hacer cosas que de verdad me llevarán a algún lado... o eso espero.

Son las 3:29 y francamente ya estoy china de mi tarea

2011-12-01T03:22:00.001-06:00

En auténticos momentos de desesperación, una hace cosas que no comprende y que no ayudan en nada a la actual coyuntura. Se supone que debo leer las cincuenta páginas de mi trabajo final, corregirlas, escribir introducción y conclusiones; resumir, planear el debate y resolver las dudas de mis compañeritos de debate, que resultaron ser funcionales. Pero no puedo. Leo una página y me dan ganitas de llorar. Es todo culpa de Tomás de Aquino y su pandilla de curas locos, con la cantidad de zanganadas que dijeron. Ya no, no doy más.

¿En qué piensa la Virginia, entonces, si está harta de su tarea? En Scrubs. Es demasiado genial. Quiero ver las siete temporadas que valieron la pena, verlas ininterrumpidamente, aplastarme hasta hartarme de ver Scrubs, cosa que no sucederá, por supuesto. Si tuviese mi compu (ya casi la arreglan, casi casi) bajaría torrents cual si no hubiese un mañana, pero usurpo la compu de mi hermana y mala onda toparle el disco duro con más de cincuenta gigas de JD y Turk.

Quiero ver Scrubs de un tirón, no solo la hora que ponen en Sony. Lloro.

Lástima que hay un mañana que más bien es hoy, que tengo que ir a la u a poner cara de conocedora y defensora a muerte del iusnaturalismo y resolver dudas de la calaña de "¿Y entonces los derechos humanos son válidos o no?" que hacen llorar a todos los juristas de la historia, menos a Tomás de Aquino y San Agustín porque todos sabemos que se hincaría ante dios su señor a rogar por paciencia e iluminación.

Pero ya casi se acaba la u, ya casi; solo falta la otra semana. Ya quiero poder ver Scrubs. Snif.

Kant

2011-11-27T00:14:00.001-06:00

Ich mochte urgentemente un dildo.

Pobre Kant, ahora lo comprendo. Con esa cara, cómo no iba a ser tan puto. Sin embargo, eso no es justificante para que se coja inmisericordemente a generaciones de futuros abogadillos habidos y por haber. Puto Kant, te odio.

Post-Scriptum: Esta es la versión desahogo. Si quiere escuchar los fundamentos académicos por los que consideramos que la calidad de puto de Kant constituye un imperativo categórico, emborrácheme.

¿No les pasa que se hartan de la gente?

2011-11-26T02:25:00.001-06:00

¿De su asquerosa necesidad de sentirse superior?
¿De la vehemencia con que defienden su estupidez?
¿De la urgencia de aplastar a quien sea que no agache la cabeza ante ellos y les entregue la razón y el culo, lo primero que ocurra?
¿No les pasa que creen que viven rodeados de homo habilis?

A mí sí. Estoy empezando a creer que es la única manera de saber que estoy cuerda.

Munguía Payés

2011-11-22T14:02:00.001-06:00

Son las 2PM y a esta hora debe estar empezando la ceremonia de juramentación de David Munguía Payés, general de las Fuerzas Armadas en condición de retiro, como Ministro de Seguridad (pública) y Justicia. Los comentarios en los periódicos son solo vítores y alegría, mientras yo me pregunto si esa gente vive en el mismo país que yo. Hoy, señoras y señores, El Salvador ha vuelto a retroceder... ¿Qué será, cincuenta años, desde el Comité Cívico-Militar?

Es cuando uno emite opiniones de este tipo que la gente lo tilda de dramático, de tener "rencores del pasado" y de antisistema, palabra que se menciona mucho por acá y usualmente es con sorna, pero no hoy. Sucede que no tiene nada qué ver con eso. Me frustra y mucho hablar de este tema, porque la indignación debería sernos común y no reservada para el grupúsculo de gente que conoce la historia de su país, pero en El Salvador ese no es el caso y nada gano deseando que lo fuese, pudiendo hacer algo para contribuir. Aun si ese algo es escribir al respecto.

Munguía Payés tiene un largo historial de apoyar a la izquierda. Incluso cuando Schafik Handal se postuló a la presidencia en 2004, el entonces coronel formaba parte de un comité de apoyo militar y fue promulgado como posible Ministro de Defensa, aunque nunca vistió su uniforme en los mitines, por obvios motivos. A consecuencia de esto, él tendría que esperar a 2009, ya bajo gobierno de izquierda y estando en condición de retiro, para ser promovido a su rango militar actual. Es decir, la izquierda lo quería como Barney me quiere y yo a él.

Al tipo no lo querían mucho en el Ejército, a pesar de haber ido a la Escuela de las Américas y haber dirigido la Escuela Militar local. Era visto como un tipo demasiado progresista (LOL, ya verán por qué) para el resto de la cúpula militar y fue por eso que se le negó la promoción de coronel a general por más de una oportunidad. Apoyándose en esto es que el FMLN lo nominó Ministro de Defensa tan pronto pudo y, para qué mentir, yo no tenía ningún problema con ello.

Ese mismo año (2009) el Ejército salió a la calle a acompañar los patrullajes de la PNC y, a pesar de las reservas del trauma social y esas cosas "jipis", sostuve que media vez la proporción fuese un soldado para cinco policías, no estaría TAN mal. Me dijeron hipócrita por afirmarlo. Hipócrita porque vivo diciendo que en las condiciones de la sociedad salvadoreña, lo peor que podemos hacer es reforzarle a la gente la idea de que con los militares todo mejorará: el crimen diminuiría y la tranquilidad volvería. Dos años después somos testigos que eso evidentemente no pasó. La gente, como era de esperarse, opina que la solución es darle más poder a los militares, lo han dicho siempre: que la FAES debería poder arrestar, catear y detener sin necesidad de apoyo/autorización de la PNC. El referente es "es que cuando estaba la PH/Guardia Naciona/Policía Nacional no había tanto ladrón". Por supuesto que no los había, la población era muchísimo menor, la densidad poblacional de San Salvador no era la de ahora y la gente vivía en franco pánico. Más de alguien dirá "maje, naciste en el '87, GTFO". Sí, es cierto, pero a mí sí me interesa mi país y cómo llegamos hasta acá, ergo hablo con la gente que lo vivió. Si no me cree, pregúntele sobre el clima de "criminalidad" durante la guerra a su cuarentón de confianza.

Que por qué es malo que Munguía Payés sea Ministro de Seguridad, dirán. Impedimento legal no hay: el Art. 159 de su Constitución dice que la Seguridad Pública deberá siempre estar en manos civiles y la PNC la sigue manejando Ascencio, así que salú. Dice Funes que al estar retirado, Mungía Payés retomó su calidad de civil y esto es cierto, no se quebranta la ley y, asegún Funes, tampoco se retrocede ni se violenta el espíritu de los Acuerdos de Paz. Yo le compraría el cuentito de no ser por tres cosas: 1. La educación del militar y 2. Lo que yo he escuchado decir a Munguía Payés jimself. 3. Las atribuciones del Ministerio per se. Elaboro a continuación:

1. La educación del militar (Si sabré yo de eso, todos los hombres de mi familia materna son militares.)

Al militar se le enseña a cumplir sin cuestionar. Son meros ejecutores. Si han leído/escuchado hablar a un efectivo del Ejército, está el "enemigo" y están ellos, defensores de la patria. Es la definición del enemigo lo que ha variado a través de los años: los invasores, los comunistas y ahora, los mareros. El problema está en que al enemigo se lo aniquila, no se le persuade ni se le procesa: se le aniquila. Pensará usted "a mí qué más me da, que maten a todos esos hijos de puta. Son criminales, violadores, renteros." Acá está el meollo del asunto. Hablamos de Seguridad Pública.

Como usted probablemente ya diferenció, existen dos aristas de la seguridad de un país: la defensa nacional y la seguridad pública. La primera abarca la protección de la soberanía ante la amenaza extranjera; la segunda, la armonía entre civiles. El problema con la mentalidad militar de aniquilamiento del enemigo cuando se lleva al espectro de la actividad criminal es que, en principio, el delincuente y la víctima tienen la misma calidad: son civiles ¿Vas a aniquilar a un civil? "Por supuesto que no", dirá usted, "sea seria. Hay procesos, instancias a cubrirse". Eso creería yo también, de no ser por...

2. Lo que yo he escuchado decir a Munguía Payés jimself

Para que vea que no es paja, le vua dar los datos: fue miércoles 18 de mayo de 2011, Sala de eventos del MARTE. Era el Foro Centroamericano de Periodismo, organizado por El Faro y se hablaba sobre enfoques para el abordaje del crimen organizado. Uno de los invitados era Munguía Payés. Yo fui porque era el Día Internacional del Museo y la entrada era gratuita (soy una acabada) a las exposiciones, pero me detuvieron en la puerta, me preguntaron si iba para lo de El Faro y yo dije "vechis, voy ahí". Fue un buen foro, aprendí mucho sobre el pseudo-progresismo militar: puede ponerle muchos adjetivos jipi a un militar, pero siempre tendrá mentalidad de ídem. Amplío.

Él defendía el combate frontal al crimen. Bendita sea mi costumbre de tomar notas en los foros, porque por ello puedo contarles ahora lo que entonces se dijo. El general hablaba sobre cómo era una pérdida de tiempo pretender "rescatar" a la juventud en riesgo de caer en criminalidad mediante la creación de espacios públicos, que de nada sirven. Que lo que necesita este país es darle más atribuciones a la FAES, para que ésta, capacitada para tratar "la situación", pudiese ser más "útil" "erradicando el problema" (Can I get a "LOLWUT"?). Usted podrá no verle lo cuestionable al asunto y en primera instancia -aunque miope- tendrá razón. Citando a un catedrático "no te enchibolés, andate a la naturaleza de las cosas": Le presento dos palabritas que serán sus amigas en el futuro: coacción y coerción. La defensa nacional es coactiva, la seguridad civil es coercitiva. Explico.

(Ojo con este párrafo. Estoy hablando de naturaleza de las cosas, no de estado actual o eficacia) Aunque usted no lo crea, en la ANSP enseñan alguito de civismo, onda cómo tratar con los vecinos que escuchan bachata a todo volumen y son las 3AM. Quesque dialogar y conciliar, como cuando chocan dos vehículos y el típico maitro histérico quiere que le paguen con sangre una vía rota. En cambio, al militar le enseñan que golpe avisa y salú. Es decir, si usted ve venir a un PNC usted sabe que él PUEDE darle un pijazo si anda de virgo. En cambio, si es un soldado, usted sabe que él VA a darle un pijazo. Coerción-coacción. Y el soldado está programada para ésta última. Ahora usté dirá "una cosa es que Munguía Payés haya pedido mayor juerza para la FAES y otra es que se vaya a militarizar la PNC". Y le creo, pero veamos qué ondas.

3. Las atribuciones del Ministerio per se

La vaina se llama Ministerio de Seguridad Pública y Justicia. La versión light de sus atribuciones está disponible en la Wiki, y la hardcore en HD está en el sitio web del Ministerio. Yo me limitaré a hacer uso del poder que me ha sido concedido y presionaré Ctrl+C y Ctrl+V:

6. Asesorar al Presidente de la República respecto de los proyectos de leyes ó de sus reformas, relacionadas con la política criminal, las políticas de seguridad pública y justicia criminal que sean sometidos a su consideración;

7. Ejercer, en representación del Presidente de la República y bajo sus directas instrucciones, la organización, conducción y mantenimiento de la Policía Nacional Civil, y la Academia Nacional de Seguridad Pública;

(Gran MEGA sic).

Creo que no necesito decir nada más al respecto. Presumo que son capaces de sacar sus propias conclusiones.

Miren, jóvenes. Les pido por un instante que dejen el sesgo ideológico que todos tenemos, mal fundamentado como suele estar. No es un asunto que trate de izquierdas o derechas, como lo quieren llevar quienes dicen "no veo el problema, si un comandante es Ministro de Educación, ¿Por qué no puede un militar ser el ídem de Seguridad". No es espacio ni intención (sobre todo no es intención) defender a Sánchez Cerén, pero el tipo es graduado de la Escuela Normal de Maestros. Al menos "sabe" de qué habla cuando le dicen "educación"; pero la seguridad pública y por ende coercitiva no es pan de la matata de un ente educado para la coacción. Es como echarle azúcar a los frijoles, no la soca. Ya entrando en seriedad y volviendo a lo que les pedí, de leer este asunto sin sesgo, hablemos de qué pasó en El Salvador desde el General Martínez (1931) hasta la Junta Revolucionaria de Gobierno (1979). Tuvimos que pasar por la guerra para lograr quitar la visión militar de la gestión pública. No hubo otra manera. Izquierdas y derechas aparte, de no ser por la guerra, este país seguiría al mando de los militares y eso ya probó no funcionar.

Vea un ratito para afuera ¿Qué pasó en 2009 en Honduras? Golpe de Estado. Mire cómo está la gestión de seguridad pública en San Pedro Sula. Mire qué pasó hace dos semanas en Nicaragua, se "legitimó" una dictadura. La cuestión a nivel regional no pinta bien, es nuestro recurso como pueblos volver a la figura del militarismo para tener cierta certeza de "protección" y "seguridad", por mucho que ya nos fuimos de boca por tropezarnos con la misma piedra tanto tiempo. De nuevo, no es exageración. Le remito a un ejemplo: en Honduras existe tal cosa como un Ministerio de Defensa y Seguridad Pública. Así, sin más: dos cosas de naturaleza distinta son el mismo huacal para los catrachos y tampoco les funciona (vaya a buscar qué pasa en el Bajo Aguán). Ya quisiera una no estar "armando drama", según un diputado del CD. Es el precio a pagar por ver noticias: siempre la que acaba de pendeja es la audiencia, por andar cuestionando.

Es la 1:42 AM del miércoles y el majecín ya está juramentado en su nuevo puesto, llegó vestido de civil y toda la cosa. Como dice el papá de Ligia: "estamos jodidos, todos ustedes".

Jazz para las masas (segregadas) (qué triste)

2011-11-21T16:56:00.001-06:00

El año pasado, más o menos por estas fechas, tuve el enormísimo gusto de conocer a Lorena. Alegres circunstancias nos unieron: Akumal tocando para Invasión en el Parque y Ligia, así que entre siberianos con hormigas y música rica, congeniamos. Todo muy feliz y ameno, tanto así que este fin de semana nos vamos a dar Invasión en el Parque otra vez. Puro amor.

Pues resulta que mientras yo me enfrascaba en diatribas ideológicas, ella lo resolvió y se fue al Festival de Jazz en Suchitoto, pueblecillo que... cómo decirles... yo detesto. La cosa está en que si quiere combatir lo increíblemente mainstream de Calle 13, puede leerla hablar en su propia saga de exploración musical en este enlace. Le quedó bien bonito.

Bloopers sin cabida en ninguno de los posts anteriores

2011-11-21T13:54:00.001-06:00

¡Qué's la vara, mae! (¡Hola, Anita!)

Ay, no te creo que sigamos con eso

Dicen que dicen que vieron pasar a Farabundo Martí...

¡Soberanía para Palestina!

Em, ¿Siria? ¿EN SERIO?

Pobre Gersan, si les contara la de debate que generó...

Siempre sí fui a Calle 13- Parte III

2011-11-21T11:16:00.001-06:00

Eran pasadas las 8PM y se nos agotaban las cosas por hacer. Había empezado a lloviznar dos veces, en una mostramos nuestro refinamiento metiendo todos los aparatos electrónicos en una bolsa que recogimos del suelo (y comprobamos que Lucho es una señora); en la otra, una cantidad penosa de "machos" se encerró en los baños de mujeres para evitar la catástrofe que significa que te caiga agua encima (la gente que no se baña llega a extremos curiosos. Se para firme bajo la lluvia. El problema fue el montón de majes pussy). Ya habíamos hecho una aproximación interdisciplinaria a los calificativos "ser de acera" y "ser de adoquín", ambos de vital importancia para comprender los comportamientos que tienen lugar en los asentamientos urbanos locales. Todo muy educativo, pero Calle 13 nomás no aparecía.

Presas del aburrimiento, retomamos la sana costumbre de acabarnos a la gente y notamos algo en particular en las tendencias al vestir. Señoritas: si van a un concierto que va a durar horas, uno debe prepararse para la batalla, no presentarse como si acabase de terminar su turno en el Kiss Fresh:

¿Cuál es el vacil de amarrarse los tobillos como gallinas con seña?

Ese calambre debe haber estado bueno

¡Zapatos de Mafalda!

Pero el rey indiscutible de lo zángano fue este infeliz:

¿QUIÉN CARAJOS LES HA DICHO QUE ES ACEPTABLE SALIR DE CASA EN CROCS?

Es en serio, los Crocs parecen galletas waffle, son cómodas y lo entiendo, pero ¿Crocs en la calle? ¿En serio? No hay decoro. Enséñele valores a sus hijos, no sea así.

Para entonces, la guerra de botellazos era tan antigua e incuestionada como el conflicto por la Franja de Gaza. ¿La pizza costaba $3 la porción individual y $5 las dos porciones? Botellazos. ¿General iniciaba una ola que Tribuna interrumpía? Botellazos. ¿VIP tampoco la seguía? Gritos de "culeros". ¿General te grita "culero"? Replicaban "acabados" y así todo una linda muestra del tejido social y su estado necrótico.
Siendo Lucho el geek alfa por tener plan de datos (¬¬), nos enteramos que Calle 13 acababa de aterrizar y, en la usanza típica del salvadoreño, alguien tuiteó que "ya van por Comalapa". U________U Seguimos, pues, buscando el cobijo de Thor, quien, dadivoso como es, lo brindó. Como puede usted suponer, la plática sobre Thor (la película) duró aproximadamente dos centurias. Repito, somos gente bastante normal.

Habríamos estado bastante en paz de no ser porque olía a papas fritas y el sentido arácnido de Trini las detectaba con rapidez. Moríamos de hambre, pero somos clase media-baja y ni en putas íbamos a gastarnos lo del taxi en dos porciones de pizza que más bien parecían lengua de chucho (me figuro, el pobre tipo pasó cual estela solo una vez por VIP). En esas y después de no haber permitido que hablasen el vicepresidente, el candidato por San Salvador ni que entregasen la copa, subió La Choly (brbiehoaihdajosidas, yo sé) en ejercicio risible, a presentar a Calle 13 al escenario. ¿Que por qué risible? Dude, ¿el tipo lleva AÑOS trabajando con los Saca y él presentó a Calle 13 en un evento de la izquierda mataniños quemabiblias? LOL.

Pues que me río y en la pantalla hay indicaciones de cómo fabricarme mi propia bomba molotov. Quiero agradecerle encarecidamente a Calle 13 por recordarme que algunas versiones llevan mirra, lo tendré en mente la próxima vez que planee destrozar el Salón Azul. Pasadas las nueve de la noche y con dolor de columna cervical-dorsal-vertebral-sacra, pies y hambre, ¡pum! que sale Calle 13:

Baile de los pobres. Periodo azul. Óleo sobre grama, 2011

Fue solo cuando llegué a casa que me di cuenta que Residente subió al escenario con una camisa de Monseñor Romero y se me revolvió por dentro todos los argumentos en contra que tenía para no ir al concierto en un primer lugar. En algún momento lo mencionó también y preferí hacerme la maje y ver al cielo, que estaba requetebonito. Luego de Baile de los pobres tocaron No hay nadie como tú, pero el jelengue vino con Vamo'a portarnos mal. Qué audio de mierda que hay siempre en el Flor Blanca, ¿Por qué siguen haciendo conciertos ahí? Se murió el sonido mínimo tres veces durante la canción, pero la gente había esperado tanto que su valeverguismo no conocía fin y cantaron, rellenando el vacío. A esas alturas yo ya me sentía afónica. ¿Importó? No.

Siguieron Ven y critícame, Beso de Desayuno y Se vale to-to. Cuando llegaron a La Hormiga Brava el audio ya estaba compuesto del todo y qué pro la voz de esa tipa. En realidad la ejecución de instrumentos fue implacable (oíganme, como que sé de qué putas estoy hablando). Digo, me figuro que con Daddy Yankee solo debe ser ese sonido de pito de coaster y dembow-dembow, cuando acá había trompetas, percusiones y toda la onda. Aparte, CONTRARIO A SHAKA O DRES, NO SÉ QUIÉN ES QUIÉN, no hicieron playback nunca, ni siquiera en La Perla, que sigue siendo mi canción favorita, en donde cantaron ellos la parte del Senador Presbítero Doctor Dalai Rubén Blades. Igual en P'al Norte, donde tocaron la parte de Orishas y tampoco hicieron playback (te estoy viendo, Shaka o Dres ¿Sí son dos personas distintas o es onda Barón Ashler?). El estadio rugió con Tango del Pecado, claro, tanto pecador ¿Cómo no iban a subirle volumen a la música satánica?, más si fue seguida por Atrévete. A estas alturas yo podía afirmar categóricamente que nunca había bailado tanto. Una gran cosa.

My reggaetón brings all the anarcochancletudos to the yard

Yo entiendo que seamos un país de renta media-baja (?), pero no creo que no conozcan el concepto de "encore" en un concierto ¿No ven tele? Un VERGO de mara empezó a salirse al final de Atrévete y les pasó como a la mara del Firpo o similar equipo oriental cuando vienen al Cusca y van perdiendo: se salen y cuando llegan a la calle escuchan el gol del empate y por pendejos ya no pueden entrar de nuevo. Pues que tocan Latinoamérica, me dan ganitas de llorar y cantamos todos como si con eso arreglásemos el continente-el istmo-el triángulo norte-el país-el departamento-el municipio-la colonia, pero ah, qué bonito es ser revoltoso y ver tal cantidad de gente revoltosa mezclada con los izquierdosos de clóset, cantando en un concierto de lo que la majada cuadrada llama reggaetón. Termina Latinoamérica, la gente sigue saliendo, ellos "bajan" del escenario e inicia la especulación: yo digo que me sentiré timada si no cierran con Fiesta de Locos, Harold dice que falta Electromovimiento, Lucho dice que tienen un setlist alternativo, Trini y Luli quieren papas y Doug dice que juntos todo es posible.

*Pausa dramática*

Y que regresan y tocan Fiesta de Locos, que viene siendo como que mi segunda canción favorita de Calle 13. Baile y baile y baile hasta que se acabó la cora, diecisiete canciones y nueve horas después; tras haber cuestionado la integridad ideológica, la amoralidad, el populismo, el capital político en juego, el precio de la pizza, la necesidad o no de ir al baño; cómo el Alianza me entrenó para la supervivencia entre las masas, el concepto de masas, el reggaetón, la bailadera sin fin, cómo es más importante tener cheros que pisto y lo importante que es dejar de pensar tanto y simplemente dejarse llevar por el flow lento, como tortuga kawabonga.

Siempre sí fui a Calle 13- Parte II

2011-11-20T23:37:00.001-06:00

En algún momento entre la tipa con dudas geográficas y los dichosos Lugos, alguien vio hacia atrás y dijo "¡Ahí está Thor!". Giramos todos y en efecto, ahí estaba Thor.

Hola, soy Thor

Mortales y frágiles como somos, quisimos rendirle pleitesía, mas en nuestra humildad (y pobreza, solo andábamos para el taxi) solo acertamos a demostrarle fidelidad y devoción procurando quedarnos cerca de él todo el tiempo. Esto probó ser efectivo, lo cual me deja pensando que a la mejor Thor es mejor señor que Satanás. Ampliaremos al respecto posteriormente.

Después de Los Lugos subieron unos maitritos con un estilo avant-garde Torogoces de Morazán, que nomás ocuparon sus puestos hicieron sonar un timbal, lo cual alborotó a la majada. Esto comprobó una teoría: no importa el estrato social ni la ideología, a un salvadoreño póngale cumbia y ya se lo echó a la bolsa. Un par de cumbias después, subió una Pokémon genérica para el evento: blusa de manta y jeans, a cantar cosas de Mercedes Sosa. La gente ya se desesperaba y nosotros también, especialmente porque el anfitrión seguía duro y dale con lo de la lírica y nosotros ya habíamos agotado el tema de la literatura griega y ahondábamos entonces en cosas igual de profundas, como el por qué la gente sentada en General le tiraba botellazos al muchacho que vendía pizza o por qué solo Doug y yo nos podíamos El busero vacilón. En algún momento Lucho se cansó y decidió ser el geek alfa, sacar su teléfono y revisar Twitter:

Calle 13, Y U NO START PLAYING

Resulta que el avión de los cipotes de Calle 13 se retrasó y apenas a las 5 iba despegando, en un vuelo que iba a durar tres horas, según Residente. Después del "buh" colectivo, nos decidimos a discutir los recientes descubrimientos en micología y microbiología, hasta que subió al escenario 1/2 de Shaka y Dres y todo valió verga. Doug, pitoniso como él solo, fue atinado al afirmar "si es Shaka, ojalá sea el de Virgo". La izquierda de este país no es precisamente brillante, pero yo me pregunto seriamente cuál fue el tren de pensamiento de la organización que llevó a hacerles creer que era una buena idea llevar a cantar a un maje que representa como nadie la influencia de TCS en la opinión pública: le hacen creer a la majada que tocan reggaetón y que son buenos. Anuncian al majecín y toda aquella vastedá de cielo azul fue una ola de botellas de plástico lanzadas a velocidad Rayovac hacia la humanidad de Shaka o Dres, quien haya sido. Encima, hizo playback. Los proyectiles-botellas con agua siguieron volando ininterrumpidamente hasta que el muchachón terminó su canción y emprendió la Operación Mosca. Thor, incólumne, observaba el horizonte.

Eran las seis de la tarde cuando subió al escenario Pescozada y la gente despertó del todo. VIP fue una horda brincoteadora y se empezó a armar el mosh, otrora reservado para otros géneros. Harold enunció "defiinitivamente el mosh metalero es más ordenado" y fue entonces que capté mi vejez: yo ya no estoy para trotes mosheros, especialmente cuando descubrimos que Luli y yo habíamos asistido al mismo concierto de Molotov en el que casi me parten la nariz. Atrás han quedado esos días, ahora prefiero ~~quedarme atrás de la masa y criticar su comportamiento~~ conservar mi integridad física. Me acerco al INPEP a paso galopante. Mientras cuestionaba mi edad y esas cosas emo, tipo siete de la noche subió Adhesivo y entonces todo volvió a valer verga.

SKA SKA SKA!

Entre la música para gente que no se baña, el ska goza de amplia aceptación entre la mara que quiere mover otra cosa aparte de las rastas al son de la música. Sin embargo, si en algún momento temí por el estado de las cosas fue mientras tocó Adhesivo. Habían dos grupos de moteros no-funcionales alrededor nuestro: unos con moretes en los ojos y cara de Condorito en opiáceos y acompañados por una rubia que propició el foro de discusión "Es demasiado chele para ser gringa, creo que es centro-europea", en el que un panel de expertos en jipis de ONG disertaron sobre la posible nacionalidad de esa jovencita que fumaba marihuana en un capirucho. El otro grupo era de mara aventada a la perdición, pero con la alimentación y la ropa de un proletario común. Mientras intentábamos huir, quedamos atrapados entre ambos sectores, mas fue la brillante guía del cabello del jefe de jefes en Asgard el que logró servirnos de faro para encontrar la paz espiritual y la seguridad de no salir de ahí con la nariz rota.

El pelo de Thor como Texaco: una luz en el camino

Después de llegar al oasis de paz y amor que nos representaba la cercanía de Thor, teníamos que encontrar qué hacer, así que Doug tuvo a bien cuestionarme por qué demonios no sabía yo de Adhesivo y le comenté que aparte de tener la sana costumbre de bañarme dos veces al día, en el tiempo de apogeo de esos pokémones yo escuchaba mérol. Superando ese incómodo momento, tuvimos a bien pasar a hablar de la impresionante colección que Luli tiene de tarjetas de taxistas. Hela acá, con un ejemplar propiedad de Doug:

Don Vladimir Maravilla tendría un rol en la historia, pero faltan como cinco horas para eso

La gente del Frente repartió souvenirs, los cuales guardaremos lo más cerca posible a nuestro músculo cardiaco. Tuvimos a bien tomarles fotico:

CSI- Calle 13

Pasamos como una hora entre Adhesivo y que la organización decidiese, a plena 8PM y con la gente enervada, iniciar la premiación de COINFES. Llegaron Sánchez Cerén, flamante (?) vicepresidente de la República y el neo-Schafik a entregar la Copa, pero la gente estaba tan fúrica que la lluvia de botellas de plástico se reanudó hasta alcanzar el grado de depresión tropical de derivados del petróleo. Me alegré en parte, no de lo energúmeno de la conciencia colectiva y de la operativización del concepto "masa", sino de que no permitiesen que se grabasen las palabras para el spot propagandístico que pretendían hacer (y lo hicieron, pero solo con tomas de afuera del estadio y voz en off). Pusieron música como de ascensor de Multiplaza y seguimos viendo la deblacle de la sociedad occidental con ojo de cientista social consumado que solo podemos obtener después de haber visto más de dos veces Welcome To The NHK:

El futuro de la ciencia social y un par de trolls

Mientras tanto, Thor meditaba:

Tan cerca de la prole, tan lejos de Loki

En la próxima entrega: Calle 13.

Siempre sí fui a Calle 13- Parte I

2011-11-20T16:39:00.001-06:00

A la vida le doy risa.
(Virginia, la gente viene acá a leer cosas que no has dicho antes.)

Ok, a la vida le doy mucha, mucha risa. Elaboro.

Cuando confirmaron que venía Calle 13 a la clausura de COINFES, no supe qué pensar. Miento, sí sabía. Propaganda pura. Populismo de la tragedia, onda "llevemos todos los frijoles al Bajo Lempa, le pegamos stickers del FMLN y toda la gente votará por nosotros" y "cobremos con víveres un concierto de 'música con conciencia' para engancharnos el voto de la juventud dadivosa y perreadora y probablemente izquierdosa del AMSS". Sucio, bajo. Brillante y efectivo. Y YO no me iba a prestar a que el FMLN mercadease con mi humanidad como parte de la masa y el posterior afiche de "juventud siempre de Frente".

Hace ratos tengo mi conflicto con Calle 13 también. La fórmula dembow-desobediencia civil medio escondida-dembow ya se está volviendo obvia, si no escuchen "Vamo' a portarnos mal". Sin embargo, conozco mi puta tendencia a ideologizar todo y volver extremadamente complejo el hecho de ir a ver al puto Calle 13 que tan de buen humor me pone, con lo buenos músicos que son. Igual, como soy bien imbécil, me dispuse ayer muy estoicamente a estudiar para mi debate, asegún yo muy consecuente (como si a alguien le importara) (ya sé, necesito dejar de enredar todo), hasta que me cayó un mensaje directo en Twitter.

(¿Todos sabemos ya qué es Twitter o vienen saliendo de la caverna de Platón? [es retórico, obvio que un montón de mara ni sabe que está en la caverna] [Puta, Virginia: la única manera en que podrías ser más pretenciosa es si te pusieras boinita y fumases en pipa.])

Dice mi mamá que es más importante tener cheros que pisto. Me cae un DM que decía "me sobra una entrada VIP para Calle 13, venite. Luli y su hermana también vienen". Lo pensé y lo repensé: ya le había quedado mal a Lucho en la semana, así que qué mala onda. Corrí y me fui. Llegué y lo primero que vi fue una megahipercola, como si estuvieran regalando... eh, nada. Encuentro a Lucho, llegan Luli y su hermana y démosle a la megafila. Eran las 3:15PM, apréndanse esa hora.

La entrada nuestra tenía una fila que llegaba casi a La Nevería de la 6-10a. Nos tardamos una hora en entrar, hora en la que empecé a notar la dimensión del asunto: el concierto de Calle 13 iba a hacer la mayor concentración de izquierdosos clasemedieros de la que hubiese sido testigo. Muchísimo extranjero de ONG, bichos fresa que impresionarían a sus noviecitas cheles con su altruismo, comisionados policiales tan mórbidamente obesos que tenían lunas orbitando alrededor, tipas sin sentido de discernimiento a la hora de elegir sus zapatos y gente normal como nosotros (ajáaaaaa). Aprovechamos y compramos panes del estadio, Gatorade y una orden de papas fritas que fue devorada con tal rapidez que cualquiera diría que era el cuerpo de cristo. En esas estábamos, hablando de nuestra velocidad para engullir, cuando vimos al hijo del comandante jimself: el neo-Schafik. Se sumergió entre las masas, saludando y dando la manos, desatando la emoción (digámoslo así) de la tipa que estaba detrás nuestro en la fila. En lo que el maje saludaba y yo recordaba por qué no quería ir en primer lugar, logramos llegar al sector de revisión policial.

Nunca, nunca me han manoseado con pasión comparable a las de las agentes de policía que ponen en los estadios. No hay necesidad, entes coercitivos del Estado, de prácticamente hacerme el examen de mama: es cierto que tengo tetas, pero ni en putas puedo guardar un G3 entre ellas. Pasado el ¿mal? momento, tipo 4:30PM, llegamos a la duela y mientras "buscábamos puesto", ¡pum!: Doug y Harold aparecen en escena.

Dr. Who y piratería, toda gente muy normal

La saludadera, la mutua duda "¿Quién putas está tocando?" y la decisión conjunta de sentarse en la grama. Terminan los tipos equis y suben otros a tocar música electrónica en inglés. Y empieza la burla. ¿Por qué la tipa de la banda gritaba a cada rato "¿Adónde está El Salvador?" Bitch, estabas en el Estadio Nacional Jorge "Mágico" González, 49 Ave Sur y 6-10a Calle Poniente, San Salvador, El Salvador ¿Cómo carajos podés gritar la misma frase quince veces durante dos canciones y seguir sin saber adónde estabas? Para distraerme, empecé a ver los alrededores con esperanza de lograr pensar en cosas bonitas y ¡kabúm!

La mano invisible del imperio del proletariado

Hitchcock estaría orgulloso

Subieron otros majes, unos tales "Lugos", que no despertaron a la mara hasta que tocaron un asqueroso y muy mal hecho cover de El busero vacilón. Fue entonces que el anfitrión preguntó a la audiencia si estábamos listos para las líricas de Calle 13 y, como si sola no tengo tacto en grupos es peor, solo pude gritar "¡Lírica es un poema del siglo XIV y XV AC!". No caí que había gente alrededor hasta que los tipos que estaban enfrente de nosotros empezaron a reírse a carcajadas, en parte porque no tengo decoro, en parte porque Luli y yo nos pusimos a hablar de La Ilíada (somos gente muy normal). Tocaron y tocaron otra vez los dichosos Lugos, nosotros notamos a la gente alrededor: camisetas de La Cuneta Son Machín, no uno ni dos, TRES majes cuyas camisas tenían referencias a La Naranja Mecánica y... Thor. El dios del mazo jimself descendió de su magnificencia y habitó entre nosotros, pero esa es otra entrega. Para mientras, les dejo una nube súper paloma:

En la próxima entrega: botellazos, banderas, Calle 13 y THOR.

Ayuda

2011-11-18T18:59:00.001-06:00

Gente del AMSS, necesito de su valiosa ayuda. Tengo dos preguntas para ustedes:

1. ¿Cómo es San Salvador? (Todos conocemos el Sívar-físico, pero toda ciudad tiene identidad ¿Qué es Sívar?)
2. ¿Quiénes somos San Salvador? (No vayan a salir con la barrabasada de "Sívar somos todos", eso ya lo sé, el meollo del coso es quiénes somos todos.)

Es para un coso que tengo que hacer.

Solamente sería.

October, and kingdoms rise, and kingdoms fall

2011-11-16T00:10:00.001-06:00

En 1981 a U2 le dio por hacer un grupo de oración. Casi les cuesta la carrera (ven, pequeños: no metan a dios en nada). Verán, en U2 hay un católico, dos protestantes y un agnóstico. Métanlos en una buseta con tres biblias y mándelos de gira: tendrá usted una banda a punto de matarse –y morirían en estado de gracia– y con hartas ganas (de la disquera) de hacer un disco que se comparase con el anterior. No les furuló.

October abre con Gloria y la cuestión no podría ser más clara:

Gloria, in te domine.

Gloria, exultate.

Oh Lord, if I had anything

Anything at all, I'd give it to you.

Desanima a cualquiera, les digo. A cualquiera que no quiera ver a U2 como un Creed ochentero, al menos. Pasa el trago santificado y amargo para, al llegar al track dos, encontrarse con una cosa hermosa llamada I Fall Down:

Julie, wake up; Julie, tell the story

You wrote the letter

Said you were gonna get there someday

Gonna walk in the sun

And the wind and the rain

Never walk back again.

I Fall Down habla de eso, de cagarla. Y de alguien que no puede creer que la estás cagando. Inicia con: Julie says "John, I'm getting nowhere". October fue, creo, el último disco de U2 que compré hasta antes del 2006, que salió una cosa atroz que veremos más adelante. Yo ya la estaba cagando y I Fall Down se quedó conmigo, recordándome que yo quería cosas y que nomás no me salían. Y sí, era porque yo la estaba cagando.

Luego siguen canciones desafortunadas, de verdad desafortunadas. Pretenciosas y pomposas, una cosa muy fea. Se rescatan chispazos. Aun siendo chispazos, son memorables. October (la canción que da nombre al disco) es hermosa en su brevedad. Tiene dos versos y es perfecta. Como cursi que soy y porque octubre es mi mes favorito, todos los primero de ídem ahí voy a poner la canción y caminar con el viento y el solecito. Es linda.

Dentro de las canciones desafortunadas, sin embargo, está Tomorrow. Verán, la mamá de Bono murió a causa de un aneurisma que le dio en el funeral de su propio padre, muy trágico todo. Trágica canción, feo, feo. Creo que la más golpeada de todo el disco es Rejoice, a pesar de tener un versillo coqueto que le daría sentido a todo el despelote ideológico del disco que sigue habría de causarme:

I can't change the world

But I can change the world in me

I rejoice.

Post cándido

2011-11-15T11:11:00.001-06:00

...y compasivo y lleno de amor al prójimo. Puesiesque me toca debatir (wiiiiii) sobre Iusnaturalismo (wiiiiiii) en clase (wiiiiii), pero en grupo (buuuuuuuuuuh). Fiel a la táctica "no le hablés a nadie durante medio ciclo y cuando entreguen el primer parcial todo el mundo te va a hablar a vos", dizque estoy con los pensantes de la clase, futuros juristas que defenderán la integridad de la nación, el Imperio del Derecho y nuestro derecho inalienable a los tortrix con Fanta. En primera instancia (noten cómo se refina el vocabulario de su servidora, uff, cuánta academia) me alegré, pero ayer:

1. Me notificaron a las 8:10AM que había entrevista con Beatrice de Carrillo... a las 8:20AM de ese mismo día. Qué vicio. Menos mal que estaba metiéndole alquitrán a mis bronquios en las cercanías del edificio sede de la reunión, así que no pasó a más. Hasta que...

2. ... llegamos a la oficina, pero nuestra entrevistada no había llegado aún, así que tuve el deleite, el beneplácito, el infinito gusto de escuchar a mis compañeritos de debate hablar. A continuación, los temas que fueron discutidos:

     a. La banda de paz del colegio migueleño en el que estudió uno de los tipos tocó Rabiosa, la de Shakira y, en sus palabras "les quedó poderosa, todas las bichas gritaron".

     b. A una tipa le dicen "tormenta" no por X-Men, sino porque se llama Aída. Pudum tssss.

     c. La mención de "tormenta" llevó a que un tipo empezase a tararear una canción de Aventura llamada "La tormenta" (sus palabras, no me consta ni lo quiero verificar). Acto seguido, se dio este diálogo:

       – ¿Y es de Aventura?
       – Sí, Romeo la canta.
       – Ah, es bueno ese conjunto. ¿Y es nueva?
       – No, ya diyas.

Esto desmiente mi teoría: sí se puede tener una "conversación" sobre Aventura sin burlarse de la bachata.

     d. El mismo tipo de "Rabiosa" es acólito en Catedral y comentaba asombrado que no es que el Arzobispo se pueda los nombres de todos los obispos del país, sino que LOS ANOTA EN UN PAPEL. Qué escándalo, qué mortificación. Como si la jerarquía católica no hiciese cosas más escandalosas.

   e. Aída, la de la tormenta, llega a la universidad EN CROCS. Qué tipo de déficit de irrigación cerebral debés tener para pensar que es aceptable ir a un centro de estudios superior en CROCS. Aparte de eso, su conversación es nula. Creo que habló de encender las luces, en un tercer piso con ventanales abiertos, a las nueve de la mañana.

f. Cristina, una de las tipas pensantes del grupo, disertó ampliamente sobre la convenciencia o no de comprar un plan de datos "porque paso todo el día en la u"; misma universidad que brinda internet inalámbrico gratuito en el campus y teniendo ella un iPhone.

3. Beatrice de Carrillo es una delicia de maestra. En serio. Después de hacernos el favor de hablar dos horas sobre nuestro tema de debate sin ser nuestra maestra titular, tuvo la delicadeza de preguntarnos si teníamos dudas. Aída, la de la tormenta, increpó: ¿De qué tono es su esmalte?

4. Me veo forzada a reunirme con esta misma gentecilla en un par de horas. Siento que moriré lenta y tortuosamente.

Descubrimientos de hoy

2011-11-07T15:45:00.003-06:00

1. Desayunar cigarro es malo, peor cuando es mentolado y mucho peor cuando es baratísimo. Le va mal a una: el café es agua de punche, el bus pasa tarde, llora una en el ídem por una canción y su lapicero deja de pintar a medio examen. Coman frutas y verduras, polluelos.

2. La ideologización es paloma. Ese no es descubrimiento, así que replanteo: Mi ideologización es paloma. No había motivo alguno para sacar a bailar a la Autoridad Nacional Palestina en mi examen y ahí va la Virginia a decir que Israel es invasor y la tierra es de quien la trabaja y bla bla, a la menor provocación. Nunca brillaré en sociedad ni trabajaré en diplomacia (y por ello a dios damos gracias).

3. A mi profesora adorada le gusta Maná y fue al concierto. No hay decoro, gente, no hay decoro.

4. Waterloo Sunset hace llorar hasta a la persona más emocionalmente imperturbable del mundo, que soy yo a las 6:15 AM con examen dentro de una hora y sin café. También es la canción que escogería si me tocara escuchar solo una por el resto de mis días. Escúchenla, es bien bonita:

5. La sociedad occidental tiene un clave con los múltiplos de cinco y yo ya no tengo nada qué decir, así que este es un punto relleno. Acompáñelo con leche.

Borré mi trabajo en Word por error y pretendo ahora remediarlo posteando

2011-10-29T23:10:00.001-06:00

1. En la parada de Torre Roble hay dos tipos. Uno es chinito y moreno, el otro se parece mucho al cantante de Ska-P. Los dos tienen guitarras. El tipo que se parece al cantante de Ska-P empieza a bailar a media acera cuando el vendedor de DVDs prueba un ídem de cumbia, suena El Chipi-chipi. Se suben con sus guitarras al bus en el que voy y, tras el típico saludo, se ponen a tocar algo que me suena conocido. Como tengo audífonos, le pongo pausa a Agarra la onda, Lupe (#ForeverCalle, @karlamontz dixit) y pongo atención. Escucho esto:

Early in the evenin'
Just by supper time
Over by the courthouse..

Y la reacción fue inmediata "¡Tu madre, están tocando a Creedence!". De todos los lugares del universo donde podría haber escuchado Down On The Corner, el último era en un bus de la 30, mediante la guitarra de un tipo con plante ska y su amiguín. Me acordé de Víctor, le quise mandar un mensaje, pero como soy pobre, intenté usar la de Yoda y convocarlo con telequinesis, pero no funcionó. Y yo que le iba a pagar el pasaje, este Víctor se pasa.

Se terminó Down on The Corner, el chinito dijo "vamos a tocar otra de Creedence Clearwater Revival", pensé "jue, estos majecines son fans from Hell" y me dispuse a escuchar. Tocaron Have You Ever Seen The Rain? y tocan bien. Cantan bien. Les di una cora y, como iba al final de bus ("Virginia, ¡te van a matar!", eh, es mejor para aventarse del bus a la menor necesidad), pude ver cuando contaban lo que les habían dado. Cinco bolas en un solo bus, un montón de mara les dio. ¡Bien hechos, bichos fanses de Creedence!

2. Iba caminando a comprarle un pastel a mi hermanito (mi hermanito cumplío trece años, edad conmemorada épicamente en esta canción de Mercurio), cuando un japonés sonriente me extendió esto:

O sea, ¿Qué carajos es el Happy Science? ¿Cómo así que el "verdadero sentido del destino", "el poder de las leyes del corazón" y "cómo regresar al Cielo después de la muerte" tiene que ver con ciencia? La primera bien la puede abordar un filósofo, la segunda y la tercera a la mejor, pero ¿Qué demonios tiene esto que ver con ciencia? ¿Quién es el Maestro Ryuho Okawa? ¿Por qué hacen su culto en un hotel de la Escalón y no en Nueva Acrópolis o charlatanería similar? ¿Qué demonios le hizo pensar al japonés sonriente que yo podría haber ido a eso? Puta, hubiera ido, habría estado genial.

3. También me abordaron para ir a ver al Apóstol (en mayúscula) Sergio Solórzano al INDES. No sé qué gran cara de pecado tendré que todos se agolpan para convocarme a sus cultos extraños. Déjenme vivir en mi pecado, ps qué.

4. Soy bien pendeja, de verdad no me acuerdo qué había escrito y había quedado coqueto. Lloro.

Boy, stupid boy*

2011-10-24T00:22:00.003-06:00

En 1980 existía el punk que creó el post-punk y el new wave. La tierra estaba sin orden y vacía; las tinieblas cubrían la superficie del abismo, y el espíritu de Sid Vicious se movía sobre la superficie de las aguas. Al punk, por atroz que me parezca (no, no me gusta el punk, muchasgraciasdenada), le debemos la existencia de las bandas de garage, de niñatos reunidos para hacer el tierno e insufrible intento de hacer música. No fue un garage, sino en una cocina, que lo que hoy conocemos como U2 empezó a hacer pininos en 1976. El disco que habría de ser el primogénito y llamarse Boy empezó a gestarse poco después, en 1978, con un EP llamado U2-3. Boy, sin embargo, no saldría sino hasta 1980.

Como a la gente le encanta poner etiquetas, Boy fue considerado post-punk a pesar de no ser tan ruidoso ni decadente como su género normaba. Tampoco nos engañemos, no es un gran disco. Como después se sabría que es una constante, de los once ítems de Boy, seis son buenos. El resto: aullidos en pueril alemán e irlandés y riffs que a la mejor intentaban reforzar la identidad nacional de una banda que habría de mercadearse en Inglaterra**. Si bien hablar de las bondades de seis de un total de once es, para un primer disco, ganancia, la bondad de Boy no se basa solo en la calidad, sino en –plop– la temática atípica hasta el momento.

Boy es un disco sombrío sin serlo. Con dos integrantes huérfanos de madre desde muy temprana edad (la madre del baterista fue atropellada; la madre de Bono murió de una embolia), un país económicamente jo-di-do y con un conflicto religioso en el país y en la banda misma, uno podría esperarse punk rabioso, como era la norma. Y U2 no lo hizo. Logró hablar de suicidio, de desesperanza, de la búsqueda de la hombría sin caer en riffs coléricos ni voces desgarradas. Para 1980, para el post-punk, esto era un mérito. Para los futuros fans, un inicio aclamable. Para mí, unos cuantos versos que servirían para caminar.

Por cliché que suene, lo primero que hice el día que cumplí 18 años fue levantarme a escuchar Out of Control: Monday morning/ Eighteen years of dawning/ I say "How long?"/ Say "how long?" . Cliché escucharla entonces, no tan cliché cuando una espera tres minutos, mientras bailotea – porque Out of Control puede parecer una canción feliz, de todas maneras, fue escrita en un cumpleaños– y a sus tiernos dieciocho años se topa con esto:

I fought fate

There's blood at the garden gate

The man said "childhood, it's in his childhood".

One day I'll die

The choice will not be mine

Will it be too late?

You can't fight fate

Por supuesto que entonces no sabía – y quizá Bono tampoco– ni una palabra sobre el determinismo y la tragedia griega que defiende justo esa última frase, que uno no puede ir en contra del destino. Para mis circunstancias a los dieciocho años, resonaba más este asunto de saber que alguien de mi edad sabía que moriría y que, sobre todo, no sería por su mano. La idea suicidio me dio rondas muchas veces por equis o ye motivos, tres personas alrededor mío lo hicieron y nunca había escuchado a nadie aseverar que no haría nada para eludir la inevitabilidad de la muerte.

I Will Follow y Twilight hablan de lo mismo, de la búsqueda de la hombría (Véase en la primera: "A boy tries hard to be a man/ His mother takes him by his hand"|| En la segunda: "Can't find my way/ In the shadow boy meets man"), cosa con la que no puedo empatizar pero que, asumo, debe ser complicada. La verdadera huella de Boy en mi vida vino con A Day Without Me. Siendo una perfecta egocéntrica desde el principio de los tiempos, era muy fuerte escuchar en ritmo "alegre", a alguien diciéndome:

Starting a landslide in my ego
Looked from the outside
To the world I left behind

No fue tanto por el egocentrismo –aunque ese primer verso habría de definir con exactitud los siguientes cinco años de mi vida– sino por mi completa incapacidad de resolver conflictos, que esta frase se me grabó. Yo simplemente agarro mis cosas y me voy. No respuestas, nada. Simplemente, en efecto, dejo las cosas atrás. Este concepto de "dejar atrás" anda rodando en U2 desde acá y hasta veintiún años después, pero eso se verá luego. El siguiente verso reza:

In the world I left behind

Wipe their eyes and then let go

Dejar ir me costaba sobremanera, más a los dieciocho que ahora, pero para mí esas dos líneas lo encerraban todo. Aún ahora, de hecho. Ya está todo atrás. Secá lágrimas y soltá. La canción trata sobre un amigo de Bono que se suicidó y lo mío nunca fue tan traumático, aunque me encantaba pensar que sí. Ergo, todo lo que significase la vida ajena después de mi muerte me resultaba... morbosamente intrigante. Ahora que he muerto simbólicamente muchas veces y para mucha gente, no me importa tanto. Confirmé que, en efecto, uno no puede hacer más que enjugar lágrimas y dejar ir. Y eso lo supe, de alguna manera u otra, desde los dieciocho.

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*El título del post es, de hecho, el inicio de The Electric Co., pero como está mejor ejecutada en un disco posterior, la dejamos para después.

** Solo Bono y Larry Mullen Jr. (batería) son nacidos en Irlanda. The Edge y Adam Clayton (bajo) nacieron en Inglaterra.

All this you can leave behind- Prólogo

2011-10-23T22:54:00.000-06:00

El encanto de estar casi a la mitad de los veinte es que todas las verdades que consideraste axiomáticas en los últimos diez años dejan de serlo. Las ideologías y las religiones ya probaron ser falibles, así como los padres. El amor ya no es eterno y uno se sabe mortal. Se nos empuja, entonces, a reconstruir nuestros propios manifestos internos, a buscar nuevas formas de vivir con lo que alguna vez defendimos con los dientes, si es que eso es aún posible. Es una hermosa era para deshacerse de lo que la ceguera de la infancia y la pasión malpuesta de la adolescencia nos hizo amar y que ya no sirve. Es hermosamente cruel.

Uno no debería confiarse nunca de la eternidad de aquello que amó a los catorce, quince años. A esa edad se suele ser muy radical hasta con el querer: con el quién y el cómo, mas nunca con el por qué, cuánto o hasta cuándo. La vida no le ha roto los dientes a uno y no concibe, ni puede empezar a concebir que cosas tan intensas tengan naturaleza tan volátil. Todo es muy prístino y las cosas prístinas están destinadas a morir.

Supongo que personas más cautas que yo sabrán manejar la muerte de la infalibilidad de lo amado de mejor manera. Gente más madura sabrá reconocer la naturaleza cambiante de las cosas sin verse apremiadas por esta imperante necesidad mía de dejarlas morir cuando ya no me significan lo de antes, pero yo no puedo. Hay humedad y frío hasta en la música, diría Dalton. Y cuando la música muere dentro de alguien, la misma música que significó tanto, lo menos que puede hacerse es darle el sepelio que se merece después de tantos años de privado acompañamiento.

Quien me lee desde hace más de dos años, sabe que mi ~~penoso y pueril~~ seudónimo de internet era U2fan87, groupie y adolescente como él solo. Representaba, aparte de la evidente ingenuidad, ¿lealtad? a quienes más que acompañarme, en verdad cambiaron mi vida. Les conocí y por medio de ellos me conocí yo. No hay otra manera de decirlo. Y se los agradeceré por siempre. Influyeron ellos en mi ideología, mi relación con dios, mi relación con otra gente y con mi rol ante el mundo, cosas que no puedo tomar a la ligera. Pero ellos han cambiado y yo también. Su música ha cambiado, yo he cambiado, el mundo sigue girando y el New Age nos ha enseñado que debemos cerrar ciclos y es eso lo que me dispongo a hacer.

Yo conocí a U2 cuando su muerte era inminente, en 2001, con All That You Can't Leave Behind. Tuve la desgracia de conocerles y adueñarme de ellos cuando hacerlo ya no era respetable y no es algo que me haya importado nunca, como tampoco me importa ahora, porque hasta entonces se respetaban. Pero se perdieron el respeto, Bono se convirtió en aquello de lo que se mofaba en el video de Hold Me, Thrill Me, Kiss Me, Kill Me; en 2009 vino No Line On The Horizon y con él, el ridículo, el descrédito y el lento desapego, a pesar que nadie esté ni por cerca de acercarse a ellos en mi lista de escuchas de Last.fm. En honor a la historia de ellos en mi vida, es justo darles la lenta y pausada despedida, parando en cada disco, cual procesión. De todas maneras, hay que saber ser agradecido.

51

2011-10-12T00:46:00.001-06:00

Alguna vez mi papá fue un tipo feliz que reía, comía pastel en su cumpleaños y fingía poder bailar. Todo lo que yo pueda recordar, todo lo que a mí me haga falta, todo lo que pueda dolerme es un asunto muy aparte. Mi papá fue feliz alguna vez y yo también lo fui. Es todo lo que vale la pena decir.

Pasa que la gente como él y como yo consideramos tan raro congeniar con alguien que nos encariñamos recio y nos desilusionamos recio y nos duelen las cosas reciamente. No conocemos la mesura emocional. Y aunque una tenga veinticuatro y haya hecho su paz con el hecho que sus padres no son más que personas falibles, el que fallen sigue doliendo. Y duele recio, como no quiero que le duela a él. Somos gente bien intensa, él y yo.

Con el pasar de los años y desde que él se fue, he ido pausadamente alejándome de lo que él quería que yo fuera. Sé también que fue crítico que él se fuera para poder ser quien soy hoy, que si bien no es perfecto ni lo será (porque no está en su naturaleza serlo), es fiel a quien quiero llegar a ser. Sé que quien soy es algo que le costaría trabajo comprender, como me cuesta trabajo comprender quién es él ahora. Supongo que es natural. Supongo que era necesario que se fuera de una manera tan radical y tan brutal de mi vida.

Desde que se fue no puedo hablar con nadie. Con absolutamente nadie. No de una manera tan universal. Sé también que si regresa, no va a ser posible entablar ese tipo de conversaciones tan francas y tan claras de nuevo, porque ya él dijo cosas y yo dije cosas que no se pueden desdecir. Pero ah, demonios, cómo quisiera que dejara de pasarla tan mal y viniera a sentarse conmigo a platicarme de cualquier cosa. Querría, sí; pero él es adulto y yo también. Hemos tomado nuestras decisiones y hasta el momento hemos tenido el orgullo de vivir con ellas. Por mucho que duelan. Y hay gente que por mucho que uno quiera, nomás no hay manera de tener cerca. Y tampoco estoy muy segura de querer.

De repente llama por teléfono y nunca pregunta por mí. Como toda la gente que me ha querido en la vida, debe estar decepcionadísimo de mí. Nada puedo hacer a estas alturas al respecto, llevo más de un año viviendo para mí y no para procurar el bienestar de nadie más y no es algo a lo que esté dispuesta a renunciar. ¿Que si me duele que el hombre que me puso en este mundo cuestione de tan mala manera las bases que él mismo puso en mi vida? Sí. ¿Que si dejará de dolerme? Seguramente no, pero ya aprendí a vivir con ello. Solo que se me olvida cuando llega el 12 de octubre y tengo que hacerle cara. Él es falible y yo también lo soy; solo que decidimos fallar por separado para dejar de lastimarnos.

Me intrigó siempre que un hombre como él rezara antes de dormir. Lo hacía siempre. Solía entrar a su cuarto a puntillas porque me gustaba verlo de espaldas pidiéndole fuerza a su dios, que era entonces también el mío. No sé si rezará ahora. Espero que lo haga, algún tipo de calma debió haberle dado. Yo dejé de rezar hace casi seis años, pero en verdad espero que él no haya perdido la seguridad de tener un dios que vele por él, ahora que ya no tiene a nadie. Yo tuve alguna vez la seguridad de una mano que me sostenía firme cuando jugaba peregrina en los adoquines del kinder y sé lo que es perderla; ojalá que él no pierda nunca esa certeza.

Quizá esta fecha me sigue pesando porque él no tiene a nadie ya. Espero que no la esté pasando tan mal y que las cosas pronto mejoren para él; que encuentre alguien que lo quiera y que lo cuide de la misma manera radical y rabiosa con la que él quiere y suelo querer yo también. Ojalá que vuelva a ser feliz, a comer pastel y a pretender que baila. Ojalá que vuelva a reír, aunque sea muy lejos de mí. Feliz cumpleaños, papá.

11:50

2011-10-10T12:30:00.004-06:00

Exactamente a esta hora hace veinticinco años, mi papá estaba dormido justo en esta habitación. Estaba en shorts y sin camisa, había dejado encendido el minicomponente para escuchar el noticiero de la KL.
Iba a almorzar solo, planeaba ir al Tío Pollo que quedaba dos cuadras abajo del apartamento, pero iba a ir después del noticiero de los deportes. Mientras tanto, dormía.

Hace veinticinco años mi papá tenía veinticinco años, edad que yo tendré en marzo. A él le faltaban dos días para cumplir los veintiséis, llevaba poco más de un año de casados y su esposa tenía cuatro meses de embarazo. Él trabajaba en RAF para costearse la casa, el matrimonio y la universidad. Hoy hace veinticinco años fue viernes. Yo era un feto. Mi papá era un señor con responsabilidades.

Mi mamá, hace veinticinco años, tenía veintitrés, le faltaba poco más de un mes para cumplir los veinticuatro. Tenía cuatro meses de embarazo y ella estaba vestida de azul marino en San José Villanueva, La Libertad. Acababa de vacunar a un niño y estaba por salir de la Unidad de Salud en la que trabajaba para ir a almorzar. Planeaba comprar una tuza Lido y medio litro de leche, lo único que toleraba a esas alturas del embarazo. Veintitrés años tenía, le faltaban dos semanas para cumplir año y medio de casada. Era enfermera desde hacía casi dos y estaba embarazada.

Para cuando empezó a temblar, mi papá se hizo el indiferente; ni siquiera se levantó de la cama. A diferencia de los temblores normales, el de ese viernes fue "brincado", así que al tercer movimiento, la cama expulsó a mi papá y lo contraminó a la pared. No se pudo levantar sino hasta que dejó de temblar.

Mi mamá estaba bromeando con la enfermera de recepción cuando empezó a temblar. Ella creyó que se le había bajado la tensión, pero cuando vio que todo brincaba, alcanzó a pararse bajo el marco de la puerta y esperar a que pasase. Nunca le tuvo miedo a los temblores y habría de permanecer incólumne ante ellos hasta que un temblor más suave, veinte años después, la encontrase con las manos en un hipotálamo, sin opción de moverse. Cuando terminó el temblor y encontrar un radio Panasonic de pilas, escuchó que edificios en San Salvador se habían caído, así que pidió permiso e intentó regresar a la capital. Salió de San José Villanueva a la una de la tarde.

Cuando mi papá logró caer en cuenta que esto era un terremoto, escuchó cosas caer y vidrio quebrarse. Asumió que la alacena le había caído encima a la mesa de comedor, que era de vidrio. Pensó en retarle a mi mamá por no haber elegido uno de madera. Logró levantarse, esconder las cosas comprometedoras, agarrar sus vinilos de Queen, meterlos en una bolsa y tomar sus documentos. Bajó las gradas del edificio y no podría subirlas de nuevo en al menos cuatro días.
Mi papá tenía veinticinco años, un matrimonio, un feto en camino, una carrera, un trabajo de subsistencia, muchas cosas qué esconder y un terremoto en su haber.

Las piedras habían obstruido la carretera entre La Libertad y San Salvador. Mi mamá, flaca e hipotensa y embarazada, tuvo que caminar para llegar a la capital. Caminó con un señor que ella cree que conocía de algún lado, pero cuyo nombre no recuerda. Veintitrés años, embarazada y vestida de enfermera, caminando durante horas bajo el sol y los talpetates que podrían desplomarse en cualquier réplica.

A mi papá le dio un ataque de nervios cuando los soldados le dijeron que iban a subir a inspeccionar todos los apartamentos. Se desmayó. Por dicha, no entraron a las habitaciones y se limitaron a ver el comedor quebrado y la radio encendida, que ya daba las noticias de la KL. Le tocó esperar a mi mamá en la calle y mientras lo hacía, entabló amistad con una mujer que habría de tener una enormísima influencia en nuestras vidas: una maestra de la guardería de la esquina, cuyo teléfono funcionaba y mediante el cual comprobó que mi mamá venía en camino. Mientras esperaba y se aseguraba mantas para dormir, se puso a curar golpes leves.

Mi mamá apareció cuatro horas después. Las calles estaban agrietadas y el ingeniero que la acompañó caminando hasta San Salvador le ofreció llevarla a casa. Él vivía cerca del Rosales y ahí fue cuando mi intrépida madre, embarazada, hipotensa y que caminaba vestida de enfermera aún frente a territorios en combate, tuvo miedo de subirse a una moto. No habiendo más opción, porque se le ampollaron los pies, aceptó. Dice que nunca tuvo más miedo en su vida.

Mis papás se encontraron y no sé qué pasó en ese encuentro, los dos son gente muy estoica. Por haber entablado amistad con la maestra de la guardería, pudieron dormir bajo techo y no en la calle, como los otros vecinos. Al día siguiente salieron al Rosales, a ver en qué ayudaban un estudiante de Medicina y una enfermera. Mi mamá era un asunto demasiado serio desde antes de los veintitrés. Mi papá tenía entonces la edad que tendré yo en marzo y honestamente, no sé cómo aguantó.

Mandados

2011-10-09T12:54:00.003-06:00

Mi vida está llena de gente que no quiero volver a ver. No es gente que evite deliberadamente, pero que sí apreciaría que no transitasen por los 10Km² por los que transito yo. Sin embargo, como existe un dios y erigió una especie de Seinfeld en mi existencia, a veces me hace toparme con esta gente en lugares bien extraños. Como el banco.

Dado que mi desempleo y perpetua desocupación son mucho más evidentes los viernes, mi madre gusta de agarrarme de mensajera, cosa que aprecio. Pues el viernes pasado, mientras pagaba un recibo, tuve que pasar por Metrocentro, esa algarabía de gabanes ubicada tan al alcance de todos nosotros. Caminando frente a la cafetería de Simán observé a una mujer de cuadradas dimensiones: ni nalgas ni chiches ni caderas ni nada. Un cajón colocho. Había algo sobre ese cajón que me resultaba familiar, eso sí. Y fue ahí, frente a la venta de vestidos para bichas que creen que para ir a una discoteca toca ponerse un vestido de fiesta de graduación, que caí en cuenta del porqué ese ropero me era familiar: fue mi profesora de Seminario.

Hay maestros buenos, malos y equis. Siempre tuve conflictos para determinar si esta tipa era mala o era equis. Como persona me resultó siempre repugnante, pero nunca supe si era por sus zapatitos de monja, el hablar asolapado típico de la gente con doble cara, la boca de frígida o su actitud de sindicalista esperando que la patronal la cague para alzar el puño por el pueblo unido. El sentimiento era recíproco y no lo digo porque me haya aplazado ni nada por el estilo, yo la odiaba y ella a mí. Todo transcurrió en santa paz.

Hubo un momento en el año en que me dio clases en el que le dio una neuralgia o algo semejante. Nunca nadie preguntó qué le pasó y cuando regresó, nunca nadie la recibió. Volvió a calificarme, volví a contradecirla, volvió a mandarme a la dirección y así hasta que el año terminó, aprobé su materia y si te vi, no me acuerdo. Al menos hasta el viernes enfrente a Simán. Caminé más despacio, esperando que se fuera hacia cualquier otro lado y evitar el escabroso encuentro; claro que mi esperanza murió cuando vi que entró al mismo banco al que yo iba y que haría el mismo trámite que yo: genial, minutos enteros parada detrás de ella en la cola. Dios, este sería un buen momento para que entre Kramer y el público aplauda.

Cola larguísima, aire acondicionado, el cajón colocho enfrente y Virginia con una mega tos. Me veía de reojo mientras deliberadamente escuchaba mi lista de reproducción de reggaetón sucio a sabiendas de que si topaba el volumen, mi vecina de fila podría escuchar perfectamente el "¡toma, gata celosa!" que era popular en la radio en los días en que convivíamos en un salón de clases. Me vio feo, realmente feo cuando de esa pasamos a "Baila, morena". Me vio muchísimo más feo cuando empecé a toser -eso no fue adrede. En serio tengo una mega tos-. La fila se iba moviendo y la tipa venia de rojo hacia atrás a la malagradecida que nunca le dio nada en el Día del Maestro, que escuchaba reggaetón, esa música de diablo (ah sí, la tipa es Testigo de Jehová) y que encima tenía el coraje de toser en su presencia, esparciendo todos esos gérmenes. Yo me reía, porque el interné me enseñó que hay cosas que vale la pena hacerlas nada más for teh lulz.

Al final llamaron su número. Llamaron luego el mío. Realicé mi pago (de mi mamá, pues) con calma mientras el suave y delicado dembow del romantic estáil in de worl vibraba en mis oídos. Volví la vista hacia la derecha inconcientemente y noto que el ropero colocho discutía airadamente con el cajero. No sé qué pasó, no me interesa saber qué pasó, pero yo salí del banco directo a comprar saldo a los quiosquitos que están por por Torogoz. Salió ella poco después, se dirigía con paso tambaleante hacia el mismo quiosco en el que compraba yo, pero al verme, dio media vuelta y se fue, no sin antes verme con cara de "No soup for you". Yo me fui a comprar un sorbete por la tremenda satisfacción que solo puede brindar ser un asco de ser humano y disfrutarlo cada día más.

Post enumerativo sin sentido

2011-10-07T14:36:00.002-06:00

1. Estoy pensando seria y pausadamente en disfrazarme de algo este 31 por primera vez y con seriedad. Si alguien arma una fiesta de disfraces, avíseme, ¿Quiere?

2. En la misma línea de eventos, planeo armar una fiestotototototota (o sea, con alguien más que no sea mi gato) para mi cumpleaños. Hey, tendré 25 y la sociedad parece tener fetiche con los múltiplos de cinco. Solo necesito saber algo: ¿Querrá Doug ser tan amable de ser el DJ?

2.1 Es que les cuento: Doug es el único que me deja pachita en términos de música noventera-cumbiones-reggaetón. El único. Solemos bombardearnos con videos en FB y la música que él comparte ha resurgido en coasters, fiestones de pueblo y ayer, en un chupadero clasemediero de esos rumbos de San Salvador en el que la gente se parquea en la calle y no teme. Tiene poderes. Debe ser mi DJ.

2.2 Es hasta marzo, tiene tiempo de pensar si quiere ir.

3. Mañana sábado andaré a las 10AM en YSUCA hablando sobre misoginia en los medios de comunicación. Le invito a sintonizar el 91.7 FM o escuchar en línea cómo tartamudeo y hago de mí un embrollo.

Estado general de la jurisdicción

2011-10-05T15:05:00.000-06:00

En mi pantalón tengo $1.50. Si junto lo que tengo en mi cartera, entonces tengo $6.50. No cuento con esos $5 porque se supone que tengo que almorzar mañana con cierto grupo de feministas universitarias que estudian filosofía-psicología y tengo que apartar dinero para eso. O sea, tengo $1.50. Es como que un fondo histórico comparado con este momento hace un año, cuando era normal gastarme $10, $15 al día. Comparado con entonces, ahora vivo en la "paupérrima pobreza" (pleonasmo presidencial) que pregonaba Paquito Flores. Todo muy trágico, visto en perspectiva.

Como dije, tengo un almuerzo con mi colectivo de feministas para preparar comentarios para un programa de radio. Antes de eso tengo que ir a la presentación de un trabajo de FLACSO y antes de eso, clases. Para tener tiempo (y licencia) de ir al almuerzo y a FLACSO, tengo que enviar un texto sobre educación a la revista, terminar un texto modelo para un freelance y armar la base de otro texto para otro freelance, ambos con temática coquetona y para los cuales es requisito "mantener mi tono" (?). Todo eso debo hacerlo hoy en menos de tres horas. Cuando termine, si termino, debo irme a leer doctrina de empoderamiento femenino, requisito para otro coso en el que estoy trabajando. Son tres libros y solo hoy me traje otros dos sobre otro tema, ignorando por completo que tengo que armar un ensayo para mi clase y leer para el laboratorio de la semana que viene. El día no alcanza para tanta cosa, les digo. Y encima ando olvidando que debo tomar Complejo B si planeo seguir en este corre-corre que tan feliz me tiene. Añadiendo, es octubre. Nada puede salir mal en octubre.

A pesar de tanta guapura, sigo teniendo solo $1.50 en mi pantalón. Quiero cigarros y no los puedo comprar. Quiero un té de frambuesa y no lo puedo comprar. Sin embargo, amo el estado actual de las cosas. Es la vida que siempre quise tener.

#EditorialMonday XXIV

2011-10-03T23:44:00.000-06:00

(Me encanta el asunto de los números romanos, es muy monárquico.)

1. Mauricio Silva- Encuestas, FMLN y presidenciales

Título alterno: Beware the living!
Idea central: El FMLN necesita urgentemente replantear estrategias de campaña, es demasiado .tarde para replantear candidaturas.
Comentarios: Si yo estuviese en la Comisión Política del FMLN le tendría miedo -y mucho- al voto de castigo. A medida pasa el tiempo yo me pregunto cada vez más si el gane en las elecciones presidenciales fue en realidad por la "apertura" mostrada por el Frente, por las propuestas de Funes como candidato o si fueron todos estos factores aunados al voto de castigo para ARENA. Es todo, en realidad, bastante borroso. El margen con el que ganó el Frente fue demasiado estrecho como para afimar categóricamente que el gane obedece a alguno de los factores anteriormente mencionados, entonces me aventuro a deducir que en realidad fue una combinación del voto duro más algunos indecisos que confiaron en un candidato "civil". Sin embargo, el cuentito ya se acabó.

Los motivos para estar en descontento con el presidente y la gestión (no son lo mismo, ojo) varían dependiendo del estrato de cada ciudadano: mi mamá lo está por el encarecimiento de la canasta básica (de la clase media, algo muy relativo); los estudiantes de Derecho lo están por el 743 y el reglamento de la Ley de Transparencia; la academia por otra cantidad de motivos, pero el descontento es generalizado. La abierta pugna entre Funes y el FMLN durante el primer año y medio de la gestión no ayuda mucho, pero lo peor del asunto es la actitud bordando en lo despótico que adoptó el Frente en las municipalidades y la Asamblea Legislativa: cierto aire de impunidad e incuestionabilidad que no convienen, especialmente cuando la virtualmente muerta ARENA sigue teniendo el suficiente control del capital como para manipular las cosas as u favor y GANA con Saca podría perfectamente manejar a los MCM a su antojo. Es una actitud demasiado sobrada para mi parecer, pero es la norma de todas las gestiones de izquierda democrática en Latinomérica (excepto Uruguay). De nuevo, si yo fuese Medardo tendría miedo, mucho mucho miedo. A menos que confíe en el absentismo, cosa que tampoco parece tan improbable.

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Un grupo de apparatchiks alzan el puño izquierdo en el mausoleo de Lenin mientras gritan convencidos ¿Quién es ese Pokémon, compañero revolucionario?:

2. Luis Flores- De tal palo, tal astilla

Título alterno: ♫¡Mentiras! ¡Eres una mentirosa!♫
Idea central: Ellos: mentirosos. Nosotros: víctimas.
Comentarios: Tengo la fortuna de saber bastante bien cómo funcionan tanto Salud Pública como el ISSS. Sé cómo funcionan porque estuve y estoy sobreexpuesta a ellos; por eso me resulta risible -por no decir "vomitivo"- este texto. Uno de mis principales problemas con el CoLatino es que ya no hay nada que los diferencie de ser un paquín. Ni siquiera logran llegar a nivel de panfleto porque la gran mayoría de sus artículos de opinión pecan de sobreestimar el nivel de doctrina ideológica del lector y ya ni siquiera se molestan en desarrollar conceptos, sino solo construir apreciaciones de la realidad que van más allá de lo dogmático. Voy por partes.

...hacer recetas con medicamentos inexistentes para luego salir con la consigna del DESABASTECIMIENTO DE MEDICAMENTOS

A ver. Hace demasiados meses que hay un problema serio de desabastecimiento de medicamentos y esto ni siquiera es un problema nacido en esta gestión gubernamental. En el ISSS hace más de un año que la compra de medicamentos se realiza mediante Libre Gestión. Se han suspendido cirugías electivas por falta de reactivos para las pruebas de laboratorios pre-operatorios. ¿Que si esto se puede prestar a ser publicitado como maniobra política? Sí. ¿Que si es un problema netamente electoral? No.

En la misma línea, al analizar los hechos realizados por este grupo “sindicalistas” en las afueras del FOSALUD se evidenció: vociferaban que se trataba de un PARO de las Oficinas Administrativas, cuando en realidad solamente era la gritolería y la música estridente, lo que había en las afueras de esa institución, pues en su interior tal como lo mostró un noticiero local, la mayoría de los empleados concientes se encontraban laborando normalmente en sus puestos de trabajo.

Esto ha pasado en TODAS las huelgas de los últimos diez años; la última que reportó paro total de labores fue la del ISSS en 2001.La que más se le acerca fue la huelga de Medicina Legal a principios de año. Igual, la efectividad de las huelgas no es algo que nos ocupe en este momento. Valga decir que es risible que se vea con tal desdén al sindicalismo simplemente por no estar adscrito a los intereses de quenes ahora detentan el poder. Es risible, triste y lacrimoso. Esnif.

El último punto que quiero recalcar es quizá el más paquinezco:

Es decir, las Unidades Móviles fueron creadas con un fin propagandístico y político del partido ARENA, precisamente, por ello tuvieron el sumo cuidado de contratar solamente ACTIVISTAS de ese partido, para fortalecer el brazo propagandístico del presidente Saca.

FOSALUD es uno de los pocos (por no decir el único) proyectos que he visto que guarda algunas semejanzas con una política de Estado (que no pública, porque nunca hubo consulta; tampoco de gobierno, porque ha superado la alternancia de gestiones) y si lo ha hecho es porque algunos puntos buenos debe tener. Me resulta incluso infantil el desprestigiar de entrada un proyecto simplemente porque provino de la oposición, peor aun cuando éste ha presentado resultados que beneficien a sectores desprotegidos de la sociedad. Es una sacrosanta pendejada.

3. Evangelina del Pilar de Sol- Abortistas ¿católicas? ¡Por Dios bendito!

Título alterno: ¡Jesús reprende!
Idea central: Gatas asesinas, como en Kill Bill
Comentarios: ¿Por dónde empezar? Ah sí, por acá:

Y tú, feminista marxista, has pensado qué pasará en tu vejez, sin hijos para acompañarte por haber seguido los anti-mujeres principios marxistas; sola, abandonada, sin familia. Shulamit Firestone mencionada aquí, murió sola en un manicomio.

Para empezar, señora, no me tutee. Ahora, deje le cuento: difícilmente una mujer verdaderamente feminista va a ser marxista y visceversa. Le cito, como usted ha tenido a bien hacerlo también:

El "matrimonio" entre marxismo y feminismo ha sido como el matrimonio de marido y esposa es retratado por la ley de los comunes inglesa: marxismo y feminismo son uno solo y ese uno es el marxismo. Recientes intentos de integrar al marxismo y al feminismo son insatisfactorios para nosotras las feministas porque somete la lucha feminista a una "mayor" lucha contra el capital. Para continuar nuestro símil, o necesitamos un matrimonio más sano o necesitamos un divorcio...Sargent, L (1981) Women and Revolution: A Discussion of the Unhappy Marriage of Marxism and Feminism. South End Press, Boston. Traducción libre.

Cualquiera le diría, señora, que la aproximación de Engels en Orígenes de la familia, la propiedad privada y el Estado; e incluso el de Zaretsky en Revolución socialista son esbozos bastante generales de la verdadera cuestión en juego. Vuelvo a citarle:

El asunto de la mujer nunca ha sido "el asunto feminista". Los cuestionamientos feministas están dirigidos a las causas de la inequidad de género entre hombres y mujeres, a la dominación masculina sobre las mujeres. La mayoría de análisis marxistas de las posiciones de las mujeres toman como punto de partida a la relación entre las mujeres y el sistema económico, en lugar de la relación entre mujeres y hombres; aparentemente asumiendo que esta última será explicada a través de la discusión de la primera. Los análisis marxistas de la cuestión femenina (que no feminista) han tomado tres formas principales; todas ven la opresión femenina en conexión (o falta de la misma) con la producción. Definiendo a la mujer como parte de la clase trabajadora, estos análisis someten consistentemente la relación de las mujeres con los hombres a la relación de trabajadores con el capital. Los marxistas tempranos, como Marx, Engels, Kautsky y Lenin veían el capitalismo retratando a las mujeres dentro del tren de la fuerza laboral y asumieron que este proceso destruía la división de género en el aspecto laboral. En segundo lugar, los marxistas contemporáneos han incorporado a las mujeres al análisis de la vida cotidiana dentro del capitalismo. Desde este punto de vista, todos los aspectos de nuestra vida reproducen los patrones del sistema capitalista y somos todos trabajadores dentro del mismo. En tercer lugar, las marxistas feministas se han enfocado en el trabajo doméstico y su relación con el capital, algunas argumentando que el trabajo doméstico produce un valor excedente y que las trabajadoras domésticas trabajan directamente para capitalistas. Sargent, L (1981) Women and Revolution: A Discussion of the Unhappy Marriage of Marxism and Feminism. South End Press, Boston. Traducción libre.

Como puede ver, estos son análisis bastante generales a los que ninguna feminista marxista contemporánea que se respete puede realmente adscribir. Centro mi argumentación en el error conceptual que toda mujer que abogue por el derecho a elegir o la autonomía de su cuerpo es feminista marxista; ambos términos bien podrían excluirse mutuamente partiendo de lecturas contemporáneas del tema.

Ahora bien, llevo demasiados años fuera de sistema teísta alguno como para responder si se puede ser católica y feminista al mismo tiempo. Mi primera aproximación sería decir que no, mas debo admitir soberana ignorancia al respecto. Puede que sean autoexcluyentes, pueda que no. No voy a caer en el infructuoso debate de si abortar es matar, que si el cigoto tiene alma o no, más bien prefiero señalar puntos neurales de la exposición de la señora de Sol:

Quiero refutarles a estas señoras que ninguna feminista puede ser católica, siendo que las católicas no matamos, porque "no matar" es mandato de nuestra respetada Ley de Dios.
Ruego a los salvadoreños no dejarse confundir por sus malintencionadas falsedades y leer, por favor, detenidamente, esta exposición, mostrando cómo nuestra Patria peligra.

En un país con semejante tasa de homicidios es poco coherente afirmar que "las católicas no matamos", ¿No le parece? Segundo, si hablamos de un asunto de fe y la ley de dios, ¿Qué tiene que ver la patria? ¿Por qué peligra?

La emisión gratuita de jucios de valor por alguien que se denomina católica es abrumante. Me pregunto si Jesús de Nazareth, quien según los cristianos es el hijo de dios y encarnó para vivir entre los hombres, cree que decir esto está bien:

Salvadoreña, si eres de esas que gustan andar brincando de colchón en colchón y crees que abortar no te dañará, estás equivocada. Te dañará porque tienes una conciencia y habrás asesinado a tu propio hijo, porque puedes quedar estéril, porque puedes morir aún sea en la "supuesta" y "mejor" de esas clínicas

Abortar siempre daña, es una situación que hacemos todo lo posible por evitar. Daña quizá no porque uno "mate" (que no lo está haciendo), sino porque es un procedimiento quirúrgico invasivo que generalmente es consecuencia de actos sexuales traumáticos y frecuentemente indeseados. Es una ceguera increíble afirmar eso de que quienes lo hacen "brincan de colchón en colchón", también existen hamacas, tijeras, colchonetas, petates... Ciega afirmación, y encima, muy poco católica. Qué tremendo.

Ah, me queda a deber, ¿Qué es lo católico en decir "cuatro gatas" ídem? ¿Que no todos somos hijos de dios?

Silogismos afectivos

2011-09-27T00:10:00.001-06:00

Yo odio MSN. Lo odio por infinidad de motivos, fundamentalmente porque es una cuestión rupestre y nadie en mi vida lo usa.

Yo amo a Emilio. Y lo amo por infinidad de motivos, fundamentalmente porque hemos hablado de una cantidad ingente de cosas, la gran mayoría de las cuales fueron precisamente por MSN, en los tiempos en los que, cito, "se podía tener conversaciones de verdad, sin gente compitiendo por sonar inteligente en frases cortas, como en Facebook o Twitter".

Yo amo-odio el MSN.

De la viabilidad de un eventual triunfo del FMLN por la vía armada durante el conflicto civil de El Salvador entre 1981 y 1989

2011-09-22T23:51:00.003-06:00

Para quienes están conscientes dela cercanía (y virtual paralelismo) del accionar del Frente Sandinista deLiberación Nacional (en adelante FSLN) y el Frente Farabundo Martí para laLiberación Nacional (en adelante FMLN) es inevitable preguntarse en algúnmomento si el triunfo de la revolución salvadoreña habría sido provechosa,especialmente después del triunfo de la Revolución Sandinista. La preguntatambién surgirá eventualmente en cualquier militante o simpatizante deizquierda en El Salvador, pero ésta es muy difícil de responder, dada ladiversidad y complejidad que caracterizaron a las diversas coyunturas queinfluenciaron el conflicto y las indiosincrasias de la unión de fuerzas queconformaron el FMLN.

Para efectos de comprensión,evitaré detenerme demasiado en describir de las diversas coyunturas internas(hablar de los eventos externos requiere un análisis más profundo y extenso,para el cual este espacio no se presta) que tuvieron a lugar entre 1981 y 1989 para hacer referencia únicamente a los aspectos que podrían haber afectado unagestión gubernamental por parte del FMLN posterior al triunfo por la víaarmada. Asímismo, dividiré mi exposición en cinco puntos que considero neuralespara la valoración de la viabilidad de un triunfo revolucionario en ElSalvador: las coyunturas internas en sí, las características de la comandanciageneral del FMLN; las relaciones de poder dentro de las distintas fuerzas y deéstas entre sí, el "compromiso" de los liderazgos de las mismas y elproblema de la equidad de género dentro del mismo movimiento.

Desde que se pregunta si habriasido "bueno" el triunfo revolucionario en El Salvador se está cayendoineludiblemente en la emisión de un juicio de valor. Más que bueno, hay quepreguntarse si habría sido viable. La idea de "el triunfo", ya seapor el FMLN o por analistas afines, fue considerada tangible en tres momentos:durante la primera Ofensiva General, en enero de 1981; posterior a larevitalización de las organizaciones sociales entre 1985 y 1988 y finalmente enel contexto de la Ofensiva Final en 1989.

· Coyunturas internas

En 1981, la falta de armamentosuficiente para armar a la totalidad de insurgentes, así como la represión dela que fue sujeto la ciudadanía post-fundación de la CoordinadoraRevolucionaria de Masas y el asesinato de Monseñor Romero, coartaronla posible insurrección popular y esto lo reconoce el mismo FMLN[i].Sin embargo, es después de esta primera ofensiva y antes del inicio delsiguiente momento en nuestra línea de tiempo que el FMLN logra consolidar teatrosde operaciones con vasto apoyo popular, lo cual permitió, en el caso delEjército Revolucionario del Pueblo (ERP, en adelante), la creación de batallonesde más de mil hombres[ii].

El segundo momento, entre 1985 y1988, se vio marcado por un resurgimiento de la actividad sindical tras lafundación de la Unión Nacional de Trabajadores Salvadoreños (UNTS) y por eldescontento, tanto de la empresa privada como del ciudadano, ante la gestióndel presidente “demócrata-cristiano” José Napoleón Duarte. Sin embargo y en lomilitar, este período fue caracterizado por un cambio de estrategia enrumbadohacia la guerra de guerrillas en respuesta a la mayor injerencia estadounidenseen el conflicto, lo cual requería mayor movilidad tanto de las masas como delos cuerpos armados. Esto se percibió en más de algún momento como un verdaderoentrampamiento de la vía militar del conflicto, siendo el FMLN incapaz deresponder al verdadero hervidero social que se tenía en el sector de laorganización obrera. Esta percepción habría de mantenerse hasta la OfensivaHasta el Tope, iniciada el 11 de noviembre de 1989 y que eventualmente forzó elverdadero diálogo que daría pie a la firma de los Acuerdos de Paz enChapultepec.

· Características de la Comandancia General

Wright Mills[iii]afirmaba que para conocer las relaciones políticas de una sociedad, bastaba conestudiar a sus élites. En el contexto de la izquierda revolucionaria, losmandos de las distintas fuerzas que conformaron el FMLN podrían considerarseélites. Dada la naturaleza clandestina de la militancia de izquierda, todas lasestructuras de mando del FMLN eran cerradas, cuando no herméticas. Desde suconformación, la Comandancia General habría de estar conformada por: JorgeShafick Handal, representante de las Fuerzas Armadas de Liberación (en adelanteFAL), brazo armado de Partido Comunista (PC); Joaquín Villalobos, del ERP; Roberto Roca, del Partido Revolucionario deTrabajadores Centroamericanos (PRTC); Fermán Cienfuegos, de las Fuerzas Armadasde la Resistencia Nacional (FARN), brazo disidente del ERP post-asesinato deRoque Dalton, y Salvador Sánchez Cerén, actual Vicepresidente de la República,representando a las Fuerzas Populares de Liberación (FPL). La nula rotación demandos en la Comandancia Central, así como los mismos conflictos depersonalidad dentro de la misma, volvieron a este organismo poco receptivo alas sugerencias de sus propios mandos medios y en muchas ocasiones sesuscitaron verdaderos entrampes ideológicos (por ejemplo, fuerzas de enfoquemaoísta como el FPL habrían siempre de chocar con el acercamientomarxista-leninista que tendría el ERP a la hora de abordar el cambio de guerrade baja intensidad a guerra de guerrillas) que si bien no pusieron en riesgo laintegridad del conflicto, sí hubiesen tenido mayor peso si se traspapelaban auna verdadera gestión estatal.

Se asume que habría sido laComandancia General quien asumiría el mando del país ante un inminente triunfopor la vía armada. Se mencionó en diversos comunicados que al lograrse éste seconvocaría a elecciones libres a la brevedad, mas la historia de las demásizquierdas que llegaron al poder mediante el derrocamiento de los regímenesantecesores nos enseña que esto no siempre es verdad. Partiendo de la composiciónde posguerra de la cúpula del FMLN, dominada claramente por elementos del ex PCpor motivos a abordar posteriormente, asumo que la sola decisión de convocarcomisios habría sido difícil de tomar. Es en este momento que se esperaría laintervención del Frente Democrático Revolucionario (FDR en adelante), brazo “político”por autonomasia del FMLN durante el conflicto armado, pero, basándomenuevamente en la observación de la evolución post-conflicto, tiendo a creer queéste sería finalmente desplazado por los representates más radicales de laComandancia (a la sazón, Sánchez Cerén y Handal), volviendo más factible unposicionamiento en el poder por parte del FMLN a una convocatoria abierta acomisios libres.

· Relaciones de poder dentro de las fuerzas y entre sí

No es de extrañar que los brazosarmados más antiguos –ERP y FPL- fuesen también los más numerosos. Gran partede las dinámicas del conflicto se basaron en la correlación de esfuerzos entreestas dos organizaciones. Dada la misma evolución de la confrontación armada,el FMLN contó con cinco teatros de operaciones definidos: Chalatenango (FPL);Morazán (ERP), Guazapa (FAL), Usulután (ERP, RN) y Cabañas-San Vicente (PRTC),sin que esto significase que grupúsculos de cada facción no estuviesenpresentes en todo el territorio nacional. Esta clasificación ignora a “La Metro”o Área Metropolitana de San Salvador (AMSS), territorio compuesto por trecemunicipios adyacentes a la capital y consignado principalmente a comandosurbanos de todas las facciones del FMLN, así como sindicalistas. Sin embargo,esta división de teatros da una idea de las relaciones dentro del mismo mandocentral: los territorios más amplios, los del norte, fueron otorgados a loscuerpos armados más numerosos.

A pesar de tratar de operar conla mayor independencia posible dentro de sus propios teatros, los gruposarmados más pequeños (PRTC, FAL, FARN) habrían siempre de ceñirse en algunamedida a las directrices del ERP y las FPL. Esto habría de trasladarse también entiempo futuro a la composición política del FMLN ya como partido legalmenteinscrito. Fueron en realidad los mandos medios de todas las fuerzas y no los dela Comandancia Central quienes ocuparon alcaldías y diputaciones, así comotambién comisiones dentro del mismo partido, en aparente relego ante lasaspiraciones políticas de los exmiembros de la Comandancia (digno demencionarse es el cisma de 1994 que habría de resultar en la dramática salidade Joaquín Villalobos, a abordarse posteriormente); a excepción de lacandidatura presidencial en 1999 de Facundo Guardado y Nidia Díaz, comandantesdentro de sus fuerzas, mas no miembos del mando central. El fracaso de estaterna desencadenaría la segunda gran ruptura dentro del FMLN, tras quejas deexcesivo verticalismo en la estructura del partido ya dominado por Handal ySánchez Cerén, representantes de las alas más radicales de la izquierda. Apartir de esta subyugación sempiterna a las fuerzas mayoritarias, se puedediscernir que nunca existió una correlación de fuerzas como tal, sinoverdaderas pugnas que habrían de relucir prontamente ante la obtención de untriunfo por la vía militar.

Debido a la naturaleza de laconsolidación de las izquierdas revolucionarias, todo atisbo de incorformidadcon las directrices del mando central es percibida como “falta de enterezarevolucionaria”, “alienación” y demás calificativos radicales. Ante estos, lasrespuestas fueron también radicales: desde los castigos con cárcel a los mismoscompañeros, las expulsiones y los ajusticiamientos. Estos últimos fueronparticularmente importantes en la historia de las FPL, cuyo liderazgo no escapóa pugnas de poder, resultantes en el asesinato en Nicaragua de Mélida AnayaMontes y el posterior suicidio de Cayetano Carpio, autor intelectual de lamuerte de su compañera y rival. Sánchez Cerén y el resto de la ComandanciaCentral fue también responsable por omisión del espeluznante precendente deMayo Sibrián, comandante también de las FPL, acusado de ajusticiar y torturar amás de seiscientos combatientes bajo acuse de traición. Ni Sánchez Cerén ni laComandancia hicieron más que crear comisiones fútiles para lainvestigación de los hechos y los subordinados a Sibrían no denunciaban porencontrarse bajo verdadero pánico de su superior. Esto era visto como “rectitudrevolucionaria”. Si todo grupo es un microcosmos del universo de la realidad,no existen bases para suponer que en algún momento posterior al triunfo armadoestas relaciones de sometimiento y abuso del poder no se habrían repetido yasea entre las fuerzas que conformaban el FMLN o entre comandantes ycombatientes.

· “Compromiso”de los liderazgos

MiguelCastellanos, miembro del mando central de las FPL, es capturado en combate en1985. Encontrándose en cautiverio, decide colaborar con las FAES, traicionandoasí a la izquierda armada. Si bien no fue la primera ni la última traiciónacontencida dentro del FMLN, el hecho de que ésta proviniese de un miembro delmando central de una de las fuerzas que le componían vulneraba particularmenteal grupo armado mayoritario del FMLN, sus mandos, sus transacciones y susacopios de armamento. A pesar de haber sido ajusticiado posteriormente, lainfluencia del caso Castellanos habría de perdurar en la organización. Es eneste momento en el que se vuelve forzoso hablar del caso de Joaquín Villalobos.

Lahistoria oficial cuenta que al inscribirse el FMLN como partido político, mientras Handal y Sánchez Cerén decantaban porseguir el sendero de la izquierda ortodoxa (como eventualmente ocurriría),Villalobos abogaba por la socialdemocracia. Ante la inflexibilidad de losanteriormente mencionados, Villalobos abandona el FMLN y emigra definitivamentea Inglaterra, donde concluiría estudios en la Universidad de Oxford y seconvertiría en un acérrimo crítico de la izquierda no solo nacional, sinolatinoamericana. Esta es la historia oficial. La que se murmura, sin embargo,es más tétrica y habla de un Villalobos que trabajaba juntamente con las FAES –yen concreto con el Coronel Mauricio Ernesto Vargas – desde 1984; llegando aun aafirmar que su primera acción en coordinación con el coronel fue el atentadocon dinamita a un helicóptero de la FAES, el que causaría la muerte al TenienteCoronel Domingo Monterrosa Barrios, responsable de la Masacre de El Mozote. Elgrado de afección que significó la traición de Villalobos y su supuesto trabajocon el Ejército inclusive durante la guerra hace posible afirmar que el mismose habría expeditado en un contexto de triunfo por la vía armada.

Luegodel cisma de 1994, el mando del ERP prácticamente se desbandó. Lo mismo sucediócon las cúpulas del RN y PRTC. Las fuerzas que perseveraron y permanecen aúndentro de las estructuras de poder del FMLN son fundamentalmente quienescombatieron en las FPL o FAL y que permanecieron fieles ya sea a Sánchez Ceréno a Handal. Es Handal y no Sánchez Cerén quien tuvo siempre –y de maneraevidente- el control del FMLN tras la partida de Villalobos, por lo que esprudente afirmar que sin Villalobos en el mapa y con Handal a la cabeza de unaizquierda triunfante, la benevolencia de un triunfo revolucionario quedaría enentredicho.

· El asuntode género

Lasizquierdas, por revolucionarias y progresistas que afirmen ser, estáncondenadas a repetir los patrones de las sociedades que las conciben.Estimaciones afirman que solo el 13% de combatientes eran mujeres y que en su mayoría seveían relegadas a desempeñar roles acordes a su género: radistas, enfermeras;etc. Incluso dentro de las FPL existen testimonios de reservas del mandocentral a la hora de otorgar a una mujer el papel de comandante, cosa que,cuando ocurría, solía ser post-mortem. No conozco denuncias similares dentro delas otras cuatro fuerzas que conformaron el FMLN, mas era realmente difícilhablar de las posibilidades de una mujer de ser comandante cuando se lemarginaba a roles preestablecidos por la sociedad que se pretendía cambiar. Asu vez, combatientes que resultaban embarazadas eran enviadas al exilio, cuandono eran obligadas a abortar. Es mucho más difícil, entonces, suponer que estasubyugación al “orden preestablecido” se revertiría al lograrse underrocamiento del gobierno en turno.

Habiendorevisado los elementos que influenciarían la gestión de la izquierda armadapost-triunfo “revolucionario” en El Salvador concluyo que sería muy, muyaventurado afirmar que éste habría sido “bueno”, tomando en cuenta el impermeabilidad de criterios en cúpula central, las relaciones de poder entre las fuerzasque conformaban el FMLN; la repetición de los roles de género en sus organizacionesy las mismas ansias de poder de sus mandos. Quedará para posterior discusión elanálisis de la benevolencia de su gestión como institución política desde loque aventurada y desvergonzadamente osan llamar “izquierda”.

[i] Referencia a lo “verde” del movimiento populardurante la Ofensiva de 1981, véase López Vigil, I; “Las mil y una historias deRadio Venceremos”.

[ii] VéaseBrigada RafaelArce Zablah (BRAZ)

[iii] Véase Wright Mills, C; “La élite delpoder”.

Porque usted lo pidió

2011-09-22T23:02:00.000-06:00

Hace días, la misma Tuty del post de allá abajo lanzó esta pregunta al TL en Twitter:

... y me pensé la respuesta por días. La pensé y la sufrí. Le prometí un correo elaborando mi respuesta, pero ella dijo "post post post" y como soy una facilota, no me queda más que aflojar. En un hecho sin precedentes en la historia de mi existencia, me voy a poner seria, así que ponga su mejor cara academicoide y léame, que necesito que me contradigan:

------------ Pausa para que todos pongan música clásica, busquen el monóculo y pongan cara de instruídos--------

Ya viene el mega-coso ese.

Redefinición de la región debido a los no tan recientes eventos

2011-09-11T03:11:00.001-06:00

Aunque hay que ser justos. El Salvador no es sino en conjunto. El Salvador es la Tuty y Ernesto saliendo de Managua para llegar a Ciudad de Guatemala y terminar armando paralelismos entre el Frente Sandinista y el Frente Farabundo Martí una noche. Es Dick haciéndonos reír. El Salvador es Guatemala, por mucho que lo neguemos. El Salvador es Guatemala porque tenemos los mismos miedos, nuestros partidos políticos se llaman igual, porque José discute esa misma noche sobre toda la sangre que hay en las manos de Otto Pérez, el mismo que ahora propone "mano dura" a los delincuentes, cuento viejísimo para nosotros. El Salvador es porque le grita a Guatemala que no es por ahí el asunto y Guatemala no escucha, así como tampoco escucharíamos nosotros. Mal de familia, pues. El Salvador es también Guatemala en forma de Ivar, oriundo del Petén, hablando de King Flyp.

El Salvador es Honduras porque es Ariel explicándome cómo es que a los catrachos les pintan el cuento de la Guerra de las Cien Horas y de cómo El Salvador resulta ser -irónicamente- un pueblo opresor (riamos todos: jojo). Honduras es Ariel escuchando mi versión, nuestra versión del asunto. Honduras es Ariel y Raúl y Patrick hablando de la persecución después del Golpe mientras una escucha cosas inverosímiles, pero tan cercanas. El Salvador es el miedo constante por la vida de los catrachos conocidos.

El Salvador es también, por mucho que nos cueste, Costa Rica. El Salvador es Costa Rica y Costa Rhica. El Salvador soy yo dándome cuenta que mi rumi era tica: Ana Beatriz, se llama. Bióloga ella, hermosa la mujer. Si la integración centroamericana existe o existió, definitivamente fue la Anita-bióloga (a no confundirse con Anita-demógrafa) increpándome sobre los militares como recurso de contingencia ante la violencia y yo anonadada preguntándole sobre los movimientos ambientales de Crucitas y el movimiento del NO ante el TLC. El Salvador soy yo quitándome la venda de los ojos sobre Costa Rica (y Costa Rhica, mae). Soy yo cenando con David, un tipo que necesita sembrar la tierra para sentirse bien. Costa Rica es Nilson invitándome a bailar. El Salvador soy yo escuchando a José Daniel hablar de la estructuración del movimiento LGBT en Costa Rica (y Costa Rhica). Es Eva y el abrazo más fuerte que me han dado en la vida. Es Fuchs explicándome qué significa "pofi". Es Diego conmigo, extremadamente borrachos, hablando de xenofobia.

El Salvador es, de alguna manera, también Panamá. Es Susan explicándome lo recio de la desigualdad en Ciudad de Panama; los tugurios detrás de los centros comerciales. Soy yo diciéndole "igualito que en Multiplaza".

Centroamérica es La Orquesta de la Papaya, Alux Nahual, Akumal, La Cuneta Son Machín, La Milixia y C.P.U y José Capmany y Café con Leche y Rubén Blades.

¿Ya nos convencimos que El Salvador es porque somos y lo que somos es región?

Redefinición de la patria dados los recientes eventos

2011-09-11T02:29:00.002-06:00

El Salvador es Emilio mensajeándome a las 8AM para ver si voy a su casa a ver el partido de la Selecta de playa.

El Salvador es la Ana mandándome papers "para el ocio".

El Salvador es el señor del pan que todas las tardes me pregunta cómo estoy y cómo va la u.

El Salvador es el motorista de la 44 que sale a las 6:15 del punto de por mi casa, diciéndome "buenos días".

El Salvador es un cielo a las 4:40AM: negro con listones lila que a las 4:50 son verdes; a las 5:00 son color lima, a las 5:10 son amarillos y a las 5:20 son anaranjados. El Salvador son los cielos celestísimos.

El Salvador es mi hermano que me compra chicles para que le explique qué es un sintagma.

(El Salvador también es 13 muertos al día.)

El Salvador es mi catedrática diciéndome -sin decir- que una mujer abogado tiene que tener una armadura encima.

El Salvador es el señor de la farmacia que le ofreció a Néstor devolverle su dinero si la jeringa que compró no le servía.

El Salvador es mi madre cargando un bisturí en la cartera para protegerse de todo mal.

El Salvador son las flores en El Jardín de Celeste.

El Salvador es Víctor formulando propuestas para políticas públicas culturales.

El Salvador es ¡Timumachtikan nawat!

(El Salvador también es mi tata desentendiéndose de mis hermanos.)

El Salvador es el olor a pupusas revueltas que uno siente a las 7:00AM de un día en el que hay parcial.

El Salvador es un atardecer en la curva del cantón La Perla, en La Libertad. El paisaje más bonito que he visto en mi vida.

El Salvador es Frank Velázquez, pescador, semifinalista en el Mundial de Playa, mandando "saludos a la gente de mi cantón, la Barra de Santiago." mientras los seudoartistas escriben todo de "tú" y se llenan de paja la cabeza mientras toman vino asqueroso en alguna galería (levantando el meñique, claro.)

(El Salvador es el hijueputa de Sigfrido Reyes, negando al pueblo que le está dando de hartar.)

El Salvador es la Ligia haciendo lo que considera justo.

El Salvador es la señora que vende guayabas por el ISSS de por mi casa, que siempre manda a saludar a mi mamá.

El Salvador es la soledad de los amaneceres en El Pital.

El Salvador es la Rebeca y su infinito coraje de traer un hijo a este país desgraciado.

El Salvador son los vientos de octubre.

El Salvador es un señor de Ahuachapán que salió en Teledos hace más de un año, después que una tormenta inundase sus tomatales. Es él, viendo al suelo y diciéndole al reportero que no queda otra cosa más que volver a empezar.

(Ah, El Salvador también es pasado sin resolver, Funes y toda la lacra similar y conexa.)

(El Salvador es, también, mis ganas de comprarme una camisa azul por primera vez en mi vida.)

Es obvio que no quiero hacer mi tarea

2011-09-10T22:15:00.001-06:00

Creo que la debacle de los blogs no es imputable solamente a Twitter, sino a que los universitarios de antaño ya se graduaron y saben que las profundas crisis existenciales de entonces son más llevaderas cuando uno tiene que buscar cómo demonios comprar su comida. Por eso tuve a bien atrasarme tanto en la carrera, para no dejar morir mi blog (...).

Luis Miguel metalero

2011-09-10T22:04:00.002-06:00

Rhythmbox tiene algo que iTunes no: descarga directamente las portadas de los discos de las canciones que se encuentran en la biblioteca musical. A veces se equivoca. Y yo me cago de la risa:

♫ Run, live to fly, fly to live, do or die... cuando calienta el sol aquí en la playa ♫

Ejercicios en pos de la verdadera autoaceptación

2011-09-10T19:35:00.000-06:00

Lo he negado por demasiado tiempo. Me peino, compro diademas, colas, ganchos. Me dejo crecer el cabello para disimular y nada. Así que es mejor aceptarlo de una vez y para siempre: soy colocha.

Abracémonos.

Hello, hello, Charlie, hello

2011-08-11T04:02:00.001-06:00

Ayer en la mañana desperté temprano y me puse a leer mis feeds. En Mental Floss publicaron un fragmento de It's Your 20th Anniversary, Charlie Brown. No lo pude resistir, mi corazón dio brinquitos y me hizo ver el video. Una cosa llevó a la otra y terminé viendo las historietas tributo a Charles Schulz, cuando la Asociación de Caricaturistas Americanos (puaj, costumbre gringa) decidió darle un reconocimiento póstumo por haber dibujado Peanuts durante cincuenta años, solo deteniéndose-literalmente- el día que murió. Muchas lágrimas. Es que lloro fácil.

Hablar del papel de Charlie Brown en mi vida es hablar de mi infancia y no queremos eso. Basta con decir que mi niñez tuvo voraces dosis de alegría y de miedo. La única cosa que permanecía inmóvil era el librito de capa color mostaza en la que una niña abrazaba a un Beagle. Luego vinieron otros libros, otras casas, otras cajas de mudanza, otros vecinos y otra mortal timidez de decir "hola". Otro miedo de que alguien me moviera la pelota cuando estaba a punto de pegarle y que eso me hiciese caer sobre mi espalda.

Aparecieron entonces los amiguitos raros con creencias raras que no creían en Navidad. Empezamos a comprar El Diario de Hoy los domingos solo por ver esa historieta que en sus páginas se llamaba Rabanitos y en mis libros, Peanuts. Lo esperaba con emoción. Los domingos de levantarse temprano, de que mi papá tocara la puerta para explicarme todo lo que podía explicarse sobre el fútbol. Domingos de comprar el periódico, los periódicos, para leer a ver si es que ahora Peppermint Patty iba a estar despierta en clase, si Lucy iba a lograr que Snoopy no la besara o si Charlie iba lograr -por fin- pitchear bien.

Entonces uno crece y aparecen las pequeñas pelirrojas (o su equivalente masculino) y una, como Charlie Brown, le pregunta a su Linus más cercano que cómo se iba a fijar ella (él) en una, si una no era nada. Vino la hora del almuerzo y el mirar al otro lado de la cafetería. Aparece esa cosa, la única capaz de quitarle todo el sabor a un emparedado de mantequilla de maní. Aparecen las canciones tristes, esas que uno no puede dejar de escuchar:

Para entonces ya transmitían The Charlie Brown and Snoopy Show en Nickelodeon. Era a las seis de la tarde. Lo veía siempre. Ahí vi muchos de los especiales, traducidos ahora al español, pero siempre con Charlie sonrojado, Charlie perdiendo, Charlie siendo objeto de burla, Charlie siendo eso que tanto miedo me daba ser pero que sabía era mi destino, por mucho que lo evitase. A la fecha lo sigo evitando. Pocas veces lo he tenido que enfrentar. Mientras veía los homenajes de otros dibujantes, como el de Olafo, de Garfield, de Family Circus o Cathy al niño de la cabeza redonda y su Beagle, recordé la tonada de You're In Love, Charlie Brown y no la encontré suelta. Heme acá, descargando un torrent de 15 GB solo para escucharla de nuevo. Play it again, will you?

Yo no tuve un perro de pequeña. La mía fue más como la niñez de Calvin en ese aspecto, con amigos imaginarios tan reales que podrían haber redescubierto el mundo conmigo nientras nos deslizábamos sobre un trineo. Mi vida no es la de Charlie porque logré ser Lucy tan pronto me di cuenta que mi cabeza no es redonda y que no tengo un Beagle. A los diecisiete años me robé un llavero de Woodstock; que al final alguien me rompió. A los diecinueve compré mi última agenda de Charlie Brown. Fue la última, porque a pesar de querer a Snoopy, no tengo con él la misma complicidad que tengo con Charlie y en todas las agendas ves al chucho de sonrisa torpe diciéndote que el 8 de septiembre se celebra el Natalicio de María, o que el 2 de noviembre es el día de los Fieles Difuntos. Y mi onda no es con Snoopy, mi relación es con Charlie Brown.

En la tarde descargué A Boy Named Charlie Brown y no he podido verla porque mi hermano está conmigo. Él tiene trece años y cuando le conté extasiada que estaba descargando todos los episodios de Charlie Brown me dijo "no sé quién es él". Reconoció a Snoopy, pero no a Charlie. Quise haber tenido mis libros, uno a uno perdidos en alguna de las quinimil mudanzas de mi vida. Quise mostrarle la bondad de un niño a quien todo le salía mal, de quien todos se burlaban, pero que no perdía la limpieza del espíritu, la capacidad de sonrojarse o de no enojarse con la vida al ver que cada día le toca comerse en emparedado tieso o que cada día de brujas le dan piedras en lugar de dulces. Quise mostrársela y no tuve cómo. Algo en mí se rompió. Desde entonces, exceptuando una salida a cenar, soy un mar de lágrimas.

Intento explicarme por qué lloro. Puede que sea porque la manera en que la vida te quita la inocencia es muy cruel. Puede que sea en añoranzas de tiempos más sencillos. Puede que sea porque note que los miedos de la infancia son los mismos, pero adaptados a la coyuntura actual. Puede que sea porque Charlie no merecía tanto ni tampoco merecía menospreciarse tanto. No lo sé. Puede que llore por Charlie Brown, puede que llore por mí, puede que llore por lo inexorable de la muerte de todo. O puede que llore por mí a través de Charlie Brown, porque estuvo en mi librera por casi cinco años sin que yo llegara a decirle "hola" hasta ahora que Mental Floss tuvo a bien recordarme que no estoy muerta por dentro.

Al volver de la cena, encendí la tele y vi las noticias. Edificios se queman en Londres, estudiantes reclaman en Chile. No sé cómo voy a hacer para sobrevivir este mes que viene. Todo sube de precio y el mundo se va al carajo, pero vine a casa, di click a un video y de repente Charlie, Lucy y Linus están acostados sobre la grama, diciendo que podrían pasar todo el día solo viendo pasar las nubes. Todo ahí sigue tan prístino y tan impoluto como antes. Y yo debería visitar a Charlie más seguido.

Si hay un Cielo, espero que Charles Schulz esté ahí. Quiero creer que en alguna dimensión es posible abrazarle y decirle "gracias", porque él era Charlie Brown:

Charlie Brown trajo a mí, entre otras cosas como el entendimiento de las cuestiones básicas de la vida, el amor por las melodías tocadas en piano. E Ingrid Michaelson supo mezclar las dos cosas muy bien. Hello, hello, Charlie, hello.

It's a magical world, Hobbes, ol' buddy

2011-08-11T03:01:00.002-06:00

-Everything familiar has disappeared! The world looks brand new!

Oh yes. It surely does.

#EditorialMonday XXIII

2011-07-25T23:29:00.000-06:00

Dado que el "espectro" político ya cambió y que yo no puedo mantener promesas, ni modo. Juegue.

1. Diario CoLatino- Otro impulso a la integración centroamericana

Título alterno: Epopeya al SICA

Idea central: Oh, Centroamérica... oh, presidente Funes... ¡OH!

Comentarios: yo no soy fans de las ciencias económicas, pero una vez anduve de oyente en una clase de Mercadeo (larga historia) y aprendí todo lo que necesitaba saber: la publicidad vende objetos, la propaganda vende ideas. Y éste, amiguitos, es un lindo texto modelo de propaganda.

La integración centroamericana debe ser uno de los conceptos fallidos más persistentes del continente: falló con la disolución de las Provincias Unidas de Centroamérica, falló con el MERCOMER y ha fallado desde que se les ocurrió fundar el SICA. Don Chico Valencia exhalta como triunfos de la sudo integración la existencia del PARLACEN y la Corte de Justicia Centroamericana y yo me pregunto si no se ha dado cuenta que el PARLACEN solo tuvo un momento de renombre y fue cuando mataron a los narcodiputados. A mí no me hagan caso, yo no le tengo fe a los organismos supranacionales.

Es muy triste-penoso-curioso-avergonzante-suicidémonoscolectivamenteya que cada que el SICA se junta y emite comunicados o declaratorias, sea para pedir. Pedir cooperación internacional para el desarrollo de políticas de elaboración de charamuscas de nance y nicatamales. Pedir apoyo logístico de Estados Unidos para el combate a la delincuencia organizada. Pedir a Japón colaboración técnica para ejecutar planes de manejo ambiental alternativo. Pedir pedir pedir. Centroamérica gusta ufanarse de aires de independencia que nunca ha tenido ("excepto Costa Rica" dirá alguno y shu shu), y se une como región para una sola cosa: para pedir. Es muy triste pretender hacer propaganda con esto, especialmente cuando confía el redactor en el "liderazgo" de Funes vaya a resultar en... algo. Claro que lo hará, con ayuda del profe y la noble afición, esperamos reponernos de este 7-0. Ahí donde hay deporte.
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2. El Faro- Las preguntas del cambio

Título alterno: ¿Et tu, izquierda?

Idea central: Es por demás.

Comentarios: Hablaba con la Anita hace poco sobre la Ley Antitabaco y cómo todos reaccionamos visceralmente ante la ley, ante el veto y ante la existencia misma de Funes. Desde que su alineación con los poderes fácticos se evidenció tras la sanción al decreto 743, es muy complicado evaluar a Funes. Es complicado porque nos cuesta separar nuestra sensación de haber sido traicionados por él, porque es muy difícil conciliar la imagen del discurso de aceptación a la postulación aquel 11 de noviembre de 2007 con el Funes vehemente que defiende sus sinsentidos con ahínco y petulancia. Y es más difícil porque, viendo ahora esto, no nos perdonamos haber votado por él.

Nos cuesta evaluar a Funes. Nos cuesta aún si entendemos de política, si estamos concientes de lo necesaria que es la flexibilidad no ideológica, sino intelectual, a la hora de dirigir un país. Pactar es vital. Pactar es sano. Pactar es indispensable. Pasa que acá no le manejamos lo que viene siendo el pacto, porque las cúpulas partidarias tienen totopostes en el cerebro y como tal, lo tienen bien tieso (el cerebro. De lo otro no puedo dar fe. Ni quiero).

Pasa que nunca nadie le explicó a Juan Pueblo que, como afirman los sofistas Wisin y Yandel, estu'es un proceso. Nada iba a cambiar de repente, nada iba a cambiar en dos años. Funes habla de pactos y habla de pactos en México, porque sabe que si lo hace acá, todo mundo va a brincarle encima diciendo que una cosa es pactar y otra alinearse descaradamente con el extremo ideológico, al grado de ser -excusen el atrevimiento- un apéndice canosito y en guayabera del bachiller Saca. Y quizá una alineación aguantamos, pero dos ya no.

El FMLN debe ser la institución política en gestión más estúpida que haya conocido Mesoamérica. Digo, está paloma darse verga con el FSLN, pero en Guatemala y en Honduras creo que está yuca que alguien le gane al aburguesamiento que ha pegado el Frente. Atentando contra la democracia desde el mismo púlpito en que la "defendían", habiendo jugado sillitas con ARENA para ahora ser ellos quienes defienden su status quo virulentamente. Yo no veo cambio, veo transmutación de propiedades. Ósmosis, quizá; de tanto tiempo que estuvieron sentados en la misma asamblea, quizás se les pegó lo zángano. Y eso es terrible.
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En estos tiempos confusos de promiscuidad y perdición, es bueno retomar las buenas costumbres que hicieron de éste un mundo de empuje y desarrollo. Es por eso que rescatamos un moralista e inequívoco ¿Quién es este pokémon?

3. Rafael Castellanos- En la encrucijada de nuevo

Título alterno: ¿Y de dónde?

Idea central: Que viva el modelo neoliberal en el cual se pasearon y que ahora ya nanáis, pero no hay por dónde más

Comentarios: Antes que me regañen, a la mejor este sujeto es un renombrado pensador. De hecho tiene cara de ostentar algún cargo pomposo en FUSADES, pero yo no sé quién es. Gracias.

En clases de redacción a uno le recalcan la importancia de aperturar un texto con una oración fuerte. Pero de eso a iniciar un texto con una oración que te ponga las directrices para todo lo que resta, está jodido. El señor éste peloncito con cara solemne y de buen católico, inicia así:

En tres gobiernos anteriores y en los primeros años del último el país tuvo rumbo.

O sea que al chorizo, ya uno sabe por dónde va el volado: elegías a la ¿otrora? gestión de un modelo neoliberal in extremis (¿Ven cómo ya empleo términos pomposos yo también? La universidad hace milagros, amiguitos, no la abandonen),con mucho adorno, como los paisajes de las películas de El Señor de Los Anillos. No exagero, mire:

El norte estaba claro, la mayoría de las reglas que respetar también; no fue perfecto, pero hubo resultados en reducción de pobreza, competitividad, orden de la macroeconomía y manejo fiscal, fueron mundialmente reconocido.

De hecho, el señor fue muy acertado en atinar que a más de alguien le herviría la comunista sangre y procedió a matar su chucho a tiempo:

Antes de descalificar lo que escribo con el hígado, cualquiera que tenga un mínimo de curiosidad solo tiene que revisar las cifras oficiales, BCR, FMI, PNUD, BM...

Señor peloncito solemne: es usted un pitoniso capaz de engendrar una linda anfibología, ¿Cómo será escribir con el hígado? Habiendo emitido el comentario asquerosamente prepotente de la ocasión, analicemos.

*pone cara de analista*

El señor peloncito solemne pitoniso no es recalcitrante. Es de derecha, sí. Apoya el modelo neoliberal, sí; sin embargo, es capaz de señalar los errores de ejecución que se cometieron al aplicarle durante las gestiones de ARENA. Es más, repasa el escenario económico-político de una manera bastante sobria, puedo decir honestamente que no he escuchado a ningún ejecutor político de derecha admitir tan puntualmente los errores cometidos como este señor don majecín. Es aplaudible. De hecho la duda que se plantea es válida: no se fortaleció ni al Estado ni al mercado y hoy sí valemos chonga, porque ya no somos el caso de caridad de posguerra del momento ¿Hoy qué ondas? Lo único que me preocupa es que tengamos esta suerte de cuestionamientos quo vadis económicos a estas alturas del partido.

(El que esté -parcialmente- de acuerdo con este texto comprueba que esos días en FUSADES me sentaron mal. O bien. Discuta usted.)
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4. Luis Fernández Cuervo- Los terroristas demográficos siguen sin arrepentimiento

Título alterno: A coger (sin condón) y a mamar que el mundo se va a acabar.

Idea central: Señora, dios quiere que usted tenga hijos cual cuya. Proceda.

Comentarios: ¿Le comparto un dato inútil? Este señor casi casi era mi profesor el ciclo pasado. En su lugar, lo tuve a él. Fue precisamente por la materia que este señor iba a impartir que los argumentos que tengo ahora para rebatirle son menos viscerales y un poco más cercanos a Shaka de Virgo. Tampoco voy a aventurarme a refutarle en base a demografía, porque ya hay otra gente estudiando eso y yo jamás llegaré a ese nivel de iluminación. Ataco con lo que tengo: imma chargin' mah lazerz.

Like a boss, perras.

Antaño habría dicho que este señor escurre Opus Dei y habría sido cierto. Habría basado mi visceral comentario en eso y habría quedado yo como atea recalcitrante roja comunista comeniños quemabiblias, lo cual no sería ninguna sorpresa pero qué hueva basar todo en eso. Ahora que ya leí el silabario puedo remitirles a una anécdota. En la clase que este señor iba a impartir y que acabó dándola mi profesor favorito de por siempre jamás, uno de nuestros exámenes consistió en buscarle argumentos filosóficos a los planteamientos recalcitrantes de la Congregación para la Doctrina de la Fe en cuanto al abordaje de la actividad sexual. Suena yuca, pero es bien sencillo: entendido a grandes rasgos, para esta gente (Tomás de Aquino y toda la frustración sexual que le siguió) el fin último del coito es la procreación. Sin más. Toda obstrucción o impedimento de la procreación es una vanalización de la sexualidad; una obstrucción al telos que no significa más que desobediencia a los designios de dios. Simple.

Ahora entiendo su planteamiento. No estoy de acuerdo, pero lo entiendo intelectualmente hablando, alejándonos del dogma. Y me parece muy simplista. Es muy romántica la idea esta de unirse para dar "hijos para el cielo y gracia a los casados", pero se desentiende completamente de las consecuencias de procrear sin control. De nuevo, yo no puedo hablar con conceptos demográficos que no tengo, pero puedo remitir a las FESAL que desde 1998 reportan menarquias y primeros partos cada vez más temprano, con un 50% de embarazos en mujeres cuya desfloración ocurrió cuando eran menores de 19 años de edad (hice un trabajo de eso. Feo, feo.), a los costes de vida, a los gastos de educación. De hecho, en un editorial del año pasado el sujeto éste decía que el coste de la vida era un mito de los abortistas para impedir pasivamente el milagro de la vida.

Curioso es también que hable de suicidio demográfico con tal dramatismo. No es una realidad que nos afecte particularmente acá, en el país más densamente poblado de América; con un 39% de población por debajo de los 24 años de edad. O sea, cuantitativa y filosóficamente, este señor está hablando pendejadas.

Promesas fallidas

2011-07-22T03:37:00.003-06:00

Cuando borré mi antiguo blog y creé éste, me prometí que no iba a hablar de política. Pero es que honestamente, ya valimos verga:

Ese es Orlando Arévalo hablando sobre el veto -ya superado- a la Ley Antitabaco. No voy a sentarme a escribir sobre lo congruente-incongruente de esta ley (para qué, si ya lo hizo la Anita tan concretamente), porque el objetivo de este post es mofarme hasta el hartazgo del hecho que Orlando Arévalo hable de neoliberalismo, infierno, mayorías y salud en un párrafo. Mi profundo y sopesado análisis no cabe en otro blog ni revista online que no sea el mío propio: que coma mierda este hijueputa.

Soy como Eric Estrada en "Dos mujeres, un camino", solo rompiendo promesas. No tengo palabra, nunca me den a sus hijas en matrimonio, que no las sabré honrar.

Cemita

2011-07-10T23:35:00.001-06:00

Cemita se escribe con c. Nunca nadie me cree.

Un día estaba viendo en CNN a José Levy, el tipo que lleva como ochocientos años destacado en Medio Oriente. Estaba aplastada en un sofá, tomando café y con un finísimo ejemplar de la más tostada cemita de guayaba Santa Eduviges. De repente, el sempiterno reportero citaba a un editor, "blablabla acusó a blablabla de ser antisemita". Vi la cemita. Vi la tele. Mi anagrama* mental de la letra "s" se activó y recordó que "semitas" sos los descendientes de Sem, uno de los hijos del bíblico Noé (el maje loco de: en el arca de Noé/caben todos, yo también). Entonces no pude con la incertidumbre. Claramente yo no me estaba comiendo a un descendiente de Sem, así que recurrí a mi viejo amigo diccionario y me di cuenta que no, que la deliciosa semita pacha tronadora que estaba engullendo no era tal, sino que era cemita. Así, sin más. Con c de casa.

No puedo explicar qué sentí. Este no era un error que estuviese dispuesta a ignorar, como el de escribir zocar con s porque hacerlo correctamente parece contranatura. Este era un error que debía ser enmendado y no por los hijos de Sem, que quiérase o no dudo se sientan ofendidos por tener a un pan dulce de homónimo, sino por pura propiedad. Sin embargo, el percatarme de ese error causó en mí el mismo impacto que la muerte de Selena causó en Olga, una de mis amigas de primaria: quedó muda. Y ya quisiéramos (Olga y
yo, del sentir de la difunta reina del tex-mex no puedo dar fe) estar exagerando.

Desde entonces he tomado como misión decirle a todo mundo que cemita se escribe con c de casa. Nadie lo toma bien, todos pasan por las etapas del duelo- aunque rápidamente- y terminan con una cara de desazón y desconcierto que solo puedo recrear así → O_0. La Ligia quedó de una pieza. Otro amigo no descansó hasta conseguir llegar a una computadora con internet, acceder al sitio web de la RAE y así confirmar que sí, que cemita en El Salvador, Honduras y Guatemala es un pastel formado por dos capas de pan de salvado, con relleno de dulce, hecho con alguna fruta tropical. Y luego poner cara de O_0 y decirme que la cemita y la semita nunca van a saberle igual.

* Querido amiguito literato: anagrama en este contexto no se refiere a lo que usted cree. En neurología, anagrama es un mapa creado por interconexiones neuronales que se forja cada vez que aprendemos algo. Teh moar u know.

Intrigante vida

2011-07-10T16:52:00.000-06:00

Tengo solo dos tareas pendientes para terminar el ciclo. Solo dos, pero galanas. No tengo el mínimo deseo de hacerlas, son de economía. Y lloro.

Todo lo que quiero hacer es aventarme a leer y a jugar y contestar correos y escribir cosas guapetonas y mandarme a hacer ropa y pensar en qué tipo de lentes voy a mandar a hacer y rogar porque me den el trabajo al que apliqué y desempolvar el N64 que me regalaron hace doce años pero me quitaron después de un día y que mi mamá acaba de encontrar y y y.

Mi vida es una sucesión infinita de dramas y cosas intrigantes, ya vi.

Sívar Ink

2011-07-08T01:45:00.001-06:00

Nunca me llamó la atención tatuarme, quizá porque en mi casa todo mundo (me incluyo) es donador de sangre y yo sé lo pendeja que se pone la Cruz Roja cuando ve a alguien perforado o tatuado. Perforarme no fue problema, en mis mejores tiempos tuve cuatro perforaciones, pero tatuajes nel. Aparte, ouch. Aparte, siempre me dieron risa las ocho mil publicaciones en Fuck Yeah Tatoos cuyo pie de foto dice "me tatué ____ para recordarme a mí mismo que _____". Qué bayunco, decía yo, tener que tatuarte para recordarte de algo, ni que fuese Memento. Sin embargo, ahora en la cátedra de los magistrados de la Sala de lo Constitucional, me encontré al profesor del post anterior. Lo saludé de lejos, porque el auditorio retumbaba, pero de camino a casa se me ocurrió que hay un concepto que aprendí de él que sí me lo tatuaría y sí, lo haría para que nunca se me olvide. Ya entendí por qué tanta gente se tatúa frases de Harry Potter o locuciones latinas y no debería juzgarles *se regaña a sí misma*.

El asunto es, hoy quiero tatuarme. En la parte interna del antebrazo o en la espalda; un tatuaje que recorra mi columna vertebral en texto sería como que pro. La contra es que, por ir sobre hueso, dolería un REVERGO. Estoy pensando seriamente hacerlo si consigo el trabajo para el que apliqué hace poco. Usted, amiguito pecaminoso que ya se tatuó, dígame: ¿Duele mucho? (me siento como las vírgenes que preguntan si duele coger). ¿Cuánto costará tatuarse dos palabras? ¿Cuánto tarda? ¿Quién quiere hacerse responsable de levantarle cargos a mi madre por homicidio culposo una vez yazca yo occisa y ella me arranque el tatuaje con un pelador de papas?

Mordidas de trenza levemente importunas

2011-06-28T01:32:00.000-06:00

Esto del fin de ciclo es un asco y se me había olvidado. Hay quinimil cosas por hacer, cero ganas de hacerlas, solo cuatro días para hacerlas (tres, ya es martes), lluvia por todos lados y ganas de escribir de todo menos las mil quinientas palabras del ensayo de economía, las cuarenta y seis respuestas del cuestionario, la disertación sobre el déficit de vivienda, el marco referencial del anteproyecto y la respuesta horrorosa esa sobre cómo Kant ve la esencia del ser humano (puto Kant, como si no me esperasen dos años para darme verga con él).

Una de las cosas para las cuales necesito tiempo es para escribir un correo de agradecimiento que ni siquiera sé si voy a tener el coraje de enviar. Verán, a mí me cuesta muchísimo trabajo respetar a la gente. Mucha equidad, mucho civismo, pero a la hora de los vergazos sí me cuesta respetar a la gente y me cuesta mucho. Deducirán, entonces, que encontrar a alguien a quien yo pueda llamar maestro es algo que me cuesta mucho más. Pero este ciclo lo encontré y considero menester agradecerle la cantidad de cosas que él me aclaró, aun sin tener una idea de lo que estaba haciendo.

Inscribí su materia (optativa) porque el nombre de la misma me llamó la atención. De hecho organicé mi horario del ciclo alrededor de esta materia, me importó un pepino que llevarla significaría salir de la u a las 8:30PM. No sé cómo contarles cuánto me retumbó la vida escucharlo hablar indirectamente de las cosas que me venían jodiendo desde hace años y cómo -sin él estar consciente- me dio las herramientas para resolverlas. No sé cómo contarlo a manera que se comprenda cuánto significó para mí ni el bien que me hizo. Creo que me limitaré a decir que quien soy ahora dista mucho de la persona que era cuando inició el ciclo.

Quizá no sepa cómo hablar de estas cosas porque la única imagen con la que puedo relacionar lo que me pasó con su clase este ciclo es una cosa abusiva. Salvando las obvias distancias y el vello facial, solo puedo pensar en la descripción que hacía Aristóteles sobre el Tales que viajaba dentro de sí. Fue justamente eso. Y explicarle a un ente ajeno que él tomó tu mano y te hizo viajar dentro de vos al punto de hacerte depurar tu mente, tu carga y tu vida entera mientras contaba que la mejor manera que él tenía para explicar la admiración fue la sensación que le despertó ver flotar las burbujas de Coca Cola la primera vez que entró a ver cine en 3D o te hablaba del Übermensch ejemplificado con la intro de la primera temporada de Pokémon es algo que no sé cómo hacer. Sin embargo, siento que es un deber hacerlo. Al menos después de lo que dijo al entregar el primer parcial.

Cinco o seis personas de entre un grupo de ochenta pasaron el primer parcial. Él gritó colérico, dijo que estaba demasiado cansado de intentar hablarle de filosofía a niñatos a quienes poco o nada les importaba, que estaba harto y que ya no tenía paciencia. Que nunca iba a volver impartir esa clase. Que si pudiera mandarnos al carajo, lo haría y se quedaría nada más con los cinco o seis que pasaron el parcial. Puedo contarme entre esos cinco o seis, siento que debo decirle que no solo aprendí, sino que en la suya ha sido la primera vez en mi vida que he llorado en clase, que sí entendí lo que explicó, que sí me interesa su clase, pero que sobre todas las cosas le agradezco que me haya devuelto a mi yo. Que nunca voy a saber cómo decirle cómo pasé viendo dentro de mí esa semana que decidió explicar los duelos y el desapego y el dolor, de cómo una vez incluso el motorista de la coaster en la que viajaba de vuelta a casa me preguntó si estaba bien. Tampoco sé si sea oportuno decirle que lo que quedó de esa semana de hablar de problemáticas antropológicas y de rabias y del Ragnarök fue la certeza que por primera vez en mucho tiempo mi vida camina como se debe. Se me hace que en verdad no voy a poder decírselo.

En caso que no pueda decirlo por otros medios, profesor Valdés: gracias por ayudarme a ser yo de nuevo. Y gracias por recordarme el inmenso valor de saber reír y saber hacerse preguntas.

"Tu madre, mirá qué esponjoso y delicioso se ve el arroz"

2011-06-21T15:25:00.001-06:00

Por el tribunal de sentencia que está sobre la 49 hay una valla publicitaria nueva que me sacó mucho de onda. En ella se ve un muy regular plato con arroz primavera, un plato común y corriente con arroz común y corriente mezclado con peticuás comunes y corrientes y granitos de maíz dulce comunes y corrientes. A la izquierda del muy común y corriente plato con arroz se ve una sobreexitada Aída Farrar que contempla al anteriormente mencionado plato con arroz. En serio que mi uso de la palabra "sobreexitada" no es gratuito. La mujer, como ya les he contado antes, parece la calaverita de Los Cuentos de La Cripta, pero en esa valla su expresión facial es de franca admiración, sus ojos parecen decir: "Tu madre, mirá qué esponjoso y delicioso se ve el arroz". Da mucho miedo. Si pasan por ahí, tómenle foto a la valla y pásenmela. Necesito matar un par de cucarachas en mi casa.

Delirios de persecusión

2011-06-17T17:10:00.001-06:00

Me siento. Conecto el cargador de la computadora al tomacorriente. La enciendo. Abro Winamp, lo pongo en aleatorio. "Títere-Los Yonics". Tengo puestos los audífonos, pero algo debe escucharse, porque la tipa de junto, una sujeta con cara de malcogida, me ve con oprobio. No sé cuál es su problema, así que sigo en lo mío, mas con esa pesadez de sentir una mirada clavada en tu pantalla.

La malcogida estudia psicología o profesorado, porque habla de cronogramas y de niños de kinder 4. Cualquiera sea su carrera, pobrecitos pacientes/educandos: si tiene problemas con mi elección musical, no quiero pensar cómo le va a ir manejando niños.

Es día del padre. Me acuerdo de mi tata y me acuerdo de los Pet Shop Boys. Busco What Have I Done To Deserve This y bailoteo tanto como me lo permite estar aventada en el suelo del ICAS. Es decir, me limito a mover mi patita con emoción. La tipa no me quita la vista de encima y no hace esfuerzo alguno por quitar su cara de malcogidez. Entiendo que tenga desprecio por la música vernácula, pero no entiendo qué hay de odioso en la música de loca de clóset ochentera. De verdad que no entiendo. Opto, entonces, por bajarle volumen a la música (~~satánica~~), en aras de recobrar la paz perdida y poder seguir redactando mi documento del mal.

Después de mucho mover la patita, cambio la canción. Salen Los Diablos Negros a recordarnos lo emo de gran fracción de la música centroamericana. La tipa con cara de malcogida se pone de pie y habla ocho mil cosas que no puedo escuchar por encontrarme al momento procesando los gritos de un catracho mechudo en mis canales auditivos. Ella gesticula y asumo que familias enteras de ofidios salen de su boca. En definitiva ya no puedo concentrarme en la justificación del problema que pensaba terminar hoy. Me carcome la curiosidad de saber qué tanto protesta y sobre todo, si es conmigo. Digo, el drama es necesario en la vida y pelear con alguien nunca está de más. Es más, yo necesito pelearme con alguien con cierta regularidad. Me puede el morbo. Bajo el volumen. Alisto la lengua para soltar un muy bienavenido "bueno, hij'eputa, ¿Cuál es tu problema?". Me preparo. Alzo la vista. La malcogida ya no está, ella y su séquito de futuros profesores-psicólogos se han ido, llevándose consigo a la familia de ofidios, la mirada de malcogida y mis ganas de putear a alguien de puro choto. Qué feo.

Los que lloraron -sobrios- por el Himno Nacional

2011-06-06T22:18:00.000-06:00

Soy salvadoreña no porque lo haya determinado mi lugar de nacimiento. Tampoco porque me guste el loroco ni falle al pronunciar la ese ni porque hable caliche. Soy salvadoreña y no tiene nada qué ver con que sepa adónde sale la Sihuanaba ni haya visto salir el sol en El Pital. Soy salvadoreña por un motivo mucho más sencillo: soy salvadoreña porque a mí El Salvador me duele.

Este es un país muy ingrato.

Mensajería instantánea: Greatest Hits

2011-05-04T23:31:00.002-06:00

Tendrías otra visión de la vida si interpretases el profundo mensaje metafísico que nos deja Dragon Ball.

2011-05-04T21:37:00.002-06:00

Deshumanizarse de a poquito. Una nueva y eficaz forma de vivir.

2011-04-29T23:02:00.001-06:00

A estar triste se aprende. Al principio, por ejemplo, la tristeza es un pesar tímido y quedito que se arrasta dentro de uno cual babosa. Se le siente pasar: tristeza en el yeyuno, tristeza en la amígdala. Pasa y carcome. Por ahí se empieza y uno ni en cuenta, porque se suele pensar que el humor crepuscular es causa del clima y no de un pesar quedito que habrá de arrasarlo todo cuando se convierta en ola, en una inmensa ola que uno escucha crujir a lo lejos, pero anhela que si se le ignora, desviará su rumbo. Uno se pasa de pendejo, a veces.

El crujido se acerca y trae consigo brisa que huele a solución salina. Uno inhala y exhala e inhala de nuevo. Respira. Se calma. Luego, algo adentro tiembla. Tiembla todo y un mar entero se vuelva sobre uno; una ola de tristeza mezclada con orgullo desgarrado se abre paso con fuerza dentro de uno, hasta que la ola se rompe contra el muro de los recuerdos y lo destroza todo. Es entonces cuando uno siente que carga en el pecho con el ripio de la inundación; se escucha el rumor de los restos (de muro y de ola) chocando entre sí dentro del pecho mientras se camina. Si uno tiene suerte, la marejada será tan fuerte que se le fuerza a expulsar agua salada por vías alternas. Las más de las veces, cuando esto ocurre, es oportuno declararse y saberse una hecatombe.

Pero uno no puede ser un desastre siempre. En algún momento entre la petición de víveres y la reconstrucción, tocará caminar por la playa deshecha y contemplar su destrucción. Se camina y se contempla, intentando recordar la forma original de aquello que ahora solo es vidrios de colores tendidos sobre la arena. Si se tiene un poco de claridad, se aprende a recoger los huishtes y las conchas para sentarse en una piedra -con el mismo pesar tímido y quedito de antes- y bordarse un vestido a base de puro resto. Entonces uno se levanta, se talla el vestido y esboza una mueca que pretende ser sonrisa. Puede vagar, entonces, con el vestido puesto. Se ha aprendido a llevar la tristeza con altivez.

(silencio)

2011-04-29T21:48:00.001-06:00

Yo sé de mariposas plegando sus alitas
Dejándose caer al fondo de tu pecho
Haciéndose hojarasca...

(Katia Cardenal, Hojarasca)

La contaminación auditiva como causa directa del bajo nivel académico del habitante urbano de San Salvador

2011-04-24T17:05:00.002-06:00

Generalmente tengo poderes de concentración solamente comparables a los de Siddartha, pero hoy en particular ando malita de mis ganas de leer. Hay ruido en todos lados, la gente que regresa de vacaciones viene en tropel y azota puertas inmisericordemente. Enciende sus estéreos y escucha música de combo del Mahajual a todo volumen. En resumen, no puedo leer un carajo. Considerando que la semana que entra es de parciales, esta seguidilla de hechos me resulta bastante incómoda.

(Olvidaba mencionar que a mi gata le ha dado por destrozar una caja de zapatos que aún no evacuaba su contenido, así que en adición a lo anteriormente mencionado, debo mencionar el scratch-scratch-scratch-mish-scratch scratch que caracteriza a los gatos que destrozan cajas de zapatos que aún no evacuaban sus contenido. Vivan los gatitos.)

En fin, tener problemas para concentrarse hace que uno derive en contemplaciones que en condiciones normales de yugo y sacrificio no podrían tomar lugar. Como al principio de mi no-concentración creí que era un asunto de la materia, jugué Tin Marín con los cuadernos para ver por dónde seguía leyendo. En eso, cual si de motero clavado en las texturas se tratase, tuve una serie de pensamientos paranoicos inspirados la relación amor-odio entre por mi desprecio a la publicidad y mi amor por Mad Men (Don Draper, pegame un bicho): encontré mensajes sumbliminales en las portadas de mis cuadernos. Usualmente los forro, pero este año he tenido tanto qué hacer (gracias, UCA, por modificar el CUM de mi carrera y por fin haber logrado que empiece Cristo a padecer*) que no he podido, ergo permitiéndome descifrar los signos de los tiempos en ellos. Observad:

Este es mi cuaderno de Realidad. En él hay una criatura mitológica (¿Cuerno de unicornio-cuerpo de búfalo-patas de caballo?), señal de lo idiota que es creer que realidad es una sola.

El de economía como alegoría (jojo, rima) del Tío Caimán que menea la colita y la voracidad del Impeeeeeeeeriooooooooo.

El de antropología filosófica, señal de la ideologización que no viaja de boca en boca, ni a pata ni en bus, sino en la celeridad de una moto ¡tzuuuuuuuuuuuum!

Después de tomarme el tiempo de tomarle foto a todas las portadas, cortarlas, pegarlas y subirlas a Blogger, me pregunto si no sería más simple buscar un sitio más callado, pero ¡chanfle! hoy es feriado. Tocará vivir con el hecho que es bonito y lúdico pensar pendejadas en lugar de estudiar. Bajó el ruido. Haré otro intento *abre el libro por enésima vez en el día* *cierra VLC, deja de ver Gilmore Girls* *cierra el blog* *abre el proxy que solo permite ver el sitio del diccionario de Oxford (el libro es en inglés)*.

* Congruencia aparte "empieza Cristo a padecer" es un gran dicho y debería tener tintes ecuménicos.

Métodos modernos de resistencia contra los vestigios de la opresión familiar

2011-04-23T08:51:00.002-06:00

En esta vacación, si a usted lo llevan arrastrado a la playa, demuestre su descontento mediante un poco sutil gesto que muestre su desinterés absoluto sobre el mar y su olor a sal. Recuerde que el rojo es el color universal del inconformismo. Recuerde, también, a Ska-P: RE-SIS-TEN-CIA.

Me largo a la playa, pues.

Cosas que me gustan de Semana Santa

2011-04-21T02:48:00.000-06:00

*suenan grillos*

Diría que la playa pero pues, la playa siempre está ahí.

...

... ¡La torta de yema! Eso sí me gusta.

Cosas que no me gustan de Semana Santa

2011-04-21T02:46:00.001-06:00

* Semana Santa y lo que ella implica: Via Crucis, procesiones, alfombras, etc; la gentecilla que se opone a las manifestaciones en las calles pero que cree que está bien cerrarlas por una procesión, la imposición de la celebración de una sola religión y demás alharaca no-creyente.

* El pescado seco

* Las torrejas

* El calooooooooooooor

* Las películas de la época: Ben Hur, Los Diez Mandamientos y demás sopa de pitos vuelta largometraje

* La corta extensión de un periodo vacacional cuya justificación no comparto, pero ¡hey, vacación! (brinca esquizoidemente en la habitación)

* Que la UCA mate el vacil completo programando parciales justo al regresar de vacaciones

* El montón de gente que usualmente no está en su casa, pero que dado el receso vacacional (al cuerno el martirio de Su Señor Jesucristo, lo de ellos es el descanso) decide levantase a taladrar... a las seis de la mañana

* El hedor a incienso. Guácala.

Cómo enmudecer a la madre; una breve lección

2011-04-21T01:20:00.001-06:00

Contexto: mi familia nuclear caminaba en el muelle del Puerto de La Libertad. Madre ve una venta de huevos de tortuga y exclama:

Madre: ¡Mirá! ¡Huevos de tortuga, qué rico!
Hermana vegetariana y yo: Nooooooo, pobrecitas tortugas.
Madre: Pero si los huevos saben tan ricos...
Yo: Viéndolo bien, es algo hipócrita que siendo yo pro-choice, me dé cosa que comás huevos de tortuga
Madre: ¿Cómo así?
Yo: De la misma manera que un óvulo fecundado no es persona, un huevo no es tortuga
Madre: o_0 ad infinitum

Ya después lo pensé bien: pobrecitas las tortugas.

En el 40 y 20

2011-04-17T14:57:00.001-06:00

Canté Besos de Ceniza. Habían dos mareros (una hyna y un sujeto, misteriosamente no andaban juntos) y una loca que se le arrimaba a cuando garrote se encontrase dos metros a la redonda. La Caro, mi-mejor-amiga-la-más-antigua, le dio clases a la gente de cómo se canta. Llegó una maitrona igualita a la doña grandota y pelona de Mocedades. Me quiso sabrosear un señor, comprobando que entre los maitros soy un éxito. Un maje se le declaró a una chera y ésta lo rechazó. Nos echamos una cajetilla y yo, con tanto tiempo sin fumar, siento que mis pulmones son una esponjita mentolada. Estoy ronca. Fue una gran noche.

Autor bayunquito

2011-04-16T01:49:00.003-06:00

Intento comprender a los intelectuales, verdádedios que sí. Intento entender que su versión de "quién tiene la pija más grande" es "quién es capaz de nombrar a todos los filósofos presocráticos sin respirar" (cual si del Pokémon Rap se tratase); "quién recita el Manifesto Comunista más rápido" y "quién habla con fluidez más idiomas" (lenguas muertas dan más puntos), pero hay momentos de la vida en que mi tolerancia se esfuma y me convierto en una bestia enfurecida de la cual surgen chispitas rutilantes producto del enojo y la desazón en cuestión de segundos. Porque una cosa es que se junten en sus cafeses a recitarse sus amplios conocimientos en cuanta lengua no-romance exista y otra es que metan su afán seudo elitista en textos que de otra manera serian muy bonitos y que, al hacerlo, se lleven a imbéciles como yo de encuentro, sumergiéndome (nos) en un mar de ignorancia. Los odio.

Ejemplo: estaba yo feliz y a la vez contenta esperando una entrevista de trabajo. Tenía que conversar con el gerente y para eso faltaban cuarenta y cinco minutos, así que, como no tenía un cinco, decidí esperar dentro de la empresa. Previsoriamente, había llevado un librito: un ensayo pequeñito. Dispúseme, entonces, a leerle. Muy emocionada yo, aprendía y aprendía. Llegando a la página 22, me encuentro con un pie de página que habría de matarme todo el vacil. Transcribo, cerotada incluída:

8. Escribe acertadamente Giovanni Sartori: "Mentre il nome di intellectuale ci segnala un singolare, una figura caratteristicamente isolata, da soppesare sempre pro capite (il plurale "gli intellectuali" contrasegna un aggrupamento diarticolato di tipo anarchicho), la denominazione "intelligentzia" ci induce a pensare ad una entità neutra, la sottonissione dei signoli ad un legame ed ad un cimento che vale a configurare in via primaria un gruppo omogeneo" ("Intellecttuali e Intelligentzia" en Studi Policiti, año II, núms 1-2, marzo-agosto 1953, pág. 30 en nota).

A ver ¿Qué clase de descerebrado incluye una cita en italiano en un texto en español? El autor, antes de proseguir, es español: un sujeto llamado Pablo Lucas Verdú. Incluso pensé para mí, aturdida y abrumada en una sala de espera de call center: "a la mejor el tipo pensó que el italiano era fácilmente deducible para alguien que hable español y no se tomó la molestia en traducir". Dicha hipótesis me sirvió hasta la página 35, donde el estimado Pablo, cual si de Britney Spears se tratase, lo hizo otra vez:

31. Cfr. Jewgenjew: "Stalins Artikel, Uber den Marxismus in der Sprachwussenschaft und die Aufgaben der sowjestichen Rechwissenschaft". Sowjetische Beiträge zur Staatsund Rechtstheorie. Verlag Kultur und Forstschrift, Berlin, 1953 (146-ss); N.G Alexandrob: "Elnige Fragen der Theorie der Staates und der Recht im Lichte der Stalinschen Lehre von Basis und Uberbau", ibídem (153-ss)

Oseacómo. O don Pablo (el don irresistible) cree que todos somos hombres del Renacimiento y le manejamos lo que vienen siendo las lenguas de la vieja Europa o qué ondas con él. Creo que cuando leí la nota al pie número 31 mi cara se convirtió en un enorme signo de interrogación, porque una cherita se acercó a preguntarme si estaba bien. Imaginemos por un momento que nunca fui a clases de alemán* ¿De dónde sacaba en ese entonces un traductor, un diccionario o a un alemán que me informase qué decía ahí? ¿Acaso don Pedro, "eminente especialista" según la contraportada del libro, asume que todos somos versados como él? ¿Y así quieren que aprenda? ¿Ven por qué siempre acabo viendo Brandy y el Señor Bigotes?

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* Mi manejo del alemán es bien limitado. Solo sé preguntar dónde queda el baño, adónde se toma el tren, cómo te llamás, hablás alemán y demás cosas pollito-chicken.

Uno, dos, tres, probando

2011-04-05T01:54:00.000-06:00

Es oficial: se me olvidó cómo se hace esto. Verdádedios. ¿Cómo le hacía antes? ¿Les cuento mi día? Me pinté las uñas de aqua y siento que he trascendido en muchos niveles y mi yo post-pintada de uñas es un ser menos cauto, más experimentado e infinitamente más tolerante para con las culturas foráneas y los esmaltes de colores bayunquitos. En resumen, soy una mejor persona. Y mis uñas se ven pro. Luego de eso me pinté el pelo y en lugar de color morado berenjena, me quedó negro. Ahora parecería emo de no ser porque mi pelo es chirizo y no me adapto a los cánones de pelo liso a los que se adhiere la anteriormente mencionada tribu urbana. Esto nos da a entender que yo podré haber trascendido y seré una persona evolucionada ahora, pero sigo siendo igual de lúser. Qué va, algunas cosas nunca cambian. (Mientras escribo, se me peló una uña. Ahora me las despinto para volvérmelas a pintar. Es un círculo vicioso ¿Acaso la industria de los esmaltes cree que no tengo otra cosa qué hacer más que cambiar a placer el color de mis uñas? ¿Acaso creen que no tengo examen mañana? Maldito sistema capitalista insensible y desconsiderado que quiere sumirme en su submundo de acetona y color ¡Rebelión!)

Recuerdo también que en mis tiempos uno escribía sus duras experiencias en la calle. Va: odio los domingos. Son lentos y aburridos. Una sale a la calle para distraerse y ¡pum! Dos pasos fuera de casa y ya todo está lleno de niños escandalosos y padres que les incitan a gritar más, incluso cuando son parte del claustro colectivo llamado bus. Dado el reciente fallecimiento de Apolonio (el iTouch), tocó volver al viejo hábito de leer mientras me desplazo del punto A al punto B. Tan pronto partí del punto A, me senté y saqué al texto en cuestión: la transcripción de unas conferencias. Intento leer, ignorando el bajo perfora-tímpanos que emana de las bocinas del bus. Cuando logro concentrarme y notar que la palabra imperio aparecía dieciséis veces en una página, escucho un alarido en mi oído. Una voz infantil (¿Han notado cómo las voces de los niños son unisex?) gritaba a todo pulmón:

Era una paloma (punto y coma)
que cayó del nido (punto y seguido)
Se fue para Marte (punto y aparte)
Era un animal (punto final)
Era una lombriz (punto feliz)

Aparte de haber quedado parcialmente sorda, tuve muchas dudas:

1. ¿Quién carajos se inventó ese estribillo? Si fuese un dictado, se vería así:

Era una paloma; que cayó del nido. Se fue para Marte.

Era un animal.

(Falta "Era una lombriz", por un motivo a discutir en el punto 2.)

2. ¿Qué es un "punto feliz"? ¿Será algo como .=)? ¿Qué tipo de pausa sugiere eso? Me confundo.

Para que se hagan una idea, la niña pasó gritando desde el Ricaldone hasta Metrocentro, abatiéndome a mí y al motorista, que cada vez que la niña gritaba, aceleraba el bus para que el ruido ahogara la dulce voz de psicótica de la bichita. Cada que terminaba la cancioncita, se carcajeaba. Se carcajeaba con satisfacción, con verdadera crueldad, como diciendo "mi risa sobrepasa los 40 decibeles y no me importa". Mientras la niña reía, su madre veía por la ventana, como suplicando clemencia. Ella estaba tan harta como el motorista y como yo; sin embargo, su retoño seguía predicando al mundo la triste historia de la paloma cosmonauta y ella no la detenía. Si el engendro cantaba, ella sonreía; solo cuando se acercaba la carcajeada, la madre hacía evidente su sufrimiento y volvía partícipe de éste al pobre peatón que cruzara la vista con ella. PERO NO CALLABA A LA NIÑA. Hay un límite entre la alegría infantil y la falta de civismo. TL;DR: sepa callar a sus hijos. Esta es una campaña de la Alcaldía de Mejicanos por un transporte colectivo con oportunidades equitativas de hacer ruido. Mejicanos, siempre de Frente. Blandino Nerio, alcalde.

Mñe, yo sé que no iba solo así ¿Les cuento sobre mi tormento interior? Juegue: a la tarde tengo laboratorio de Economía y cero ganas de estudiar. En la mañana debo ir a pelearme con una empresa telefónica y a finiquitar el proceso de selección para un trabajo que promete muchas carcajadas y diversión. Me incomoda también tener este sitio aventado cuando escribir es tan divertido y liberador. A su vez, me tiene con pesar algo que descubrí ayer: ¿Por qué en 1991 era socialmente aceptable bailar en la quebrá' con Bongo y el sapito y ahora es visto como cholero realizar cualquier actividad cerca-bajo-en-sobre la anteriormente mencionada quebrá'? Me acongoja. También me acongoja ya no saber cómo se postea normalón. Prometo descubrirlo pronto. O tratar, al menos.